Estrela de Cinco Pontas

Elevador

2012-02-10T22:15:00.000-02:00

Num edifício de 70 andares
O vinho traz a embriaguez mais plena
O entre as pernas da moça tem mais sabor
O ar é mais puro
A água tem gosto
E o feijão não queima na panela
Quando o elevador atinge
O 71

A Soja

2012-02-10T22:12:00.002-02:00

Na plantação de soja cospolitana
O agricultor das doze e cinquenta
Plantou duzentas mudas

Mas quando na colheita
Não nasceram quando deviam brotar
O mundo se acabou
E o agricultor foi mais feliz.

2012-01-19T00:09:00.001-02:00

Uma fato solitário é mentira ou divagação.
Um fato entre duas pessoas é complô.
Um fato entre três pessoas é motim.
Um fato entre mais de quatro pessoas já se torna uma verdade inquestionável.

Deus acuda a sociedade.

Frase XXI

2012-01-12T08:29:00.003-02:00

Sonhos devem ser realizados, não idealizados.

Frase XX

2011-12-26T20:25:00.002-02:00

Uma mulher ferida pressupõe que não é valorizada ao invés de entender que não existem seres perfeitos.

A Barata

2011-12-25T16:08:00.001-02:00

Resistes, ó barata, como o mais superior dos seres

O único que já sabe o que é sentir repulsa de si mesmo

E o único que vive temerosamente perante os seres

Mais superiores dos seres.

Vives, ó barata, como o espectro superior

Da nossa camada da cadeia alimentar

E alimenta-se.

O Porco

2011-12-25T16:05:00.001-02:00

Lama, lama, lama o dia inteiro
Rolar na lama
Ou na poça
Ou no banho da lavagem
E cheirar como cheira a um porco
Rosnando como rosna a um porco

Rosna um porco como bicaria uma ave para o abate
Este é o único que acredita que tem asas e viverá para sempre.

O Suricate

2011-12-25T16:03:00.003-02:00

Um suricate sóbrio entende que anda com a pança sobre a terra
E só ergue a cabeça para procurar.

A Mula

2011-12-25T16:01:00.001-02:00

Caminha aí, mula do peregrino

Nasceu só e morrerá só, comendo sua própria carcaça

Enquanto morre, remoerá sua própria morte

- Comi capim demais na vida

- Fiquei tempo demais de quatro quando deveria ter-me deitado

- Fiquei acorrentado demais

E saberá com ódio que dali a uma semana deixará de ser alguém

E só existirá enquanto outros existirem

E quem te lembrará alguém como não foi

Sabendo que teu ser só a ti será?

Uma mula serve apenas para ser mula

E sabe como ser mula

E anda como mula, senta-se como mula, sente-se como

E ali que vemos a mula e sabemos quão mula é

E sem que haja a dúvida ainda perguntamos

- És mesmo uma mula?

Frase XIX

2011-12-21T12:18:00.000-02:00

Toda palavra, por mais breve que seja, tem o seu sentido lato. Vai da mente de quem fala, lê e escuta.

Cálice

2011-12-03T14:34:00.002-02:00

Esta canção tem suas raízes históricas na repressão da ditadura em relação à liberdade de expressão, como muitos sabem, a proibição de poder manifestar o seu pensamento livremente. Penso que quando observo a sociedade atual, percebo que muitas coisas não mudaram, apenas foram mal disfarçadas. Fazem nosso povo acreditar em uma falsa autonomia de pensamento, e provavelmente a maioria não se sente reprimida porque sabe que pode dizer o que pensa, e por tal razão, muitos acreditam que a liberdade de expressão realmente acontece.

Isso seria válido afirmar se o que a maioria da sociedade pensa e expressa fosse digno de atenção. É claro que o que se vê é unicamente a manifestação da futilidade, de observações pequenas a respeito de um cotidiano limitado e que só faz sentido para quem se manifesta. Além do que, parece completamente proibido alguém se levantar e tentar trazer clareza a algum assunto polêmico, os mesmos assuntos que são tratados com tão pouco caso e respeito nos meios de comunicação de massa. E logo expressar realmente aquilo que se pensa acaba por ser reprimido por uma avalanche de reprovações voluntárias por parte daqueles que insistem em defender quem só prejudica a nossa vida.

Fala-se tanto em progresso e evolução da sociedade, mas a unica coisa que eu vi evoluir ao longo destes anos foi o número de tralhas que temos trazido para dentro de nossas casas, inspiradas por um consumo estúpido e desnecessário. Quando é que vamos falar do progresso e evolução em relação à coexistência da sociedade, e em relação de quem verdadeiramente está fudendo com a nossa vida? O governo? Não está fácil demais? Não está óbvio demais?

O brasileiro é preguiçoso sim, eu concordo, mas a classe média tende a dizer que a preguiça vem do pobre, que não trabalha, por isso é pobre. Entretanto a preguiça real poderia vir da maioria que não gosta e nem quer pensar. A preguiça poderia vir de verdade daqueles que só apontam os problemas, mas não se importam com as soluções, uma vez que falar em soluções é falar na mudança de comportamento e atitudes; quem se predispõe a mudar pelo bem da maioria? Quem se predispõe a abrir mão pelo bem da maioria? Quem se predispõe a apoiar o popular pelo bem da maioria, e largar de vez essa desculpa capitalista de que tudo se faz apenas por dinheiro? E essa preguiça me dá realmente muita preguiça de continuar acreditando em alguma melhora desse país de preguiçosos.

Frase XVIII

2011-11-05T17:36:00.002-02:00

Licença poética? O caralho! Eu escrevo o que quero e falo como quero. Os ouvidos são opcionais.

Zeta

2011-11-04T19:13:00.001-02:00

Nestes anos intensos
De pura civilização
Sobra-nos palavras para dizer
Mas falta-nos informação.

Nestes anos incríveis
De homens que voam ao céu
Ou que dormem no chão
Falta-nos claramente a visão.

Nestes anos escuros
Cuja externa é claridade
Não sinto que tenho luz
Sinto uma densa obrigação.

Nestes anos tão móveis
Onde a vida que é tão longa
Se passa num breve relampeio
Os homens que andam imóveis estão.

A Alienação Social em Ensaio Sobre a Cegueira

2011-11-04T19:11:00.003-02:00

A alienação social

O presente trabalho tratará da questão da alienação social contida no romance Ensaio sobre a cegueira de José Saramago, e o papel que esta alienação desempenha na sociedade contemporânea. Mas antes de entender o papel a que esta alienação se dá na sociedade, é importante entender sob qual prisma está significada a idéia de alienação. Uma vez que se trata da alienação dentro do meio social, buscaremos a fonte de sua definição numa visão sociológica. A partir daí, com base na definição de alienação utilizada, será investigada a maneira como ela se expressa e o que se pode extrair dela na obra de Saramago.

Sob uma ótica sociológica, a alienação viria a ser uma suposta ignorância individual acerca dos problemas que envolvem a sociedade, ou um isolamento em relação aos demais integrantes do meio social. Estes problemas podem ter origem no próprio agrupamento social afetando aos indivíduos, ou pela via inversa, surgindo de um indivíduo e afetando o grupo social em geral. Utilizando de uma visão de Émile Durkheim, pode-se definir alienação como a inconsciência individual mediante os fatos que envolvem o grupo em que aquele indivíduo está inserido. As conseqüências deste isolamento vão depender do quão influente este indivíduo é no meio social.

Entretanto, extraindo já uma compreensão da obra, se pudermos entender que a sociedade que Saramago tece também pode ser um dos personagens do livro, percebe-se que a alienação não atinge unicamente aos indivíduos, mas pode ser um problema que acomete grupos inteiros quando estão dispersos por uma idéia imaginária que os anestesia da realidade.

A metáfora da cegueira

O caráter simbólico da obra de Saramago constitui uma posição de investigação dos problemas universais das comunidades humanas, e por essa razão, os assuntos que a sua literatura possibilita nos debates críticos podem ser inesgotáveis, uma vez que se espelham também na infinda dificuldade humana de se deparar consigo mesma.

Em Ensaio Sobre a Cegueira, logo de início, enquanto um homem aguarda em seu carro pelo sinal verde do semáforo, repentinamente fica cego, duma cegueira que é descrita como um mar branco. Ao contrário do que se acredita da cegueira comum, que é escura, a cegueira de Saramago é caracterizada pelo excesso de luz. A partir deste evento uma sucessão de personagens vai ficando cego da mesma cegueira branca, um após o outro, seguindo uma lógica a partir do contato que o primeiro cego tem com as demais pessoas, fazendo-nos crer que se trata mesmo de uma epidemia de cegueira. Não fosse a exceção de a mulher do oftalmologista ser imune ao problema, teríamos pouco material para entender que a cegueira não se trata apenas da deficiência visual comum, mas de uma espécie de cegueira social, mental.

Conforme surgem os constantes casos de cegueira, o governo, acreditando tratar-se de uma epidemia, toma a medida preventiva de deixar os cegos sob quarentena no manicômio da cidade, isolando-os dos demais cidadãos, e tão logo, abandonando-os. A simbologia descrita nesse momento do romance trata-se da visão de Saramago sobre as diferenças que a maioria da sociedade determina, para definir onde estão os limites da normalidade versus anormalidade.

Temos a imagem de uma fatalidade que, partindo para um nível profundo de observação, com o desenvolvimento da história torna-se praticamente invisível ao leitor, não fosse a menção constante do autor diante do fator cegueira que acomete a todos os personagens, exceto um. E a partir desta visão quase ingênua da vida social, o esplendor da mensagem está contido no fato de que, com a anulação de um dos cinco sentidos, a condição de vida degrada-se a tal ponto e ao mesmo tempo é tão semelhante à realidade, que nos faz questionar até mesmo os nossos valores mais profundos.

Não se trata de dizer que é por causa da cegueira que as pessoas passam a agir sem o apoio moral do qual antes dependiam, uma vez que elas se vêem em condição de igualdade no tocante ao seu estado físico. Mas que, os resquícios de uma personalidade egoísta naquele modelo de sociedade ao qual foram submetidos, deriva ao caos, novamente, reproduzindo, mesmo diante da igualdade física, as mesmas estruturas da sociedade exterior. Apesar de confinados num manicômio, Saramago nos dá a perspectiva dos isolados sociais, e deixa evidente que, diante de fatores comuns, a anormalidade torna-se normalidade a partir do momento em que nos acomodamos com as novas condições de vida.

A metáfora da cegueira consiste em presumir que tal condição trata-se, na verdade, de uma postura egoísta e indiferente em relação aos semelhantes, e que o caos descrito ao longo do romance não é dedutivo, mas algo que já ocorre quando isolamos os grupos devido as suas diferenças. Não apenas por essa razão, diante deste fato fica implícito na obra que esta visão é parcialmente opcional, pois os cegos sob confinamento ficam no aguardo de uma ajuda externa, acreditando que a sua sobrevivência dependerá tão somente da compaixão de quem está do lado de fora.

Ao mesmo tempo, dentre as incontáveis idéias que podemos extrair da obra, pode-se afirmar que as atitudes inconseqüentes, o estado de degradação, fazendo-os todos retornar ao seu estado primitivo de sobrevivência, deixando de lado os hábitos comuns da vida moderna (ou contemporânea), sejam hábitos de uma polidez social, higiene e pudor, talvez salte tão claramente ao olhar do leitor pelo fato de os cegos, pensando estarem cegos, acreditem também que ninguém os verá fazendo o que estão fazendo, ninguém os verá agindo numa espécie de surdina; ocultos pela sua nova condição física, dando-lhes a ilusão de uma vantagem de obscurecer suas atitudes animais e a despreocupação com alguma vergonha ou justificativa, daí também as ações que nós julgaríamos demasiadas desumanas. E o ponto mais alto é que, Saramago desnuda tão completamente as suas personagens de qualquer defesa, deixando-as tão expostas às suas condições de vida mais naturais, que não importa o obstáculo que eles terão a sua frente, a moral social é arbitrária, e o que está em questão é a sobrevivência.

A questão das hierarquias e do poder

Uma vez confinados, os cegos passam a organizarem-se entre si, e a mulher do médico, sendo a única que é capaz de enxergar, doa-se o máximo que pode para auxiliá-los, sem deixar que se revele o seu segredo, de que é capaz de ver. A cada dia que passa mais pessoas que foram afetadas pela cegueira chegam ao local, e vão se acomodando com podem, à medida que o manicômio vai se tornando incapaz de acomodar tantas pessoas, e de acomodar as necessidades básicas de todos. Os locais que abrigam aos cegos são chamados de alas, e aqui se pode traçar um paralelo entre cada ala com a noção que temos de pátria.

A crítica de Saramago, nesse ponto, volta-se para as relações de poder na sociedade. A começar que ao chegarem ao manicômio, os primeiros cegos tentam se organizar como podem, escolhem um leito que lhe servirá de lar, tal como as sociedades primitivas onde cada membro escolhe um local para morar de acordo com sua conveniência, e ali permanece. Logo então surge a necessidade de um representante para cada ala, que, em nome da maioria, travará relações com os representantes das demais alas, numa espécie de diplomacia.

É questão de tempo para que as alas comecem a disputar entre si pela sobrevivência, e a partir da concepção que cada um tem a respeito da sua condição atual, justificam-se as atitudes arbitrárias, perversas para e contra si próprios, a fim de garantir vantagens individuais em relação àqueles que, por alguma razão, acreditam por si mesmos serem menos poderosos, evidenciados por uma submissão voluntária.

Uma das alas se sobressai às outras, que é a que onde estão os chamados cegos malvados, pelo fato de um deles possuir uma arma de fogo, carregada, e que simboliza e garante a sua dominação sobre as outras alas. A partir daí, os cegos malvados, aproveitando-se das ferramentas próprias de quem está na posição de dominador, permitem-se ao direito de exigir privilégios em troca da, não garantia, mas, autorização da sobrevivência das outras alas, deixando evidente, sem máscaras, que as relações de poder entre as sociedades, se dão através do medo e do autoritarismo, entretanto, ocultados pelos mais diversos mecanismos, dentre eles a moral e o acordo social, para serem citados. Através do seu poder, os cegos malvados começam a exigir tudo o que para eles podem ainda ser julgado de valor material, por mais que não façam uso disso, mas nessa relação de troca em que, aquele que detém o poder sempre exige um tributo pelo benefício que está sendo prestado. Não pode deixar de passar despercebido o fato de que as provisões dadas aos cegos, antes dessa hierarquização, vinha da parte do governo, que também exigia um tributo em troca da alimentação escassa dos cegos, talvez o tributo do isolamento, do esquecimento e abandono, para evitar o constrangimento nacional de ter de lidar com um acontecimento cujas raízes são desconhecidas.

E por mais que Ensaio Sobre a Cegueira faça uma total inversão da atual condição humana, percebe-se tamanha semelhança da ficção com a nossa realidade, diante da possibilidade de degradação total. Ainda assim, mais do que prender-se a uma crítica imatura acerca da individualidade ou do egocentrismo social, Saramago extrapola, a partir desta inversão da condição social, e mostra-nos, a partir de sua dedução, que a sociedade está presa a valores tão ultrapassados e desnecessários, cuja sobrevivência deixa óbvia que são frágeis e descartáveis.

Uma passagem em que está evidente a noção total da degradação humana, por assim dizer, é o momento em que, uma vez acabados os objetos de valor dos cegos, os cegos malvados passam a exigir que as outras alas enviem as mulheres para darem o corpo em troca da alimentação. Todos hesitam no primeiro momento, que após uma decisão final, optam por aceitar em razão da sobrevivência do grupo. Neste momento nada mais parece fazer sentido na sociedade que ali fora construída, os valores relacionados a fidelidade, moral, decência ou indecência, quando a situação torna-se crítica na escolha entre manter os valores e morrer com uma dignidade pouco significativa, condenando também àqueles cuja moral difere, ou simplesmente sobreviver.

O poder está simbolizado pelo mecanismo que, aquele que o detém, submete aquele que se deixa submeter, e numa fala simbólica, como se tivesse consciência da natureza finita do conceito de poder, a mulher do médico entende que uma arma de fogo, mesmo carregada, é inútil uma vez que todas as suas balas são usadas. Ao mesmo tempo, quando entende que a sua condição favorável poderia libertar os demais cegos daquela dominação injusta, acaba por matar o líder dos cegos malvados, dando inspiração para que outra cega ponha aquela ala em chamas, libertando a todos.

Conclusão: A cegueira voluntária e os novos caminhos possíveis

Ao saírem da quarentena, o médico, a mulher do médico, a moça dos óculos escuros, o primeiro cego e sua esposa, o homem com a venda no olho e o garoto estrábico, iniciam uma jornada juntos, e notam que a epidemia acometeu a todos na cidade, talvez no país inteiro e quem saiba até mesmo no mundo inteiro.

Caminham errantes em busca de um novo abrigo, e dali em diante percebem que sua sobrevivência depende da sua relação de troca envolvendo a solidariedade e o bem comum. Os momentos finais do livro revelam pela primeira vez uma postura dos cegos que se permitem conhecer uns aos outros, ainda que inominados, ainda que se denominando pelas suas funções sociais ou suas características exteriores, mas começam a ter uma relação baseada numa nova afetividade, ligados pela compaixão mútua diante de uma condição comum e já não mais sentindo-se diferentes um dos outros.

Abrigaram-se na casa do médico, e foi dali que após terem descoberto mais de si, tornaram a enxergar, um a um, retomando a consciência da normalidade, procurando desvendar os motivos da cegueira. E por mais que procurem investigar o seu significado e as suas causas, seja pelo castigo dos pecados cometidos, ou pela indiferença social, seja pelo excesso de egoísmo ou pela falta de solidariedade, as causas em si ficam a mercê de cada um. Longe de se permitir a um entreguismo total nas relações sociais, Saramago talvez através de um apelo singelo, representado e materializado na mulher do médico, atravessa as obscuridades da razão humana para nos atingir no âmago, e clamar por mais humanidade numa sociedade que está imersa em excessos desnecessários à sobrevivência.

O narrador, como que com uma brincadeira propositada, que manipula uma situação em prol de observar os resultados, fez da cegueira um fator metafórico, e através de suas personagens tão comuns à nossa vida contemporânea, joga ao chão toda a arrogância, petulância e mesquinharia humanas para só então, entender o que se faz de fato com o sentido da visão, de qual olhar ele realmente se refere, como se jogasse na cara do leitor, de maneira violenta, porém na melhor das intenções, aquela máxima de Lacan, a do aprendizado e amadurecimento pelo trauma. Só através deste trauma, passar a perceber o desastre de não enxergar o próximo, e as conseqüências terríveis dessa solidão e isolamentos voluntários.

Referências Bibliográficas

BOCK, Ana Mercês Bahia et al (1988) – Psicologias, Uma Introdução ao Estudo. São Paulo, Editora Saraiva.

COSTA, Horácio (1997). José Saramago – O período formativo. Lisboa, Editorial Caminho.

DURKHEIM, Émile (1973). Coleção Os Pensadores São Paulo, Abril Cultural.

QUINTANEIRO, Tania et al (2003). Um toque de clássicos – Marx, Durkheim, Weber. Belo Horizonte, Editora UFMG.

SARAMAGO, José (1996). Ensaio sobre a cegueira. São Paulo: Cia das Letras.

SILVA, Teresa Cristina Cerdeira da (1989). José Saramago – Entre a história e a ficção: uma saga de portugueses. Lisboa, Publicações Dom Quixote.

Resenha sobre o Livro Admirável Mundo Novo de Aldous Huxley

2011-11-04T19:10:00.007-02:00

Resenha sobre o Livro Admirável Mundo Novo de Aldous Huxley

Visão Panorâmica do Momento Histórico

O século XX, de acordo com alguns historiadores, é considerado o mais terrível século de toda a história registrada pelo homem. A razão maior que lhe cabe este título são as inúmeras guerras que cobriram de destroços e sofrimento a passagem do homem por esta parte do tempo Cristão. Num primeiro momento, tal afirmação parece estranha quando colocamos os eventos do século passado em comparação com épocas como a Idade Média, ou a conhecida Antiguidade Clássica, que também foram marcadas por violentas guerras. Entretanto, a medida maior que torna o século XX uma mancha tão insolúvel e uma ferida tão profunda da história humana está no desenvolvimento da tecnológica bélica.

O horror toma conta dos corações daqueles que pasmam diante tantas atrocidades. E a cada época, novas justificativas surgem para condicionar a mentalidade da população, que apesar de ser a maioria, não consegue reagir. O século XX chegou ao ápice da incerteza da vida após a morte, e ao mesmo tempo, a ciência mentiu a devoção que os Iluministas esperavam, e já não mais acolheu os homens como mãe, quando utilizados os potenciais do universo contra o próprio universo. O homem descobriu o caminho cada vez mais eficiente de manter nações inteiras sob controle, utilizando o medo. E foi com medo que muitos atravessaram suas vidas, e não viveram, simplesmente puderam vê-la passando diante dos seus olhos, impassíveis, sem reação.

Neste cenário, a arte perde a cor, porém não perde o brilho. Cinza, vermelho, preto, estas parecem ser as cores predominantes num cenário onde as cidades expandem incontrolavelmente, juntamente com a multiplicação dos habitantes terrestres. Quando se lança um olhar panorâmico, vê-se nitidamente a Primeira Grande Guerra, a Segunda Grande Guerra, as intermináveis guerras civis Africanas contra o neo-colonialismo, os conflitos entre Japão e China, a questão da Índia contra o império britânico, a Guerra Fria entre as potências EUA e URSS, que embora as baixas sejam ínfimas à guerra tradicional, houve o dilaceramento da liberdade do homem, trocada pela estupidificação do homem.

Homens, artistas, surgem como profetas do inevitável, assumem uma posição de denúncia, e até mesmo anúncio de um futuro terrível, um caminho sem volta, como se cantassem o túmulo que nós mesmos cavamos pela excessiva ganância. Homens já desacreditados do homem.

Visão Panorâmica da Obra

Aldous Huxley nos apresenta o seu Admirável Mundo Novo, um arquétipo da Londres que, nos anos 30, ele tentou prever, baseado nas direções científicas e sociais que observados em sua época.

O espaço é em Londres, no ano de “our Ford 632”, algo por volta do ano de 2540 no calendário Gregoriano. A maioria da população é unificada sob os princípios do Estado Mundial (World State); o Estado Mundial é uma sociedade global, que provê recursos em abundância, cujo ideal é alcançar felicidade plena para todos.

A sociedade é dividida em castas, denominadas Alfas, Betas, Gamas, Deltas e Épsolons (em algumas versões, Ípsolons), e cada categoria social possui as suas atribuições e defeitos próprios. Por exemplo, nos Alfas existem ainda a divisão em Alfa Dois Mais, ou Alfa Menos. Todas estas castas tem as suas funções sociais já condicionadas no início da vida, no Centro de Incubação e Condicionamento de Londres, uma espécie de laboratório, que hoje, poderia ser comparado aos laboratórios de inseminação artificial. Entretanto, há uma ressalva.

O que se faz no espaço onde toda a vida humana de Londres tem início é, interromper o seu curso natural, antes mesmo que a pessoa crie vontade própria. Através de impulsos externos, captados pela inteligência cognitiva dos bebês, são impostos os seus gostos, os seus medos, os seus desejos, e até mesmo as suas capacidades. A partir daí já se tem determinados desde o berço qual a função social de cada pessoa nascida, sem lhes dar a chance de escolher um caminho próprio. Apesar das diversas castas, a narração se foca apenas no convívio social entre os Alfas, que são consideradas as pessoas mais privilegiadas da sociedade, tal como a classe elitista da Londres de Huxley.

Há resenhas afirmando que Admirável Mundo Novo era uma crítica às teorias behavioristas de Skinner, as quais Huxley eleva ao extremo e no desenrolar da narração nos mostra a quão falhas elas seriam. Classificado como um romance anti-utópico, ou, distópico, Huxley descreve uma sociedade completamente indiferente à esta condição de determinismo pelo meio, preocupada apenas com o trivial, o prazer próprio.

Inevitáveis comparações entre esta obra e 1984 de Orwell remetem às suas oposições que pretendem demonstrar um mesmo caminho; uma vez que os cidadãos de 1984 são dominados pelo medo, os de Admirável Mundo Novo se deixam dominar pelos prazeres triviais que Londres produz com tamanha abundância. Desta forma, num estado de plena felicidade individual (resultado do pensamento vitoriano), não haveria motivos para se preocupar com questões como o caos social reinante nas outras sociedades. Além do mais, Huxley usa o gancho da crítica à Skinner para captar a trilha pela qual a sociedade Londrina caminhava. Assustadoramente a obra nos incita a fazer constantes paralelos com a sociedade atual.

As personagens são fúteis, indiferentes aos problemas alheios, e repulsas às culturas diferentes. A religião, o casamento, a concepção por meio naturais (relação sexual) e a família são completamente repudiadas por esta sociedade. São devotos do Fordismo, e seu calendário é divido em Antes de Ford e Depois de Ford.

O sexo é visto de uma forma totalmente banalizada, visando apenas o prazer, independente de sentimentos, pois para esta sociedade, o amor não existe mais. O que Huxley nos mostra é a nuvem da plena indiferença que paira sobre uma sociedade que questiona aquele que questiona. Enquanto Orwell teme a destruição da informação, Huxley teme que o excesso de informação atinja um nível de banalização total, tornando-se irrelevante.

Um Breve Resumo da Obra

O personagem Bernard Marx sente-se insatisfeito com o mundo onde vive, em parte porque é fisicamente diferente dos integrantes da sua casta. Num reduto onde vivem pessoas dentro dos moldes do passado uma espécie de "reserva histórica" - semelhante às atuais reservas indígenas - onde preservam-se os costumes "selvagens" do passado (que corresponde à época em que o livro foi escrito), Bernard encontra uma mulher oriunda da civilização, Linda, e o filho dela, John. Bernard vê uma possibilidade de conquista de respeito social pela apresentação de John como um exemplar dos selvagens à sociedade civilizada.

Para a sociedade civilizada, ter um filho era um ato obsceno e impensável, ter uma crença religiosa era um ato de ignorância e de desrespeito à sociedade. Linda, quando chegada à civilização foi rejeitada pela sociedade.

O livro desenvolve-se a partir do contraponto entre esta hipotética civilização ultra-estruturada (com o fim de obter a felicidade de todos os seus membros, qualquer que seja a sua posição social) e as impressões humanas e sensíveis do "selvagem" John que, visto como algo aberrante, cria um fascínio estranho entre os habitantes do "Admirável Mundo Novo".

Aldous Huxley escreveu, mais tarde, outro livro, chamado Retorno ao Admirável Mundo Novo, sobre o assunto: um ensaio onde demonstrava que muitas das "profecias" do seu romance estavam a ser realizadas graças ao "progresso" científico, no que diz respeito à manipulação da vontade de seres humanos.

Bibliografia

HUXLEY, Aldous, Admirável Mundo Novo. 1ª Edição. Tradução de Lino Vallandro. Rio de Janeiro: Editora Globo, 2009.

CEVASCO, M. L.; VALTER, L. S. Rumos da Literatura Inglesa, 1985. São Paulo: Editora Ática. Série Princípios, Volume 11.

HOBSBAWN, E. J. Da revolução industrial inglesa ao imperialismo. 5ª ed. Tradução de Donaldson Magalhães Garschagen. Rio de Janeiro: Editora Forense Universitária, 2009.

Manuel Bandeira - Correspondência entre Infância e Memória

2011-11-04T19:10:00.006-02:00

Manuel Bandeira é considerado pela crítica como um dos maiores poetas da literatura nacional. Seu lirismo inconfundível foi, senão o maior, um dos mais destacados representantes do que era proposto como novos caminhos para a poesia nacional, irradiado a todos os cantos do país a partir do movimento Modernista idealizado na Semana de Arte Moderna de 1922.

O que diferencia Bandeira dos demais poetas seja, talvez, a temática de sua poesia. A complexidade inicial limita-se à estrutura de versos livres, que, mais do que simplesmente soltar versos aleatoriamente no papel, marca a trajetória de seu lirismo e da sua mensagem poética, deixando evidente que até os sinais de pontuação, se levados em consideração, contribuem para uma compreensão mais ampla de sua obra.

Sabemos que para muitos críticos uma obra de arte, quando considerada como tal, ultrapassa o tempo cronológico de seu autor, e trafega livremente por qualquer época entre passado e presente, em qualquer momento ou cultura da história humana. Uma obra de arte veste em todos os homens a idéia universal traduzida pelos olhos do autor que, munido de plena sensibilidade, fala de sentimentos comuns aos homens, mas com tamanha maestria que é como se falasse por todos os homens. Roland Barthes, polêmico crítico de arte francês, era a favor desta concepção de que o verdadeiro artista não detém o controle sobre a sua obra, em outras palavras, desmanchava o mito de “autor-Deus”, pois a obra, quando uma vez exposta ao público, o seu significado transcenderia os limites da sua significância, ou como afirmava que “a morte do autor é o nascimento do leitor”.

Há poetas, e porque não poderia deixar de ser, que fazem de sua obra a história artística de suas próprias vidas, simbolizando com imagens aquilo que não poderiam simbolizar com palavras diretas. O que caracteriza logo a princípio a obra de Manuel Bandeira é uma profunda tristeza e desilusão com a vida, como pode ser lido nos poemas de sua primeira publicação, A Cinza das Horas. Mas longe de ser o comum medo que a juventude tem de enfrentar os longos anos de uma vida inteira, ou quem sabe aquela desilusão pouco justificada dos literatos da elite romântica (diga-se de passagem, Álvarez de Azevedo ou Camilo Castelo Branco), Manuel Bandeira imprime em seus versos uma desilusão que é verdadeira, um desgosto profundo de pender entre a certeza da morte e a dúvida pelo novo dia, resultado de sua doença respiratória. Quando descobriu que tinha tuberculose, partiu para a Suíça para fazer um tratamento, e daí em diante este fato marcaria a sua obra para sempre. E mesmo com o passar dos tempos, vivendo os seus oitenta e dois anos de idade, no amadurecimento, Bandeira não altera a temática de sua poesia, não se deixa seduzir pelos eventos externos à sua personalidade, preservando e sempre prevalecendo a simplicidade do pernambucano que tem como pretensão absoluta simplesmente a vida que lhe foi negada. Massaud Moisés (1995, pg 393) acrescenta que “suas antenas captavam sinais em toda parte, absorviam-nos e transfundiam-nos em mensagens de beleza, mas sem alterar a substância de uma visão do mundo que se manteve fiel a si mesma, no decurso de meio século de elaboração poética” e que a poesia de Manuel Bandeira “constitui uma espécie de diário íntimo, registro lírico dum dia-a-dia em que a Arte era o prato obrigatório”.

No poema a seguir, Desesperança, do livro A Cinza das Horas (1917), temos uma idéia do que era a vida para o autor:

(...)

Assim deverá ser a natureza um dia,

Quando a vida acabar e, astro apagado,

Rodar sobre si mesma estéril e vazia.

O demônio sutil das nevroses enterra

A sua agulha de aço em meu crânio doído.

Ouço a morte chamar-me e esse apelo me aterra...

Minha respiração se faz como um gemido.

Já não entendo a vida, e se mais a aprofundo,

Mais a descompreendo e não lhe acho sentido.

(...)

(Desesperança in A Cinza das Horas)

Mas, mesmo com a sua doença, isso não impediu que Bandeira tentasse viver uma vida normal, sem ter-lhe preso aos pés uma preocupação hedionda com a hora da morte, permitindo-lhe até mesmo fazer de sua própria desgraça uma piada. A seguir um trecho do poema Pneumotórax, do livro Libertinagem (1930):

(...)

- O senhor tem uma escavação no pulmão esquerdo e o pulmão direito infiltrado.

- Então, doutor, não é possível tentar o pneumotórax?

- Não. A única coisa a fazer é tocar um tango argentino.

(Pneumotórax in Libertinagem)

Além desta preocupação na vida de Bandeira, outro aspecto que também muito marca a sua obra é a forte ligação que ele tinha com os seus entes queridos. A sua recordação dos anos de infância remonta as imagens de seus avós, das moças que o criaram quando criança, de seus pais, seus irmãos, e todos aqueles por quem ele pudesse creditar algum afeto. Carinhoso e delicado por natureza, nunca deixava de homenagear em suas poesias aqueles a quem tanto devia por sua formação como ser humano. Antes que uma simples menção egocêntrica de sua própria vida, a angústia da qual Bandeira retratava em suas recordações de infância, era traduzida pela pungente dor da saudade, e anos mais tarde, na solidão. Aqui um famoso poema em que falava de sua irmã, O Anjo da Guarda também do livro Libertinagem:

Quando minha irmã morreu,

(Devia ter sido assim)

Um anjo moreno, violento e bom,

- brasileiro

Veio ficar ao pé de mim.

O meu anjo da guarda sorriu

E voltou pra junto do Senhor.

(O Anjo da Guarda in Libertinagem)

Suas recordações, ora melancólicas, ora nos enganando com uma tentativa de querer ser feliz (o que difere do estado em si) quando no fundo, com o olhar mais atento, nota-se um apelo confessionário para aliviar as dores da vida, usa como tentativa de fuga da sua cruel realidade e condição de vida, as lembranças do tempo da infância. Em muitas obras, esta delicadeza, esta ternura juvenil repleta de uma inocência pura, na verdade implica numa tentativa de depositar todas as suas esperanças de alegria na busca das melhores lembranças da sua época de criança, ainda que em misto a uma dor de ora transitar pelo imaginário da memória e aceitação da realidade. Também de Libertinagem, o poema Evocação do Recife, temos um Bandeira passeando pela imagem da cidade natal, através de suas recordações, e ao mesmo tempo, negando um progresso que destrói as suas memórias pueris:

Rua da União...

Como eram lindos os nomes das ruas da minha infância

Rua do Sol

(Tenho medo que hoje se chame do Dr. Fulano de Tal)

Atrás da casa ficava a Rua da Saudade...

... onde se ia fumar escondido

Do lado de lá era o cais da Rua da Aurora...

... onde se ia pescar escondido

(Evocação do Recife in Libertinagem)

Conforme o amadurecimento da sua obra, especialmente a partir de Libertinagem, quando assume de vez a estética modernista, e deixa para trás as suas influências do parnasianismo, ficam cada vez mais evidentes a sua transição nestas recordações da infância e nas suas memórias dos lugares que visitou, dos amigos que não tem mais perto de si, e dos entes queridos. Ora aceitando, ora lamentando a condição de sua vida, Bandeira passará a vida toda passeando pelos caminhos de sua memória, e registrando os momentos presentes e passados, temperados com uma liberdade de versificação refinada.

Sim, já perdi pai, mãe, irmãos.

Perdi a saúde também.

É por isso eu sinto como ninguém o ritmo do jazz-band

(...)

Ninguém se lembra de política...

Nem dos oito mil quilômetros de costa...

O algodão do Seridó é o melhordo mundo? ... Que me importa?

Não há malária nem moléstia de Chagas nem ancilóstomos.

A sereia sibila e o ganzá do jazz-band batuca.

Eu tomo alegria!

(Não Sei Dançar in Libertinangem, 1930)

.........................................................................................................

(...)

És linda como uma história da carochinha...

E eu preciso de ti como precisava de mamãe e papai

(No tempo em que pensava que os ladrões moravam

[no morro atrás de casa e tinha cara de pau).

(Mulheres in Libertinagem, 1930)

Lançando mão de tudo o que a literatura universal lhe dispõe, os seus diversos caminhos poéticos nos remetem a sua versificação livre, não por acaso, que em muito comungam com a sua fuga da dor, ou ao menos, a tentativa do alívio da dor. Em muitos casos, assemelhando-se ao enfermo preso ao leito (que poderíamos pressupor o seu próprio corpo físico), que de lá tudo colhe com o olhar, não obstante, querendo não estar ali, mas lá, no lugar daqueles a quem lhe compete permitir pensar que estão em melhor lugar do que si próprio.

A mesma temática da solidão e das recordações aparece na sua obra mais amadurecida, como em Lira dos Cinquent’anos. Diferente da outra lira, a dos vinte anos, de Álvarez de Azevedo, temos um poeta romântico sim, idealista, modelando imagens em sua mente de homem que atingiu o cerne da maturidade e sabedoria adultas, não mais pela idade do que pela vivência e experiência de vidas, alguém que com a mesma ternura de toda uma vida ainda, sustentada pela preservação da meninice, da doçura da infância, se queixa dos fantasmas que o perseguem pela vida inteira.

Espelho, amigo verdadeiro,

Tu refletes as minhas rugas,

Os meus cabelos brancos,

Os meus olhos míopes e cansados.

Espelho, amigo verdadeiro,

Mestre do realismo exato e minucioso,

Obrigado, obrigado!

Mas se fosses mágico,

Penetrarias até ao fundo desse homem triste,

Descobririas o menino que sustenta esse homem,

O menino que não quer morrer,

Que não morrerá senão comigo,

O menino que todos os anos na véspera do Natal

Pensa ainda em pôr os seus chinelinhos atrás da porta.

(Versos de Natal in Lira dos Cinquent’anos)

.........................................................................................................

O córrego é o mesmo

Mesma, aquela árvore,

A casa, o jardim.

Meus passos a esmo

(Os passos e o espírito)

Vão pelo passado,

Ai tão devastado,

Recolhendo triste

Tudo quanto existe

Ainda li de mim

- Mim daqueles tempos!

(Peregrinação in Lira dos Cinquent’anos)

.........................................................................................................

A casa era por aqui...

Onde?Procuro-a e não acho.

Ouço uma voz que esqueci:

É a voz deste mesmo riacho.

Ah quanto tempo passou!

(Foram mais de cinquenta anos.)

Tantos que a morte levou!

(E a vida... nos desenganos...)

A usura fez tábua rasa

Da velha chácara triste:

Não existe mais a casa...

- Mas o menino ainda existe.

(Velha Chácara in Lira dos Cinquent’anos)

Poderiam ser escritas obras repletas de páginas, tentando desvendar o os traços autobiográficos da obra de Manuel Bandeira, e a ponte que ele percorria entre a infância e as recordações. Enquanto, em meio aos gritos rebeldes do modernismo, despojando aquela querência de mudança, tínhamos o poeta que singelamente traçava um olhar brando para a vida. Os vestígios da obra nos permitem pensar que as recordações eram uma fuga e ao mesmo tempo um consolo, da fatalidade da doença tuberculosa à, em seguida, inevitável solidão com a morte dos queridos. Tal delineamento da solidão e da desesperança deu-lhe o costume do sofrer, e na espera da morte, aquela por quem tanto aguardou, talvez para o poeta tenha sido exatamente o tema de sua “Consoada”, talvez tenha lhe dito que o menino que o fortaleceu e manteve vivas as suas memórias, abrandaram-lhe os medos, uma vez que a “indesejada das gentes” era-lhe já a sua íntima parceira.

Referências Bibliográficas

BANDEIRA, Manuel, 2008. Manuel Bandeira de Bolso – Uma Antologia Poética. Editora LP&M Pocket, vol. 675. São Paulo.

BANDEIRA, Manuel, 1961. Manuel Bandeira, Antologia Poética, 7ª edição. Editora Nova Fronteira: Rio de Janeiro.

BARTHES, Roland, 1966. Crítica e Verdade. Série Debates, 2007. Editora Perspectiva: São Paulo.

BOSI, Alfredo, 1997. História Concisa da Literatura Brasileira, 37ª edição. Editora Cultrix: São Paulo.

CANDIDO, Antonio; CASTELLO, José Aderaldo, 1983. Presença da Literatura Brasileira – III Modernismo, 9ª edição. Editora Difel: São Paulo

MOISÉS, Massaud, 1971. A Literatura Brasileira Através dos Textos, 1ª edição. Editora Cultrix: São Paulo.

________________, 1996. História da Literatura Brasileira, Modernismo, 3ª edição, revista e aumentada. Editora Cultrix: São Paulo.

Alice no País das Maravilhas: Na Sociedade e no Sonho do Século XIX

2011-11-04T19:09:00.001-02:00

Alice na Sociedade e no Sonho do Século XIX

Introdução

A literatura não se manifesta sozinha. Sua compreensão depende de um intenso diálogo entre leitor e interlocutor (autor da obra). Também é necessário ter consciência dos processos e o contexto em que a obra foi produzida e dos quais faz parte; já que esses, uma vez quando modificados, altera-se também o sentido do seu entendimento. É com esta afirmação de Goldstein (2007) que observamos que o conteúdo da literatura artística está repleto de um caráter de contestação, manifesto e conscientização e sua função na sociedade varia. Ainda assim, há quem não julgue o seu devido valor, categorizando-a de maneira simplória, como mero entretenimento, desconsiderando o seu poder transformador da sociedade.

Outro problema acerca da literatura está na divisão entre gêneros e estilos. Todorov (2004) observa que analisar uma obra por uma perspectiva de gênero, é um empreendimento muito peculiar; ele leva em consideração que as características em comum de um grupo de obras, categorizadas num gênero específico, podem variar dependendo do tipo de análise levantada. Submetê-las a características comuns a outras obras poderia comprometer a análise individual.

Não obstante, o gosto que alguém adota por um gênero ou estilo literário prevaleceria sobre algumas obras em detrimento de outras, gerando preconceitos por parte do leitor, que desconsideraria a suposição de todos os livros terem uma função transformadora nas sociedades habituadas à leitura, independente da maneira como são expressadas nas suas respectivas estéticas (Romantismo, Realismo, Modernismo, etc.).

A partir destas premissas, pretendemos demonstrar com este artigo que a função de uma obra vai muito além do simples entretenimento. Para demonstrar que tal função transformadora é possível, utilizaremos como objeto de estudo o conto Alice no País das Maravilhas, de Lewis Carroll; delimitaremos a análise abordando em alguns momentos da obra, especialmente naqueles que fizerem maior referência ao contexto político e acadêmico, traçando paralelos com o contexto social vivido pelo autor, o momento histórico que ele atravessou durante a sua vida e no momento da concepção da obra.

Existe uma relação entre o estudo sobre os sonhos de Freud, a visão de Eric Hobsbawn sobre a Inglaterra do século XIX, e a obra de Lewis Carroll. A partir desta relação que mostraremos uma evidência de que a literatura, ainda que uma literatura voltada para crianças, exerce a sua função transformadora, além do simples entretenimento.

Nesse sentido, é preciso determinar um caminho para que descortine as teias de relação constantes na obra, evitando o perigo desta idéia se perder no trajeto da análise. Primeiro lançaremos um rápido olhar sobre a biografia de Lewis Carroll, centralizando na história da criação de Alice no País das Maravilhas; o segundo passo será traçar um panorama do contexto histórico em que a obra foi dada a pulso, e as conseqüências para a sociedade da época; em seguida, faremos uma análise da obra do ponto de vista psicanalítico, levantando algumas considerações de Freud em Interpretação dos Sonhos; por fim, traçaremos a relação comum entre todos os ponto, para mostrar uma evidência da função transformadora da literatura, tendo a obra de Carroll como objeto de estudo.

1. Uma tarde dourada e as três versões de Alice

Lewis Carroll é o pseudônimo de Charles Lutwidge Dodgson, primeiro filho de onze, do casal Reverendo Charles Dodgson e Francis Jane Lutwidge. Nasceu no dia 27 de Janeiro de 1832, e foi criado em Daresbury, no auge da Inglaterra Vitoriana. Viveu sua infância em Croft, e concluiu os estudos primários na Rugby School. Continuou sua formação na Christ Church, um college de Oxford, onde se formou em matemática, fazendo parte, mais tarde, do corpo docente, permitindo-lhe uma atuação no ambiente acadêmico.

A biografia mais fiel sobre o Dodgson, ironicamente, foi escrita por ele mesmo. Ele escreveu diários durante quase toda a sua vida, dos quais, 16 volumes sobreviveram, com raras páginas arrancadas.

Inúmeros documentos registraram que uma vasta quantidade de atividades criativas e educativas fez parte da vida de Dodgson. Incontáveis artigos, teses, poemas, paródias, cartas para amigos, discursos, desenhos, revistas de família (uma espécie de antologia com papéis, recortes, fotografias de interesse familiar, prática muito comum no período vitoriano) revelam que Dodgson foi muito além de ser apenas o autor de Alice no País das Maravilhas; além de sua contribuição como escritor, foi fotógrafo, alcançando algum êxito nessa área. Morton N. Cohen teve acesso e organizou boa parte destes documentos pessoais, e em 1995 publicou uma das mais completas biografias sobre Charles L. Dodgson.

Na biografia, Cohen nos mostra que o autor de Alice foi um homem excêntrico, porém ao mesmo tempo amável com os amigos, extremamente religioso e preocupado com as questões morais do espírito e do comportamento humano, muito amoroso com os irmãos mais novos e extremamente atencioso com as crianças que conheceu. A criança, na verdade, é um fator importante na vida de Charles, pois o seu amor por elas (geralmente meninas) que foi consideravelmente responsável pela sua obra.

Henry George Liddell assumiu a reitoria de Christ Church em 1855, no mesmo ano em que Charles foi condecorado como Mestre da Casa, e já era professor de Matemática. Num encontro casual com a Sra. Liddell, Charles conhece Harry e Lorina Liddell, e mais tarde, numa visita informal à reitoria, as outras duas filhas mais novas, Alice e Edith.

Desde então, paralela a sua responsabilidade como professor em Christ Church, Charles passava muito tempo na companhia das meninas Liddell: saía para passeios a barco ou a pé, tirava-lhes fotografias, contava-lhes histórias, criava jogos para entretê-las, nada além daquilo que já era do seu hábito com os seus irmãos menores. Em todas as histórias que inventava, Charles envolvia as suas pequenas ouvintes como personagens do cenário, como uma forma de atribuir-lhes algum ensinamento moral, ou até mesmo como forma de dar-lhes suporte emocional para conseguir encarar o difícil e angustiante mundo real.

No verão de 1862, o cônego Robinson Duckworth e as meninas Edith, Alice e Lorina Liddell (contando respectivamente oito, dez e treze anos), acompanhando Charles num passeio a barco pelo rio Tamisa, escutaram dele uma história em que Alice, seguindo um coelho por uma toca, viveria as mais estranhas aventuras num mundo repleto de fantasia, como sempre foram as histórias que Charles contava para entreter as meninas. Mas aquela em especial estaria destinada a ficar para sempre na história. Logo após o passeio Alice Liddell, no dia seguinte, pediu insistentemente para que Charles escrevesse a história que tinha contado para ela e as irmãs durante o passeio.

Anos mais tarde, a própria Alice Liddell relembraria que aquela história “devia ser melhor do que de costume porque no dia seguinte comecei a importuná-lo, pedindo para que ele a escrevesse pra mim, coisa que nunca fizera antes” (COHEN, 1995, pgs157 e 162).

Charles levou dois anos e meio para concluir o volume, e entregou a Alice um caderno de capa verde, totalmente escrito à mão, com ilustrações próprias, que deu o nome de As Aventuras de Alice sob a Terra, que pode ser considerado a segunda versão da história.

Com as visitas dos amigos à casa do reitor, o caderno verde, exposto numa mesa na sala de estar era de fácil acesso a inúmeros acadêmicos e celebridades, que não resistiam à tentação de mergulhar naquela história escrita para Alice. Rapidamente foi despertada a curiosidade sobre quem seria o autor. Sugestões e recomendações para que Charles publicasse aquela história começaram a surgir por parte dos amigos.

Após grandes insistências, Charles resolveu publicar, reescreveu a história original, acrescentando novas situações, e praticamente duplicou o número de páginas. No ato de publicação criou o seu pseudônimo, Lewis Carroll, uma inversão em Latin do seu primeiro e segundo nome Charles Lutwidge (COHEN, 1995).

A versão definitiva de Alice no País das Maravilhas foi publicada em 1865, com ilustrações de John Tenniel, na época cartunista político da revista Punch. Recebeu críticas tanto positivas quanto negativas, porém, foi em questão de meses que as aventuras descritas em Alice no País das Maravilhas conquistaram leitores por todo o mundo, recebendo traduções para diversas línguas, e até mesmo uma versão para teatro.

Simultaneamente, e como não podia deixar de ser, inevitavelmente, críticos debruçados sobre diversas questões que surgem das personagens excêntricas deste conto peculiar, a aventura que Charles escreveu, apesar de uma origem completamente ingênua, faz uma alusão parodiada do nosso mundo, compondo o País das Maravilhas de forma estranha, mas que em nada difere do que existe no mundo real em termos de relações sociais. A questão é que nesta terceira versão considerada definitiva, Charles teria aproveitado a oportunidade da publicação para rearranjar a história e manifestar, através de seus personagens simbólicos, as suas inquietações e insatisfações com o mundo real.

2 – Uma tarde acinzentada e a Inglaterra no Século XIX.

A Inglaterra do século XIX esteve praticamente toda sob o reinado da Rainha Vitória sucessora de Guilherme IV, que assumiu o trono inglês em 20 de Junho de 1837 até a sua morte, em 22 de Janeiro de 1901; cabe dizer que a Rainha Vitória reinou durante quase todo o período de vida de Charles Dodgson. Muito do que foi o reinado da Rainha Vitória foi acompanhado por Charles. Cohen (1995) afirma que Charles, apesar de não ser uma pessoa ligada às questões mundiais, era muito preocupado com o que acontecia na Inglaterra, especialmente se estas preocupações estivessem voltadas para o ambiente acadêmico, o que em geral, envolvia o seu trabalho.

Os ingleses da Era Vitoriana viram as conseqüências da revolução industrial Inglesa do século XVIII, que à época sequer tinha esta definição; diante dos olhares ansiosos, excitados e assustados, começavam a surgir as formas que foram moldadas por este novo modo de produção e trabalho.

É inevitável falar da revolução industrial inglesa e as suas conseqüências quando se relata o século XIX, pois o surgimento desta nova forma de produção mudou completamente as relações de trabalho, resultando no surgimento de novas classes sociais; em conseqüência disso, todas as relações que compunham o sistema econômico da Inglaterra foram afetados, inclusive o ambiente acadêmico do qual Charles fazia parte, uns em maior escala, outros apenas tendo uma visível alteração na renda familiar.

Eric Hobsbawn (1979) tenta não se posicionar, porém confessa a importância da mudança:

“(...) ela não representou um simples processo de adição e subtração, mas uma mudança social fundamental.” (HOBSBAWN, 1979, pg. 75).

“Sob qualquer aspecto, este foi provavelmente o mais importante acontecimento na história do mundo, pelo menos desde a invenção da agricultura e das cidades. E foi iniciado pela Grã-Bretanha.” (HOBSBAWN, 1962, pg. 45).

Pela primeira vez na história da humanidade, as cidades inflaram e o número de habitantes urbanos ultrapassou o número de habitantes da zona rural. Entretanto, a aristocracia e os proprietários da época foram muito pouco afetados pelas transformações, a não ser pela valorização de suas propriedades. Além do inchaço habitacional urbano, houve também uma explosão na renda destes proprietários, que viram o aumento crescente e violento do surgimento de produtos agrícolas e industrializados, fazendo assim aumentar a sua renda; também o próprio crescimento populacional favorecia as classes dominantes, pois em parte a urbanização ocorria nas terras dos próprios donos das fábricas em demanda de serviços. O crescimento populacional acelerado e desorganizado agravou a pobreza das famílias rurais. A demanda crescente por mão de obra para suprir a gananciosa máquina industrial inglesa fez comum a presença de crianças nas fábricas, trabalhando por baixos salários em atividades que não exigiam tanta disposição física, entretanto submetendo-as a longas jornadas de atividades em situações precárias.

Para Hobsbawn, mudanças neste novo cenário demorariam a acontecer. O seu ceticismo se dá pelo excesso de corrupções das aristocracias, torpes aos crescentes problemas que acometiam a sociedade da época:

“Se o século XVIII foi uma era gloriosa para a aristocracia, a época de Jorge IV (como regente e como rei) foi um paraíso (...). Suas casas de campo multiplicavam-se mais que em qualquer época, exceto a elizabetana. (...) Não tinham de deixar de ser feudais, pois há muito haviam deixado de sê-lo. (...) Igualmente próspera era a vida dos parasitas da sociedade rural (...). Aquele mundo de funcionários e fornecedores da nobreza e dos proprietários de terras e as profissões tradicionais, entorpecidas, corruptas e, à medida que se processava a Revolução Industrial (...). A Igreja e as universidades inglesas pachorreavam, acomodadas em suas rendas, privilégios e abusos, protegidas por suas relações com a nobreza.” (HOBSBAWN,1962, pg. 76)

Intelectuais da época, alarmados, acompanhavam estes fatos que inspravam obras como as de Charles Dickens, com o seu alusivo Oliver Twist, denunciando estas barbáries por meio da literatura corrente. Entretanto, na era vitoriana, uma conturbação abalaria pouco as bases que sustentavam a elite e a mantinham no seu patamar social privilegiado, fazendo parecer que as denúncias soassem ineficientes, uma vez que ainda não existia por parte da própria classe trabalhadora a consciência da exploração a que eram submetidos.

Nos anos de 1850 ocorreram algumas mudanças no sistema de ensino, que transformariam também o governo inglês, propostos pelo ministro da época, William Ewart Gladstone, frutos de recomendações das Comissões Universitárias. Entre as novas leis consistiam:

- A eliminação de regulamentos constitucionais medievais;

- O estabelecimento do critério de méritos para a conferência de bolsas de estudo;

- Abrir oportunidades de ingresso universitárias não apenas para os não-anglicanos, mas para a classe média em geral;

- Instituir um currículo mais amplo e liberal para atender às necessidades dos alunos de todas as categorias acadêmicas;

Embora estas mudanças estivessem demasiadas distantes dos essenciais problemas que acometiam a sociedade inglesa, pois mudariam apenas o aspecto da vida das famílias das classes médias, no círculo social vivido por Charles Dodgson, entretanto, causariam uma grande influência, e esta influência se debruçaria até mesmo sobre a sua obra literária.

3. O País das Maravilhas e a Sociedade Inglesa

Nos anos 1850 apareciam sinais de uma reforma na educação. Charles freqüentou as reuniões da Câmara dos Comuns que envolviam o seu trabalho em Christ Church. Além de participar da polêmica envolvendo a autonomia Irlandesa, quase ao final do século XIX. Suas participações nestas ocasiões eram, mais tarde, expressadas por meio das suas paródias, para expor ao ridículo as opiniões adversas às dele.

Cohen (1995) ressalta que Charles não era a favor das idéias do primeiro ministro Gladstone, entretanto, a reforma na educação era de interesse mútuo:

“Charles demonstrava um interesse crescente por assuntos acadêmicos, por questões relativas à cidade de Oxford e redondezas e até por questões de interesse público em geral. A academia era um alvo fácil da paródia, e Charles aproveitava-se de seu talento natural para ridicularizar convenções e rituais (...)” (COHEN, 1995, pg. 294)

“(...), em 15 de novembro de 1865, teve a idéia de escrever paródias de boletins de notícias americanos baseados em comunicados sobre a Guerra Civil, incorporando alguns fatos da comunidade de Christ Church, e dois dias depois enviou o manuscrito, American Telegrams,para a gráfica. Os “fatos” dizem respeito à batalha dos membros de Christ Church para tirar das mãos dos cônegos parte do seu poder decisório.” (COHEN N., Morton. pg 294)

“Por mais obscuro que pareça hoje, American Telegrams mostra a inclinação de Charles em favor da reforma educacional e administrativa em Christ Church.” (COHEN N., Morton. pg 295)

4. Simbologia e Tipo

Na sua extensa biografia, não há menção com alguma relação próxima a crianças ou pessoas de uma classe que não seja da nobreza ou da classe média, ou até mesmo do grupo de intelectuais que ele convivia. Também é revelado que quanto mais envelhecia, ia se tornando um homem arrogante e ensimesmado, pouco satisfeito com a vida, embora a sua obra tenha seguido um caminho diferente, repleta de bom humor. Seu desagrado crescente era comum ao espírito da época vitoriana, que será discutido num tópico adiante.

Entretanto, vale mencionar que o período de maior triunfo de Charles Dodgson aconteceu na sua juventude, enquanto ainda envolvido com a sua literatura infantil, e mesmo que suas relações com a classe trabalhadora fossem distantes, ele não evitava em revelar o seu repúdio pela sua própria classe fazendo gozações de sua própria classe com alusões simbólicas:

“The Fish-Footman began by producing from under his arm a great letter, nearly as large as himself, and this he handed over to the other, saying, in a solemn tone, ‘For the Duchess. An invitation from the Queen to play croquet.’ The Frog-Footman repeated, only changing the order of the words a little, ‘From the Queen. An invitation for the Duchess to play croquet.’Then they both bowed low, and their curls got entangled together.Alice laughed so much at this, that she had to run back into the wood for the fear of their hearing.” (CARROLL, cap. 6, pg. 59).

Não confundir simbologia com tipologia, pois as personagens do país das Maravilhas não representam uma totalidade social, quando muito, simbolizam um evento ou personalidade que fez parte de seu dia-a-dia, preexistiu em sua obra, e o inspirou a mencioná-lo.

Sobre símbolos e tipos, Eco (1999) esclarece:

“El símbolo se diferencia también del tipo em que puede perfectamente preexistir a la obra como elemento de um repertório mitológico, antropológico, heráldico, mágico. Puede preexistir como “lugar” originariamente literario y actualmente oculto en el convencionalismo, como situación cotidiana que la literatura há hecho tópica y cargada de posibilidades alusivas (el viaje, el sueño, la noche, la madre).”(ECO, 1999, pg. 233-234)

4.1 As Referências Simbólicas de Alice no País das Maravilhas

Não seria por acaso que Charles escolheria um cenário que envolvesse reis e rainhas, nobres, acadêmicos, artistas, professores, fidalgos, entre outras figuras representativas. Fez questão de descrever um ambiente que seria facilmente reconhecido por Alice, quando também é possível dizer que estivesse criando um terreno familiar para disparar as suas críticas à sociedade, ainda que pusilânimes. Entre elas estariam a sua insatisfação com a burocracia acadêmica, o cansaço com a desordem da política inglesa, os preconceitos sobre a criança, a falta de compreensão e respeito com o universo infantil.

Uma referência à desordem e à falta de produtividade das reuniões políticas na Inglaterra pode aparecer no capítulo A Caucus-Race and a Long Tale. Alice e todos os animais estão encharcados por causa da lagoa de lágrimas, e o Dodô, um pássaro que assume uma postura discursiva solene, sugere que a melhor coisa para eles se secarem seria uma Caucus-Race. Em português foi traduzida como “Corrida do Seca-Seca”, mas na versão original em inglês, o duplo sentido torna-se cômico, ao mesmo trágico. Na demonstração do Dodô, a Caucus-race consistia em fazer uma marca circular no chão, e em seguida os animais correriam desordenadamente de um lado a outro, cujo vitorioso dificilmente seria determinado.

A palavra Caucus é de origem norte-americana em referência às reuniões entre os líderes de alguma facção para determinar uma candidatura ou direcionamento político. Quando o Dodô é questionado “But who has won?” ele simplesmente responde “Everybody has won, and all must have prizes.” Nas reuniões das Câmaras Inglesas eram comuns as discussões cujos interesses limitavam-se a um pequeno grupo que não queria abrir mão de seu poder (no caso de Charles, os cônegos e a reitoria de Christ Church), ao mesmo tempo em que estas reuniões eram confusas, sem sentido, e não chegavam a lugar algum.

E as alusões não param até o final da obra:

“The King and Queen of Hearts were seated on their throne when they arrived, with a great crowd assembled about them – all sorts of little birds and beasts, (...)” (CARROLL, cap. 11, pg. 114).

Em referência aos tribunais do parlamento, ou às reuniões na Câmara dos Comuns, ou até mesmo às reuniões entre o corpo docente e a reitoria de Christ Church..

No capítulo sete, A Mad Tea Party, novas possibilidades aparecem.

“Have some wine,” the March Hare said in an encouraging tone. Alice looked all around the table, but there was nothing on it but tea. “I don’t see any wine,” she remarked. “There isn’t any,” said the March Hare. “Then it wasn’t very civil of you to offer it,” said Alice angrily. “It wasn’t very civil of you to sit down without being invited,” said the March Hare. (CARROLL, cap. 7, pg. 73).

“Well, I’d hardly finished the firts verse,” (da canção parodiada de Jane Taylor, Twinkle, twinkle. N.A.) said the Hatter, “when the Queen bawled out ‘He’s murdering the time! Off with his head!’” “How dreadfully savage!” exclaimed Alice. “And ever since that,” the Hatter went on in a mournful tone, “he won’t do a thing I ask! It’s always six o’ clock now.” A bright idea came into Alice’s head. “Is that the reason so many tea-things are put out here?” she asked. “Yes, that’s it,” said the Hatter with a sigh: “it’s always tea-time, and we’ve no time to wash the things between whiles.” “Then you keep moving round, I suppose?” said Alice. “Exactly so,” said the Hatter: “as the things get used up.” “But what happens when you come to the beginning again?” Alice ventured to ask. “Suppose we change the subject,” the March interrupted yawning. (CARROLL, cap. 7, pg. 77).

De acordo com as notas de Martin Gardner, o personagem Mad Hatter (Chapeleiro Louco) tem relações com uma expressão da época: “As Mad as a Hatter”. Parte do que se conhece das origens desta expressão tem a ver com o material utilizado na fabricação de chapéus, feitos de feltro. O mercúrio utilizado para o tratamento do feltro dos chapéus causava envenenamento, e os sintomas mais visíveis eram espasmos que definiram como “Hatter’s shakes”, afetando a visão, os membros e a língua; também causava efeitos alucinógenos. Não por acaso, a figura do Mad Hatter ilustrada por John Tenniel tem muita semelhança com as feições do primeiro ministro Gladstone, de quem Charles discordava das idéias. Quanto à loucura da March Hare (Lebre de Março) está relacionada a uma crença de que as lebres do sexo macho usualmente entravam em frenesi quando estavam no período de cio, que era no mês de março,

Temos aqui outra referência à política. Party também tem duplo sentido, uma vez que o seu significado implica tanto “festa” quanto um “time” ou “grupo” reunido com um propósito em comum. Há um confronto entre Alice e os argumentos e comportamentos esquisitos do Mad Hatter e a March Hare.

Outra alusão simbólica à desordem política surge no capítulo doze Alice’s Evidence, onde está acontecendo um tribunal para julgar quem roubou as tortas da rainha. O motivo do julgamento é inútil, as leis de tribunais são absurdas e até discriminatórias:

At this moment the King called out (...), “Silence!” and read out from his book: “Rule Forty-two: all persons more than a mile high to leave the court.” Everybody looked at Alice. “I’m not a mile high,” said Alice. (CARROLL, cap. 12, pg. 125).

Como qualquer outra obra de literatura, Alice no País das Maravilhas nos permite horas de extensas análises e referências simbólicas, e uma visão ampla de todas estas referências seria impossível num simples artigo. A questão levantada agora seria: o que acontecia a Charles Dodgson, sendo um acadêmico respeitado e admirado pelos colegas, para que a sua crítica limite-se unicamente às paródias e alusões simbólicas, sem fazer referência direta aos alvos de suas insatisfações?

5. Alice e o Sonho

O período vitoriano é mais conhecido pelas regras sociais baseadas em princípios extremamente religiosos, cunhando uma moral rígida, inflexível. Quando a Rainha Vitória assumiu o trono em 1837, a classe média e a burguesia puderam vivenciar uma nova época de prosperidade e de uma aparente paz pós-guerras napoleônicas. Entretanto esta classe ignorava que a Revolução Industrial manchava o histórico do Império Inglês, por conta dos inúmeros problemas que tornava as classes pobres a condições cada vez mais decrépitas, e precárias condições de sobrevivência que só tendiam a se agravar.

A cultura reflexa tinha uma funcionalidade eficiente, pois ainda não existia a organização social para levantes contra a aristocracia. O puritanismo, o decoro e a domesticidade existentes na realeza vitoriana era o comportamento que aristocracia esperava dos seus súditos. A nuvem negra da Revolução Francesa que assombrava as classes dominantes já não era mais uma ameaça, e parte do conservadorismo surgiu como uma medida reacionária ao liberalismo francês.

Embora aparentassem uma civilidade impecável, dentro dos modos formatados pelos aristocratas, a sensação de repressão era inversamente proporcional, e a angústia do cidadão vitoriano perpetuou na difusão de um ideal anti-racionalista, resquícios de uma característica bem marcada da época romântica. A imaginação era exaltada, os poetas não mais demonstravam preocupação em ter versos respeitando uma métrica, pois o sentimento deveria correr livremente.

Charles era um grande admirador dos poetas de seu tempo, cujas idéias influenciaram largamente a sua obra. Dentre os quais, os mais mencionados em sua biografia estão os precursores românticos Samuel Taylor Coleridge, William Woldsworth e o vitoriano Alfred Tennyson, de quem teve a chance de tirar uma fotografia (COHEN, 1995. pg. 197).

A fuga para o universo imaginário era ao mesmo tempo uma fuga da rígida sociedade vitoriana, e os artistas da época tinham consciência disso. As alusões críticas chegavam com pouca força, e a conturbação social resultava em, no máximo, causar o riso. O excesso de individualismo despertava nos cidadãos uma angústia solitária, e a única saída era habitar um mundo idealizado.

O que consideraríamos como absurdo em Alice no País das Maravilhas pode ser vista a partir da psicanálise.

O primeiro ponto a ser observado é a trajetória da aventura da menina Alice, no conto de Carroll. Num resumo breve, Alice está sentada ao lado da irmã, tem a atenção despertada por um coelho vestindo trajes tipicamente vitorianos, seguindo-o impulsivamente. O coelho guia Alice por um túnel, que leva até uma porta, e atrás desta porta, existe o País das Maravilhas, onde vive muitas situações consideradas absurdas, entretanto, de fortes referências simbólicas conforme já foi demonstrado. A justificativa que Charles encontra para explicar todos os eventos ocorridos na trajetória de Alice é a de que a menina estava dormindo e adentrou o mundo dos sonhos, como relata o desfecho da história:

“Wake up, Alice dear!” said her sister. “Why, what a log sleep you’ve had!”

“Oh, I’ve had such a curious dream!” said Alice. And she told her sister, as well as she could remember them, all these strange Adventures of hers that you have just been reading about; (CARROLL, cap. 12, pg. 130).

Partindo do pressuposto Freudiano que a imaginação é o sonho consciente, no estado de vigília, pode-se dizer que Charles tinha alguma consciência de como o sonho funcionava na mente humana, e por isso escolheu o momento de um sonho para justificar todas as aventuras de Alice. Ainda seguindo esta lógica, talvez Charles fosse a própria Alice, e ali estava o seu ideal vitoriano de sociedade, ou, a sua representação simbólica, onírica, de um mundo que tanto o desagradava. Levando em conta a sua religiosidade rigorosa, somada à sua tristeza de ter rompido suas relações com os Liddell (COHEN, pg. 131), além de conviver num período de moralismo extremamente repressor, o único lugar onde Charles poderia discorrer livremente as suas insatisfações seria o seu universo imaginário.

Em Interpretação dos Sonhos, Freud (1900) nos explica que os sonhos são a realização de um desejo, mesmo os sonhos ruins e distorcidos. Através do método empregado para analisar seus pacientes, ele se refere aos sonhos como acontecimentos que se alojam no inconsciente, e despertam ao consciente quando atingimos um estado de relaxamento:

“Tenho observado em meu trabalho psicanalítico que todo o estado de espírito de um homem que esteja refletindo é inteiramente diferente do de um homem que esteja observando seus próprios processos psíquicos (...). Em ambos os casos a atenção deve ser concentrada, mas o homem que está refletindo exerce também a sua faculdade crítica; isso o leva a rejeitar algumas idéias que lhe ocorrem (...). O auto-observador, por outro lado, só precisa dar-se ao trabalho de suprimir sua faculdade crítica. Se tiver êxito nisso, virão a sua consciência inúmeras idéias que de outro modo ele jamais conseguiria captar.” (FREUD, 1900, pg. 122.)

Na época da publicação de Alice, Freud ainda não tinha nascido, e as pesquisas relacionadas aos sonhos só apareceriam cerca de meio-século depois, quando Charles já haveria falecido. A idéia aqui não é demonstrar que Charles descobriu a função psicanalítica dos sonhos, mas, que num estado de sono, as diversas idéias surgem à consciência, até mesmo as absurdas, tal a explicação para o “absurdo” de Alice. Contudo este ainda é o meio do caminho para a conclusão do que estamos propondo.

Prosseguindo com esta lógica, Freud diz que quanto mais repressivo o ambiente mais distorcida será a mensagem, e a mesma lógica funciona nos pensamentos oníricos, resultando em desejos de realizações indisfarçadas:

“(...) nos casos em que a realização de desejo é irreconhecível, em que é disfarçada, deve ter havido alguma inclinação para se erguer uma defesa contra o desejo; e, graças a essa defesa, o desejo é incapaz de se expressar, a não ser de forma distorcida.” (FREUD, 1900, pg. 160).

A personalidade extremamente tímida de Charles o forçava a estas alusões e referências. Alice no País das Maravilhas tem uma figura metalingüística, pois representa a imaginação através do sonho; algo como a imaginação do autor relatando o mundo imaginário da personagem. E levando em consideração que a aparente paz que reinava nas relações sociais dos ingleses, era na verdade, a sua submissão aos comportamentos ditados ao coletivo, é explicável a ocultação das suas críticas:

“(...) O escritor tem de estar precavido contra a censura e, por causa dela, precisa atenuar e distorcer a expressão de sua opinião. Conforme o rigor e a sensibilidade da censura, ele se vê compelido a se abster de certas formas de ataque, ou a falar por meio de alusões em vez de referências diretas, ou tem de ocultar seu pronunciamento objetável sob algum disfarce aparentemente inocente (...).” (FREUD, 1900, pg. 161).

Freud praticamente responde à questão das tendências alusivas. Uma vez reprimidas, elas surgem em forma de sonhos. O sonho da menina Alice, provavelmente era o que Charles discordava do universo infantil, o que o tornava insatisfeito com seus colegas de trabalho, com a sociedade. Mas em respeito às tradições que lhes foram ensinadas no ambiente familiar, ele preferia manter estas insatisfações presas, relatadas apenas em seus diários, ou soltas ordinariamente em versos e paródias, e quando atingindo o máximo das suas angústias, na forma deste criativo universo descrito em Alice no País das Maravilhas.

6. Conclusão

Neste artigo foram levantadas questões de caráter literário, sociológico, histórico e psicanalítico, sem o aprofundamento devido em cada uma destas áreas, o que necessitaria de um espaço maior de publicação. Apresentamos uma espécie de caminho, ou método por assim dizer, para demonstrar que a literatura, quando é lida por uma perspectiva crítica, eleva o seu grau útil, de entretenimento para um objeto de transformação intrapessoal e interpessoal. Mesmo que a literatura esteja voltada para um público infantil, ela não é digna de preconceitos. Demonstramos que uma literatura aparentemente absurda, como Alice no País das Maravilhas está repleta de temas que levantariam discussões sérias sobre a sociedade e o existencialismo.

7. Considerações Finais

Uma das mais completas análises do universo de Alice está na obra de Martin Gardner, The Annotated Alice, que também foi utilizado como base para a pesquisa deste material. Entretanto, o foco do nosso estudo não é parar em Alice no País das Maravilhas, mas revelar com este método, que ele pode ser aplicável a qualquer obra, e ao mesmo tempo fazer valer a finalidade maior da literatura artística, como objeto de manifestação, contestação e conscientização, dentro das idéias propostas pelo autor.

Sabemos que o mundo como se nos apresenta é a mera representação daquilo que idealizamos, e que as relações humanas se dão através da comunicação nos mais diversos graus, e nos mais variados meios. Uma literatura, ainda que por entretenimento, está sempre querendo nos dizer alguma coisa, e os caminhos para buscar este entendimento vão desde a compreensão proposta por outra pessoa, ao entendimento intrapessoal. Esperamos que a prática da leitura, a partir do que aqui foi proposto, esteja sempre aliada à vontade de obter uma transformação interior, e que todas as formas de literatura publicadas, tenham o seu devido mérito dentro das direções que são esperadas pelos seus respectivos autores. A consciência crítica numa leitura torna-nos cuidadosos com a mensagem, ao mesmo tempo em que nos transforma.

Referências Bibliograficas

COHEN, M. N. Lewis Carroll: uma biografia. 1ª ed. Rio de Janeiro; Editora Record, 1995.

GARDNER, Martin. The Annotated Alice, the Definitive Edition. New York, USA: Penguin Books, 2001.

FREUD, Sigmund. A Interpretação dos Sonhos, Tomo I. 8ª ed., 1900. Editora Círculo do Livro S/A, 1984.

HOBSBAWN, E. J. Da revolução industrial inglesa ao imperialismo. 5ª ed. Rio de Janeiro: Editora Forense Universitária, 2009.

__________. A era das revoluções: Europa 1789-1848. 1ªed. Rio de Janeiro: Editora Paz e Terra, 1962.

TODOROV, Tzvetan. Introdução à literatura fantástica. 1ª reimp. da 3ª ed., 1939. São Paulo: Editora Perspectiva, 2007.

ECO, Umberto. Apocalípticos e Integrados. 3ª ed. São Paulo: Editora perspectiva, 2007.

GOLDESTEIN, N. S., Versos, Sons, Ritmos. 1 ª ed. São Paulo: Editora Ática (Paradidáticos), 2007.

Bibliografia

BORGES, J. L.; VASQUEZ, M. E. Introduction a la literature Inglesa. 3ª ed., 1965. Madrid: Alizanza Editorial, 1999

CANDIDO, Antonio. Literatura e Sociedade. 6ª ed. São Paulo: Cia. Editora Nacional, 1980.

CANDIDO, Antônio. et al. A personagem de ficção. 1ª reimpressão da 11ª edição. São Paulo: Editora Perspectiva, 2007.

PROPP, Vladmir. As Raízes Históricas do Conto Maravilhoso,1997. 2ª ed. São Paulo: Editora Martins Fontes, 2002.

DUBY, Georges (org.). História da Vida Privada vol. 3: Da Renascença ao Século das Luzes. 1ª reimpr., 1989. São Paulo: Editora Companha de Bolso; 2009

CEVASCO, M. L.; VALTER, L. S. Rumos da Literatura Inglesa, 1985. São Paulo: Editora Ática. Série Princípios, Volume 11.

Frase XVII

2011-10-25T23:22:00.000-02:00

O homem sábio parte do pressuposto de que todos pensam e tem inteligência, e que burrice é um mito criado para não assumirmos quando fracassamos com os outros.

Frase XVI

2011-10-25T23:21:00.000-02:00

Antigamente eu jogava bola na rua, hoje em dia eu usufruo das tecnologias disponíveis e a vida ainda é maravilhosa para mim. Saudosismo só serve pra quem não é honesto com o coração.

Frase XIV

2011-10-24T18:29:00.003-02:00

Assumir as próprias falhas evita o sofrimento, diria até que uma guerra inteira.

... ... ...

2011-10-05T20:19:00.001-03:00

Para o poeta
A palavra basta

Das desgraças do silêncio

2011-10-05T20:16:00.000-03:00

Isabelle, que amava, permitiu todos os sinais

Preparou o café da manhã e foi trabalhar
No horário do almoço comprou-lhe roupas
À janta, levou flores e pôs num vaso ornamentado.

Borges comeu porque sentiu fome
Vestiu-se porque sentiu frio
E achou que a casa ganhou um aspecto campestre.

Dela ouviu-se um estampido e um choro
E foi para o túmulo sem saber e sem ouvir.

Alfabeto ou be a bá

2011-09-26T22:28:00.003-03:00

A
B
C

D
E
F

G
H
I

J
L
M

N
O
P

Q
R
S
T

U
V
X
Z

e o

w, k, y, ...

Bibliografia do Olhar

2011-09-26T22:27:00.001-03:00

Caia nas profundezas da poça d'água
No mais fundo do lago
Vire à esquerda
Nade duas braçadas

pare respire pense mais forte

repare pire não há ordem

o mundo lá fora
palavra escrita solta
o som preso
o corpo preso
a alma presa

Ali está o coração

Rock in que?

2011-09-26T22:04:00.002-03:00

O Rock in Rio está bem por aí, impossível deixar de notar, por mais que queiramos fugir do parasitismo das novidades, eles nos perseguem sejam em forma de notícias virtuais, sejam em forma de pessoas. Quanto a este problema não há muito o que se possa fazer, o complexo de Aldous Huxley da sociedade inevitável que nos perseguirá até o momento em que nos enforquemos no mais alto toco da nossa toca recôndita nas profundezas da mais densa e inabitável mata como símbolo (e talvez única opção) para libertação, ele existe. Fazer o que?

Bem, fazer o que? Eu passei os últimos dois ou três anos debruçado nessa pergunta. Fazer o que? Pensar, talvez. E às vezes pensando eu me deparo com umas coisas que não consigo deixar passar batido. Detesto incoerência de discurso. Tomar partido é perigoso por causa disso, você será sempre escravo das suas próprias palavras. Eles quem queiram, não?

Li um dia desses umas notícias reclamando que o Rock In Rio estava Pop demais, ou até mesmo, Axé demais por ser um evento tão rock. Bem, até aí faz jus, afinal um evento de Rock que propagandeia o estilo popular Rock só poderia nos oferecer nada mais do que Rock. Enfim.

Mas a lenga lenga toda é porque dentre as notícias que li por satisfação pessoal, uma delas me chamou a atenção e até me incomodou um pouco. Não me lembro quem e pouco tanto faz agora tratando-se de um jornalista (acho que era o Maurício Stycer) se queixava de uma postura anarquista (e concordo com ele, infantil) de Dinho Ouro Preto por dizer que "nenhum político é confiável", e claro, Stycer lamentou por esta declaração do roqueiro. Em seguida contestou a postura do vocalista do Red Hot Chilli Pepers por utilizar uma camiseta com a propaganda da cerveja concorrente da patrocinadora do evento. Sim, e? Bem, no fim ele disse algo do tipo: "isso é rock?"

Levando em conta que Dinho Ouro Preto é um adolescente imaturo perdido no corpo de um homem velho, e que Antony Kiedis está mais preocupado consigo mesmo do que com qualquer evento, eu me pergunto, hoje, após pouco mais de 10 anos que acompanho esse estilo: para que serve, afinal, o rock? Eu até levaria adiante e perguntaria para que serve afinal um estilo, mas aí entraria com os pés pelas mãos nos meus próprios motivos.

Pesquisando um pouco sobre a história do rock n' roll, eu me cansei por ver aquela irritante disputa etno-cultural-ideológica para quem deveríamos dar crédito ao nascimento do rock, se aos negros, aos brancos, aos estadunidenses ou aos britânicos. Mas o que afinal eu posso entender e como portanto poderia definir o rock, eu resumiria em uma única palavra: rebeldia.

A rebeldia é um clown shakesperiano, porque sua faceta depende de um contexto para ser entendido. Toda a cultura popular surge a partir da reação contra cultura dominante, cujos propósitos ambíguos e obviamente manipuladores já não conseguem mais se esconder sob a sua própria máscara. A rebeldia do rock n' roll era uma forma de protesto a uma repressão silenciosa e hipócrita da sociedade, do american way of life, quando os negros encontravam nesta cultura a única forma de expressar suas angústias pela sua repressão étnica, ou as feministas destrinchavam sua insatisfação de viverem submetidas a uma sociedade paternalista, ou quem sabe até mesmo pela hipocrisia da repressão sexual sobre a juventude. A partir deste primeiro fôlego, cabeças mais engajadas tomaram carona neste movimento e falaram da guerra, da Igreja, do Estado, da Burguesia, da Escola, dos sentimentos reprimidos, falaram em prol da juventude, a favor de uma sociedade mais justa, ou ao menos, livre, com direito a expressão e todas estas coisas das quais já estamos cansados de ouvir. Isso tudo começou por volta de 1940. Se considerarmos o rockabilly, 1930, e se considerarmos o blues e o jazz, 1890-1920. Quase 100 anos de uma cultura. A música rock exerce a mesma função que qualquer outro gênero musical criado pela comunidade humana, a de contemplação por um estilo de vida e uma maneira de se pensar.

Mas enfim, as ditaduras ruíram (dizem por aí), as meninas fazem sexo em seus quartos enquanto os pais dormem no quarto ao lado, as cruzes foram derrubadas, a polícia bate no povo mas o povo rebate, as guerras são virtuais e nem doem mais, os professores foram obrigados a mudar sua forma de pensar, a TV virou motivo de piada apesar de insistentemente existir, a informação corre por aí que nem água de esgoto, mas uma coisa que quase ninguém pensou aconteceu: aquela juventude dos anos 40, 50, 60, 70 e 80, que conseguiu sobreviver às próprias bestialidades, cresceu, envelheceu, e hoje já não é mais jovem. Colhemos com graça os frutos de suas lutas e trabalhos, tanto quanto eles colhem os frutos de suas clínicas de reabilitação e antidepressivos de uma vida que foi se tornando vazia e sem sentido.

É incoerente procurar se queixar da postura dos representantes de um estilo que por si só está falido. Não fazemos nada com a liberdade pela qual muitos lutaram, uma vez que o papel do rock está prontamente liquidado. Porque afinal a mentalidade roqueira atual baseia-se na forma neo-liberal de pensar, no prazer e satisfações individuais, e na negação pela negação, cujo objetivo final é unicamente ser diferente dos demais, e ser original em seu mundo limitado da rua de casa até a esquina do bar rock mais próximo. Está calcada numa maneira de comportar-se incoerente e sem um determinado direcionamento, cuja adoração por seus mentores faz jus apenas à uma imagem presa dos anos de glórias. O rock tornou-se insosso e contraditório, porque afinal, já não faz mais sentido enquanto seus protestos não se voltam diretamente contra uma entidade única, como nos primórdios, pois a sociedade está absolutamente fragmentada.

Falemos então do Cristianismo, que foi, por assim dizer, o rock n' roll do período romano. Quando os cristãos não aceitavam a autoridade do César, e que esta postura, juntamente a uma crise interna do império romano, somadas aos contra-ataques dos povos bárbaros, resultaram na decadência do império. Passados os anos, o Cristianismo tomou o poder e virou Catolicismo, e tudo estava voltado unicamente a influenciar o maior número de cabeças possíveis para justificar a existência de um representante do poder.

O discurso dos primeiros barulhentos da música (que roubaram claro, o estilo de música dos barulhentos africanos) era pretensioso, falso e egoísta. O rock predomina no mundo inteiro, mas a partir desse grito de rebeldia como temos contribuído para uma melhoria coletiva, como muitos procuraram gritar em suas letras? Voltemos o olhar para o Brasil; o que tem acontecido? Onde está a mudança? Vemos uma sociedade que entra em choque consigo mesma uma vez que se queixa dos moralismos sem permitir-se ser amoral (o que difere de imoral), de uma sociedade que está sempre a jogar as responsabilidades coletivas nas costas de qualquer instituição que seja, que no passado tanto negaram. A liberdade que queríamos do Estado transformou-se em preguiça, e quando queremos que algo aconteça, afinal de quem cobramos? Do Estado. Ao mesmo tempo a falta de capacidade de enxergar que a fragmentação social desestruturou a família (pilar da perfeita sociedade pensada para o século XX) também em muito justifica a falta de ação para tratar de assuntos urgentes, tais como, um direcionamento melhor para os jovens de amanhã, cujos pais jogam suas responsabilidades de dar afeto e carinho nas costas das demais instituições, fundadas por um Estado que sempre estamos tentando negar ou questionar.

Para que serve afinal o rock quando está visível que estamos todos desgastados e fartos do rock, ou simplesmente do rock como se diz rock, o estilo de viver rock? Não faz sentido querer que o rock ainda permaneça com o mesmo comportamento uma vez que a sua finalidade já está mais do que atingida. A pergunta que deveria ficar no ar é (e olha só que coisa) me veio de uma letra de pagode: o que é que eu vou fazer com essa ta liberdade?

Matheus Vieira, músico e ex-roqueiro. Ex-roqueiro porque eu sou cabeludo, tenho barba estilosa, visto roupa preta, tenho um coturno e ouço Iron Maiden, Black Sabbath e Dream Theater até sangrar os ouvidos, mas eu também gosto de Djavan, Antônio Nóbrega, O Teatro Mágico, Cartola, Tim Maia, Roupa Nova e Michael Jackson, pô!

Conscio Subciente

2011-09-19T21:09:00.001-03:00

Borges namorou Isabelle
Foram felizes como puderam
Se amavam toda semana
Depois saíam para jantar

Entre eles havia sempre uma mesa

Depois jantavam toda a semana
E saíam para se amar
Entre eles havia sempre uma mesa

Depois saíam toda a semana
E se juntavam para jantar
Entre eles havia sempre uma mesa

Até que a mesa e nada mais era pequeno o bastante para darem as mãos

Vinte anos depois e de vida feita Borges falou
Você não mudou nada
Isabelle chorou até não poder mais morrer.

Viva diferença

2011-09-19T21:05:00.001-03:00

Vindo todo o dia
Pela mesma alameda
Vendo o mesmo chão
O mesmo entulho no mesmo lugar
A mesma comadre contando das mesmas pessoas
E as mesmas pessoas
Diferentemente como umas as outras
E essa mesma parede azul
Chata, calma, tranquila, beirando o inferno imutável do tédio

De bocejo em bocejo eu penso uma faísca de desejo:

Essa parede podia ser laranja, só por um segundo.

O inútil

2011-09-19T21:01:00.001-03:00

Casa de Pedra
Livro de Papel
Cadeira de Madeira
Artilharia de Quartel

O livro prescrito da medicina mundial

Caguei-o e mandei-o para os diabos disse o viajante sem pernas

Casa de Papel
Livro de Madeira
Cadeira de Quartel
Quinquilharia de Pedra

Depois disso cansou
E resolveu que sentaria no céu e deitaria no mar.

O viajante não sou eu.

Folha de árvore e de jornal

2011-09-19T20:35:00.001-03:00

Sebastian Wissenmann sabia do Brasil por janelas
Através dos livros e das teorias
Pelas revistas e pelas opiniões jornalísticas

Queda econômica
Desastre urbano
Informação endêmica
Insatisfação diária
Poluição acadêmica.

Pro Tião Sabichão o Brasil era a mangueira
Debaixo de que aprendeu a namorar
E por causa sabia bem mais.

Sem ponto sem pontuação

2011-09-18T18:09:00.005-03:00

Poesia é uma viagem
De um lugar que não começa
Para outro que quando não termina

Entender poesia

2011-09-18T18:09:00.001-03:00

O poeta transcreveu sentidos
Quando perguntaram o significado
O poeta mudou de assunto.

Manu de Chaplin

2011-09-18T18:07:00.002-03:00

Vagabundo é o herói
Que vence o monstro
Que rouba a liberdade.

2011-09-18T18:06:00.003-03:00

O mundo já é o bastante
Para os que nele vivem

Os que emparedam-se no chão
Ele é como é
Para o que carrega o espírito criança na mão
O mundo não há,
Hão.

Geniosidade

2011-09-18T18:05:00.001-03:00

O gênio não há

Há mesmo o louco que acredita muito na sua loucura
E tantos outros que enlouqueceram com ele.

Sem gramática

2011-09-18T18:03:00.001-03:00

Viver pode ser um verbo transitivo indireto
Cujo mesmo objeto
Vem direto da liberdade.

Viver com liberdade

Mas quem vive deste jeito
Está pouco se lixando.

... ... ...

2011-09-14T23:20:00.001-03:00

Uma imagem vale mais que mil palavras, mas tenho constatado que uma palavra vale mais do que mil tentativas.

Um pouco amargurado, entende?

2011-09-13T22:43:00.001-03:00

É assim, to amargurado um pouco. Hoje à tarde um colega do trabalho que eu poderia chamar de amigo não fosse o pouco tempo que passamos juntos veio me falar de como dava suas aulas, e eu que achei um pouco agressivo quando ele quis ser realista para uma turma que tem preguiça até da própria preguiça. Eu o repreendi mas no fundo eu concordo entende?

Era pra ser engraçado, mas quem vier aqui com espírito de esconder as emoções simulando com comportamentos significativos, então dá o fora. Não to mais pra isso não, entende? Cansa a mente o dissimulacro, onde nem mesmo um aperto de mão passa despercebido de uma significância. É só um aperto de mão, sacou? Só! Não é preciso que se escreva uma tese rebuscada de coisas que todos já sabem há eras da história humana.

De repente minha máscara cai também, e sabem, o que carrego por baixo dela não é bacana, não é legal. Os mais fracassados ficam com medo, rebatem com grosseria, rebatem com defesas prontas, como se fossem todos cheios de culpa pela sua indiferença diária. Mas o que tenho com isso? Chega sabe, chega dessa peça de teatro interminável.

A vida meninos, é dura, e só quem pega no batente de verdade sabe como é. Só quem não se encosta no meio do passo sabe como é. Chega de nhé nhé nhé sabe, porque o mundo não é do seu jeito perfeito. Ninguém vai te aceitar porque ninguém é obrigado a te aceitar. Danem-se as falácias milenares e da tanta gente que creu nisso, é só uma opinião pequena de um círculo de amigos de bar. Se houvesse discordância não seriam amigos, e pouco tanto faz, quando na verdade o núcleo se desprenderia se cada um fosse louvável o bastante para não ser conveniente, entende? Difícil, difícil entender isso? Pois parece quando adormeceu no meio da frase.

Gente pobre, mimada, acostumada a ser carregada nas costas, e chora quando o ventinho bate mais forte, quando tem que sair antes, quando tem que deixar pra lá, sabe? A vida não pára, mas nada é uma formula perfeita, não importa quantas músicas você escute, não importa quantas cervejas beba, não importa para que terra fuja, não existe país das maravilhas senão só pra você aqui dentro.

Mas aí eu tenho que levantar, unicamente porque penso, e devo representar no discurso o papel de quem se sente responsável por tudo e tem de carregar o mundo nas costas? Por favor queridos, não, isso não. Eu não vou carregar o mundo nas costas, eu vou apenas estender a mão. Mas vou logo avisando, o caminho é difícil, o caminho é duro. Quem quer tentar senão ao invés de ficar reclamando? Falam tanto dos antepassados, os nossos morreriam mesmo de vergonha, ou nem teriam vontade de se levantar da cama se soubessem como herdamos os o quês. Fácil, facilidade, luz demais, isso não existe sabe? É só sua ilusão pessoal da vida, e sua vontade de acreditar em tudo o que seu pai ou sua mãe não acreditam mais pra eles.

Agora dá licença, to vestindo a máscara de novo.

E aí, curtiu o sorriso?

O Teatro Mágico

2011-09-12T18:44:00.001-03:00

Já era hora que o poeta pena
E esfalece, esmorece...
O compromisso está na palavra
E só.
Sem serviço e sem contrato
Fumo de cigarro
Álcool de bebida
Sem precisão justa ou justiça.

Escravo não é mais quem trabalha
E pede pelo pagamento
É quem paga sem desalento
E quem anda sem movimento
E quem paira sem pensamento.

Os frutos podres pendem da plantação
As idéias velhas se acorrentam ao pescoço
E morrem sem tentação.
O velho livre já livre não é mais não
Pois o livre é ciente de que é livre sem condição.

Idéias velhas pendem na cabeça
E pode passar o bonde
Ou o trem da estação
E poucos perceberão que fecharão-se as lojas
E as portas se abrirão.
Fecharão-se os cercos
E os circos se abrirão.

Quem tem medo de furacão
Ficará em casa.
Quem tem assinatura
Fechará as gavetas.
Acostumados ao lixo que estamos
Evitamos olhar para o chão
Acostumados ao espelho
Evitamos o céu
Acostumados ao céu
Vamos de avião.
E os sem asas voam
Mesmo caçando no chão.

Breno o Papagaio

2011-09-04T20:54:00.001-03:00

Droga de poeta
Poeta meia boca da seis e meia
O sol nasce quadrado mas não no cárcere
O sol desce quadrado
Tudo é quadrado demais pra essa hora

A cerveja enfervece no copo
Estala na garganta
É seis e meia de um calor seco
Quando os cretinos botam fogo em suas tranqueiras
Tentando queimar o que ficou para trás

Somos todos desgraçados nessa seis e meia
De sexta feira de fim de semana
É o fim quando pretendo esquecer
Que ontem pularam o muro
E anteontem quebraram a vidraça
E desde o mês passado uma aranhainha discreta
[me faz companhia debaixo da pia

Guti guti faz a gota da minha torneira
Tic tac eu ouço o relógio
Longe aqui do lado os sucessos da rádio popular
O vento mal se move com os transeuntes
Tudo isso tem cara de uma eternidade desgostosa
E tem cheiro de queimado nas minhas roupas no varal.

A batida do funk soa um blues lamentoso, sem gaita nem violão
Quando foi que Jacqueline passou por aqui?
Eram seis e dez
Sempre assim
Segunda feira a sexta oito horas quatro horas seis e dez meia noite
Canta o Breno, o Papagaio
Ela circula o quarteirão por quatorze vezes
E quando gasta a meia de algodão desce para comprar outra
Dorme e sonha com seu castelo de algodão
Pra dar mais quatorze voltas no quarteirão.

O culto oculto

2011-09-04T20:36:00.001-03:00

Oculto a mente
Oculta a mente
O culto a mente
Óculos amante
Ó cultos amam
O cultivo avante
Ocultante amém
O culto
A mente
A carto
Amante
O culto oculta a mente oculta

Respiratoris Honoris Douto Causa

2011-08-28T23:24:00.001-03:00

Tive de constatar do alto dos vales da vida
Daqueles que se ouvem nos contos de ninar
Escrever em dez mil papéis
E ter a certeza irresoluta de outros tantos doutores acadêmicos
Para poder afirmar certamente o que poderia ser
A sensação leve de uma pura brisa.

Meu pai não é puro pai por criação divina
Antes não fosse saído de uma clínica.
Aversidade a verdade
Me tiras da vera verde cidade
Quando o céu não pode ser azul
Sem assinatura de um milhão de certos conhecedores.

Reflexões num Casulo Moderno

2011-08-26T21:43:00.008-03:00

Vontade enervada conforme os ventos sopram para lá
Cachos de cabelos e músculos ruidosos
Para que serviriam eles?

Uma vez eu soube, como sabem os que pouco conhecem
O espelho vira vidraça conforme se viram para nós
Então por que a fonte demasiada de esperança?

Criaturinhas brilhantes, como vaga-lumes sinceros voam em meu contorno
Não tenho asas coloridas como as borboletas
Ou uma direção precisa como os gaviões
Minhas asas contornam as costas da minha segurança.
Porque quanto mais sei sobre o que não sabemos
Mais me torno em fruta ressequida
E mais ao longe, mais distante ouço
Risadinhas e gritarias do fogo de artifício em um parque de diversões.

De nada me servem as impressões indistintas numa noite cintilante qualquer de uma festa confusa.
Nada que me serve senão mesmo para minha recordação
E minha impressão.
Pois o que há de honestamente necessário
Nessa imensa vitrine de coquetéis?
Seja na porta de entrada da boate
Ou na recepção do hospital
A doença permanece a mesma:
A dementalidade pouco reconhecida da mentalidade.

Serei e sou o único são quando perceber que sou o único demente.

Feliz Meu Aniversário!

2011-08-26T13:58:00.001-03:00

Hoje é meu aniversário de 26 anos! Por isso vou dizer a mim mesmo algumas palavras, para que eu não esqueça.

Todos nós cometemos falhas, mas não é a maioria que tem a cara e coragem de assumir a isso. Ao mesmo tempo, todos tem medo de ouvir um pedido de perdão, porque querem um motivo orgulhoso para justificar a sua raiva. Esqueça isso, ok? A vida continua, o mundo é muito grande e você está vendo que é cheio de pessoas boas, que pensam diferente sim, que gostam de coisas diferentes, mas que são boas, porque é isso o que realmente importa.

Não adianta arrumar mil e uma explicações para justificar meus desagrados em relação à vida, no fim, não passa de uma opinião pessoal. O que deve prevalecer sempre é o respeito e amor ao próximo.

Acredite em si mesmo, goste de si mesmo, não deixe que ninguém jamais diga que você é menos do que você sabe que é. As pessoas ao seu redor são a prova de que você é tem um coração bom. Quem não compreende gentileza, honestidade, lealdade e coragem de assumir as fraquezas jamais vai compreender o que você é, e por essa razão, lhe virará as costas com medo do que você tem a dizer, seja em sua defesa, seja em defesa do outro.

Poucas pessoas foram capazes de lhe dizer palavras como estas, e na falta delas, porque não dizer de si para si mesmo?

Feliz aniversário e nunca deixe de compartilhar o que você tem compartilhado desde sempre.

Epitáfio

2011-07-20T15:17:00.000-03:00

Carlos de Ossanha era Cristão
Mas Ossanha não era nome de Cristão.
Antes de Carlos morrer
Veio o Padre da Sacristia de São José
Fez-lhe uma oração na presença do nosso Senhor
E Carlos morreu sob a extrema unção.
Mas Ossanha não era nome de Cristão.

Quando lia em seu epitáfio
"Carlos de Ossanha, ardoroso Cristão..."
O seu Ossanha chamava atenção
Então Carlos foi condenado após a morte
A arder no inferno da especulação.

Tudo o que era carne:
O cérebro de idéias apassarinhadas
Os braços que carregavam o que queria
As pernas que lhe levavam segundo seu desejo
E o seu coração sincero consigo mesmo
Já entravam em decomposição.
Por isso Carlos de Ossanha
Servo de Jesus Cristinho Cristão
Virou mártir do que o povo achou que fosse
E caiu no esquecimento da condenação.

O Lago Interior

2011-07-19T00:33:00.000-03:00

Minha quietude
Orvalhada num vale de assombrações
Por onde até
O mais imponente dos seres
O alvo homem sentado ao chão
Franzindo o semblante destilador dos destinos
Enquanto deixa que as folhas caiam sobre si
Não impressionam tão ou mais
Que a mais exposta arquitetura.

Meu mistério
Mais fundo, oculto.
Um caminho só.
Na trilha tortuosa do
Além do Bem e do Mal
Descobre-se um ser de mim
Colhendo pedras pelo chão
Enquanto possuo o dom de saber
Que não se transformam em pão.

Numa feira livre tudo se vende
O homem das alfaces
Ao homem da Pera
Numa feira livre.
O mistério, mais fundo, oculto
Está comigo
Meu reflexo no lago interior
Distorcido, mal visto, mal mal inacabado,
Está vendido.

Um torpor imaculado
Uma nesga de boa aceitação...
Quando mais, o que de verdade está
Nos olhos das gentes da feira livre
É o que está nos meus olhos.

Enquanto me importa se sou mais ou menos
Alfaces e peras são vendidas.
Enquanto colho pedras para mim
Alfaces e peras são colhidas.
Enquanto nego a cortesia
O velho sábio serve-se das frutas.

Enquanto morro vivendo
Vivem, mesmo morrendo.

Pretensões Futuras

2011-07-16T20:16:00.000-03:00

Estou cansado de tentar desvendar o universo, os problemas sociais ou a psiqué. A partir de agora quero apenas desvendar os mistérios da imaginação.

O Poema Perfeito

2011-07-14T00:29:00.001-03:00

Assim seria a fórmula de um poema perfeito:

Sem meias palavras
Sem frases inteiras
Reduto de uma simples conclusão
Envolto apenas de si mesmo
E exclusivo para uma única emoção:

Karina meu amor nunca fui mais feliz na vida do que tenho sido desde quando te vi pela segunda vez.

Saudade

2011-06-24T20:30:00.000-03:00

Meu coração não é meu
Está em toda parte dos caminhos que andei.
Cada um carrega um pouco do que é seu.

E como parte do que foi despedaçado,
aquele com meu zelo está guardado,
Pois tudo o que vivi de cada é preservado.

E há aqueles quem sem aviso me roubaram
Sua parte ditatória vontade,
Pra que causasse a dor que nos separam.

Mas tal dor que se descreve em meu peito,
É o amor que agora tem seu leito,
Nas lembranças do pobre dilacerado.

===========================================
Composição de 08/07/2007 - Embora as pessoas que o inspiraram não mais mereçam o que aqui foi descrito...

Princesa de Minas Gerais

2011-06-24T02:40:00.001-03:00

Laranja sem metade apodrece mais rápido
Por isso não sou nada sem você
Menina da minha vida que me tira do travesseiro
Para pensar em você.

Metade sou eu metade você.

Espreme laranja e faz o suco sem
metade de mim que sem você me faz
Sensível.

Éter meu para Bandeira e Bashkirtseff

2011-06-24T02:04:00.002-03:00

"Uns tomam etér, outros cocaína.

Eu já tomei tristeza, hoje tomo alegria. Tenho todos os motivos menos um de ser triste. Mas o cálculo das probalidades é uma pilhéria... Abaixo Amiel! E nunca lerei o diário de Maria Bashkirtseff."*

Já dizia o poeta. Qual é então o motivo da minha tuberculose? Qual é então, o às vezes que me persegue, retorcendo o bem estar? A ferida que não cicatriza, as marcas da autoflagelação. O acesso ao voluntário sofrimento e horror. Se fosse um aleijado de pernas, não andaria. Maria Bashkirtseff ficou famosa por sua profunda tristeza e pelo relato fiel de sua miséria tão comovente e semelhante. Seremos todos cadáveres vivos?

Éter meu para Bandeira e Bashkirtseff

Uma estrela

Duas estrelas

Cinco estrelas

Dez estrelas

É de manhã

Ainda teimo em contar estrelas.

Um peixe

Dois peixes

Cinco peixes

Dez peixes

No aquário do restaurante de frutos do mar

Teimo que estou no Oceano.

Uma ave

Duas aves

Cinco aves

Dez aves

Faço uma oração

Aves de cozinha não voam.

Uma pílula

Duas pílulas

Cinco pílulas

Nenhuma vida

No sono que não vem

Na noite que vai e vem

No dia que insiste em não brilhar.

Uma hora

Duas horas

Cinco Horas

Dez Horas

Uma dança tão longe de me arrebatar

E de repente, uma alegria fugaz.

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*Manuel Bandeira, poema Não Sei Dançar do livro Libertinagem

Do câncer da minha alma

2011-06-24T01:45:00.001-03:00

Eu navego de foto em foto, de fato em fato, sedento por um espaço naquela brecha, naquele local. Deus do céu, quanto é preciso para que um homem enlouqueça de solidão ou de saudades? Ou como se chama mesmo aquele sentimento obscuro de uma saudade dos lugares que não estivemos.

Fotos antigas dos amigos... não mesmo, elas estão todas presas na minha memória. Estas fotos senhores, elas não existem. Pouca diferença faz aquilo que pensamos, ou o que sentimos. Tanto faz os pensamentos profundos quando na verdade queremos só esquecer de todo esse lixo que é a vida. Voamos como urubus de podridão em podridão, é assim mesmo ciscando, nestes tempos de incertezas, procurando os nossos pedaços.

Ah Deus, há quanto tempo abandonamos os aconchegos de nossos corações e caímos no conto mal falado das ilusões? Inteligência, beleza, carisma, tudo sem provas, para que precisamos delas? Eu só gostaria de saber o quanto alguém precisa de mim sem que eu precisasse provar a minha qualidade ou utilidade. Quem já soube se sentir assim, frágil, rendido aos sentimentos mais desavergonhados, de admitir uma derrota tão frêmita, de braços arreganhados, de pernas arreganhadas, sem vergonha de molhar o travesseiro pra abafar o choro do tanto que temos vergonha?

A muralha mais pretensa e forte é ao mesmo tempo a muralha mais esquecida. Ah soberba inútil e desnecessária, ah verborragia falida, tudo isso só esconde uma coisa: fraqueza. Por trás dos óculos, das lentes, ou até mesmo da maquiagem exagerada só é possível perceber com sutileza os gritos desarranjados por socorro.

Não uso óculos, nem lentes, pois meus olhos azuis são autênticos, tão pouco uso maquiagem. O que esconde a minha pretensão então? Um discurso fajuto, cheio de palavras redondas, dicionarizadas, perdidas no além, no inconsciente, perdidas no ar? Um arranjo de palavras bem ordenadas mas que pouco sentido faz, um desapego pelo caráter, pela dignidade, um prolixo desabafo, cheio de uma dissonância intensa? Cores fortes, primárias, firmes, vivas, querendo esconder o branco da tela, da moldura? Uma forma esculpida naquilo que foi apenas um pedaço ignorado de pedra, de gesso, ou um gesso que antes foi só cal, pó, água, nada mais de considerável até prender a nossa atenção no inútil desnecessário, no esconderijo, numa busca por definição? Uma falsa arte cheia de perguntas, cheia de teorias, cheia de tentativas de investigação pelo óbvio, pelo pouco suspeitoso?

Sinto saudades dos tempos que nunca tive, que nunca busquei, que nunca percebi, assim como percebo hoje (e como dói oh santo Deus) que poderia ter feito.

Quantas saudades dos meus amigos que estão por aí.

Não sou obrigado a querer água

2011-06-24T00:59:00.000-03:00

Sou jovem demais para algumas coisas que andei descobrindo nesta vida. Sou jovem demais, talvez, para viver sob verdades absolutas. Entretanto, a filosofia teimosa, por mais que ela insista, não consegue me convencer plenamente de que ao menos algumas não sejam, absolutas, eu quero dizer.

"A vida é feita de escolhas."

Está aí uma delas. Coloco entre aspas porque é uma frase que mesmo o mais sábio dos mais tolos conheceria. Entretanto o processo estupidificação dos nossos valores mais profundos está tão avançado que é lamentável, mas hoje em dia só podemos dialogar a partir do mais óbvio. O mais óbvio neste caso seria aquilo que eu acredito como o pensamento fundamental.

Não tem nada a ver com valores pessoais, não tem nada a ver com as nossas crenças, mas as escolhas, elas sim fazem o que nós somos realmente. Esta noite saí da casa dos meus pais e prestei bem atenção naquele olhar da minha mãe e da minha irmã. Reparei bem na voz preocupada do meu pai, por causa do horário: "Filho, durma aqui, é perigoso pra você ir embora a esta hora da noite...".

Só entende de verdade o que é o amor quem se sente comovido pelo olhar da mãe que olha o filho indo embora daquela casa que outrora foi também o seu lar. Eu não sei exatamente, mas eu entendo que o amor de mãe é o amor mais verdadeiro. Quer um amor de verdade? Procure aquele amor exatamente como foi o de sua mãe. Eis aí uma outra verdade.

Aos homens práticos, a mãe é a nossa criação. O que seria a mãe, a idealização da mãe, e toda a preocupação que nós sabemos que vem do coração mais puro que conhecemos em nossas vidas, nele está o amor verdadeiro. Mas rodopiamos na nossa própria perdição, e maldizemos estes contos de fadas, às vezes, porque não acreditamos que outra pessoa possa nos amar como nos amou a nossa mãe.

Bem, amor não é regado por orgulho, e se a vida é feita de escolhas, é porque a nossa mãe que nos ama escolheu assim. Amor não é mágica, é escolha de atitudes. O amor existe, o que não existe é o nosso passo atrás pelos nossas mudanças de atitudes, de abrir mão de qualquer que seja desta nossa convicção mesquinha e pouco sabida de vida, para exprimir o sorriso de aconchego e bem estar da pessoa amada.

Se uma coisa eu sempre pude aprender cedo é mais esta verdade. Mas aos seres práticos, esta explicação nunca é a suficiente. A única forma de saber é tirar a prova. Os que negam o amor são aqueles que escolhem por não tê-lo ou recebê-lo, portanto, o amor não depende das atitudes de outra pessoa. Podemos amá-las com a maior pureza das nossas escolhas e atitudes, ainda que nossa mente esteja nos questionando da necessidade disso.

Escolhemos os atos exarcebados de uma inteligência fútil, uma inteligência que está no estande de uma vitrina, reluzida pela falta de filosofia dos que por tão pouco se deixam impressionar, mas isso é ralo, muito ralo. Inteligência de verdade é adotar as escolhas certas. Sofrer por sofrer, ninguém é responsável, pois daqueles que se metem a afirmar uma autonomia, eles escolhem por isso também.

Quem tem a coragem de, num mundo tão cheio de incertezas, entregar-se a essa cortina oculta e decidir abrir mão de si para amar um pouco a alguém? Poderiam negar a necessidade, já certos de que estariam ao mesmo tempo optando por uma vida vazia e solitária. A culpa não é dos sentimentos, mas do nosso próprio orgulho.

Quem se atreve?

Não sou o dono da verdade, sou apenas alguém que não teme compartilhar o que aprendeu.

Bullying - Parte 2

2011-06-08T01:20:00.001-03:00

Peço licença raros leitores, para ser ao mesmo tempo informal e adentrar neste assunto tão desagradável de novo.

O meu relato não foi um desabafo com a capa de "eu sou a vítima do mundo". Acho que as pessoas não entenderam a minha intenção. Não tive idéia de por nomes numa lista negra esperando uma vingança que jamais aconteceria, por motivos extremamente lúcidos, entre eles: com a mentalidade de um adulto eu entendo que para muitas pessoas que presenciavam estas atitudes, tratava-se de inocentes brincadeiras de criança.

Outro ponto a salientar é que naquela época, no Brasil, o bullying sequer era discutido. Enquanto no exterior este problema foi diagnosticado e muito pesquisado nos 70, no Brasil, só passamos a falar de Bullying em meados dos anos 90, ou seja, na minha época de escola isso ainda sequer era assunto para debates.

E por fim, a questão que quero colocar aqui é: as marcas ficam, as pessoas não. Não me refiro àquele discurso comum do tipo: "não podemos ser amigos de todos" ou "você não vai agradar todo mundo", mas de um tipo de agressão tal que algumas pessoas ficam com a auto estima tão destruída que sequer conseguem se relacionar. Paremos de falar de mim então.

Eu me lembro de uma aluna na sétima série que por alguma razão pessoal, não falava. E eu a observei por todo aquele ano de 1998 e não vi a garota pronunciar uma palavra sequer durante o ano inteiro. Para nós, colegas dela, era algo normal o seu silêncio; para os professores era como uma dádiva, mas algo de realmente grave poderia estar acontecendo com ela, penso hoje. A tentativa de relacioná-la com o resto da turma não era motivada por parte de ninguém, nenhum dos profissionais da escola, e uma vez mais por desconhecimento de um problema que era ainda uma incógnita no nosso país.

Ou os casos que vi, que também era o meu caso, que também entra no diagnóstico, que uma pessoa que sofre bullying reage agredindo a outros colegas. Lembremos da polítca da escola de separar as turmas e desmotivar as amizades para que não atrapalhassem nas aulas. Hoje, depois que aceitamos as idéias de Paulo Freire, percebemos o quão perigoso pode ser um aluno em completo silêncio. Graças aos esforços de alguns cursos de Licenciatura, graças à revisão do sistema escolar e de tudo o que está previsto em lei (Lei de Diretrizes e Bases, por exemplo) e nos Parâmetros Curriculares Nacionais, o cenário vem se modificando e percebe-se uma iniciativa de eliminar o problema até mesmo por parte dos alunos.

Quando comecei a escrever este texto, ainda não tinha acontecido o caso no Rio de Janeiro, o do Wellingon Menezes de Oliveira. Qual não foi o meu espanto pela coincidência. Ao mesmo tempo, o debate sobre o Bullying tomou proporções nunca antes imaginadas, e em meio a tantas declarações inteligentes e infelizes, eu não dou crédito à reação de Wellington, ao mesmo tempo em que não consigo julgá-lo. Fico preso numa incógnita. Nada justifica um assassinato, e o ato por si só já desmerece qualquer passado sofrível. Não sou a favor de que, uma pessoa que passou por provações na vida, competentes a qualquer outro ser vivo, descarregue o seu desequilíbrio nos seus semelhantes. Não sou a favor de fatalidades, pois se dermos margens a todas que temos à disposição, digam adeus à sociedade que conhecemos. Ao mesmo tempo não consigo parar de pensar: se antes de perder a razão de si, ele tivesse a oportunidade de se tratar neste caso, o que teria sido? Será que ele teria realmente aceitado a oportunidade de se restabelecer e deixar para trás o que disse que sofreu? Não cabe a mim dizer, mas a reação final não é a que eu espero de uma pessoa digna, por isso não sou a favor de Wellington Menezes.

No outro texto eu mencionei algumas pessoas que fizeram parte da minha vida. Foram tantas, e me entristece não poder lembrar de todos, mas de alguma forma elas me marcaram. Anos se passaram e eu pude relembrar da maioria, e de todo o mal, quando foi que de repente me dei conta: não foi só isso, houve momentos bons também, lembro de momentos divertidos. O meu problema não era eles, mas eu mesmo, e a dificuldade de lidar com isso. Já faz anos que abandonei a máscara de vítima, e foi assim que aprendi a enfrentar os problemas. Se eu pudesse dar a todos esta fórmula de aliviar os venenos do rancor e olhar para as mesmas pessoas, anos depois, e dizer a elas que tudo bem, não sabíamos direito o que estava se passando, só queríamos que batesse o sinal das onze e meia para irmos pra casa. Só queríamos viver a vida intensamente conforme nos diziam a TV, as revistas Teen, os filmes norte-americanos. Só queríamos ser felizes, no meio de tanta opressão escolar, social, patriarcal, etc.

A criança tem dessas coisas, esse anseio por crescer e se livrar do adulto que esqueceu o que era ser criança. Eu me lembro sim, tenho ótima memória para muitas coisas, péssima para outras, mas bom entendimento para as questões fundamentais da vida: amor, amizade, respeito, honestidade, dignidade. Mesmo na idade adulta, somos todos crianças perdidas e assustadas com a incerteza do futuro, e que caia no chão agora aquele que dizer que não é. O mais seguro de si mesmo é o mais derrotado dos homens, mal sabe que o maior perigo da vida é simplesmente estar vivo. Somos sensíveis e frágeis, ao toque do mais ínfimo mosquito caímos de cama.

E como todos os seres humanos, eu tenho sérios problemas, enfrento e enfrentarei sempre, problemas de múltiplas naturezas. Cada escolha nos abre a infinita possibilidade de problemas a serem resolvidos. Não fossem os dragões a derrotar, não levantaríamos da cama. O homem flerta com os problemas, porque a curiosidade é o nosso estigma eterno, isso não é novidade para ninguém. Não fossem os meus sérios problemas e todos os anos de reflexão acerca deles, eu jamais teria amadurecido e tido coragem de escrever este texto diretamente àqueles que um dia eu pensei serem os culpados por eu mesmo. Estou aqui assumindo que não só eles, eu também, como toda a sociedade negligente.

Mais uma vez, minhas intenções são dizer que, caros ex-colegas e ex-professores, não permitam que isso aconteça. Atentem-se aos seus filhos e alunos. Extraindo grosseiramente uma passagem bíblica: Deus diz que não seremos julgados em nossa ignorância, portanto, independente da crença, vale a metáfora: sabendo do problema e de suas prováveis consequências, saibamos lidar com isso de forma sábia. Liberdade com respeito, porém respeito sem autoritarismo. Não quero tecer fórmulas, não sou uma pessoa pretensiosa, quero apenas, uma vez mais, deixar o alerta, e nesse novo texto, esclarecer o anterior que ficou repleto de mágoas, dizendo que as mágoas que tenho hoje são decorrentes de outros problemas que apenas o homem ensimesmado pode entender.

Obrigado a todos que se propuseram a ler e ao menos repensar a questão. Sinceramente, sem rancores. Só desejo que a vida um dia me dê a chance de poder abraçar a todos aqueles de quem sinto tantas saudades.

Matheus Araújo Vieira, ex-aluno da Escola São Vicente de Paulo, ousando por aí ser músico, filósofo, poeta, ensaísta, crítico literário, e desesperadamente fugindo do cárcere das corporações.

Esfinge

2011-06-07T00:03:00.002-03:00

Calçadas de passear

Calçadas de atravessar daqui para lá

Um prédio

Muitos prédios

Uma placa

Muitas placas

Carros, motos, pernas e bicicletas

Pessoas passam diante das lojas

Pessoas param diante das lojas

Passeios param diante de pessoas

Paradas diante das calçadas

As vitrines observam

As câmeras registram

E a penumbra do excesso diz-nos no fundo do consciente:

Decifra-nos, ou devora-te a ti mesmo.

Contra a "Bundamolização" da Crítica

2011-06-06T13:46:00.003-03:00

Aqueles que acessam a internet, e que acessam notícias jornalísticas, e também que acessam, especificamente, ao portal de notícias Yahoo, e que acessam as colunas de crítica musical, e por fim, acessam (ufa...) a coluna crítica de Régis Tadeu, talvez tivessem sido brindados na semana passada com o seu artigo sobre A Banda Mais Bonita da Cidade.

Bem, antes de começar a escancará-la, gostaria de fazer uma pausa para voltar no tempo da minha própria vida. Graças aos desgraçados amantes da dúvida, que pouco se conformam em aceitar como definitiva a sugestão das teorias ilustres dos mais destacados gênios do país, eu criei este mal hábito de discordar, especialmente quando me deparo com uma avalanche de obscuridades à razão do atual momento da inteligência brasileira. Acabou a pausa, agora de volta ao artigo.

O que me dá a vantagem de poder falar livremente sobre a crítica de Régis Tadeu é que, em primeiro lugar, eu não sei quem é Régis Tadeu. Não sei o que ele fez da vida para ser Régis Tadeu, e pouco sei também o que ou quem criou Régis Tadeu. Segundo ponto, eu não sei quem é A Banda Mais Bonita da Cidade, e não fosse a sugestão do próprio articulista, eu jamais teria conhecimento de que "o coração não é tão simples quanto pensa, nele cabe o que não cabe na dispensa" ou algo parecido com isso.

Por que isso me dá uma vantagem? Oras, eu estou imune aos possíveis comentários reacionários e passionais do tipo: "quem é você, um merdinha, para falar do Régis Tadeu, um cara que foi..." blá blá blá. Ou "você defende essa bandinha mais bonitinha da cidade aí, mas se conhecesse a banda tal dos anos tal (...) porque na minha época tal..." blá blá blá. Então que esteja claro que não é uma defesa direta a A Banda Mais Bonita da Cidade, mas sim, à liberdade de expressão cultural, além de uma defesa a outros conceitos a que estão ligados este grupo, juntamente com os seus (segundo Régis Tadeu) pares: Mallu Magalhães, Los Hermanos, etc.

No artigo ele menciona a possível carência afetiva dos ouvintes da banda. Sim, oras, o país está carente, apenas um cego preso num universo pequeno não enxergaria isso. O Brasil passa por um momento de crise de identidade que já dura algum tempo, ao tentar entender as suas raízes e origens numa nação de antepassados diversos. Esta crise de identidade e busca pelo passado revela-se naquilo que esperamos do futuro, e nas nossas escolhas de, negar ou aceitar o país como ele é. Temos dificuldade em adotar um rumo único para o nosso futuro por não sabermos exatamente o que é e do que se compõe o nosso passado. Isso explicaria, talvez, como num país tão rico, cuja cultura natural é repleta de valores que estão fortemente ligados à nossa história de verdade, permita-se adentrar e estacionar por aí, os valores culturais de outros países, especialmente dos Estados Unidos e Inglaterra.

Eu não entendo a crítica de Régis Tadeu, ao falar de uma banda que, obviamente, tem uma proposta artística, e já pressupondo dos integrantes alguma bagagem cultural, mencionar que o Ministério da Educação permitiu livros com erros de português. Essa afirmação já dá-se por perdido o crédito do articulista ao se permitir acreditar no que quer que seja que os jornais tagarelem por aí, uma vez que a polêmica do livro didático envolve intuitos meramente políticos de destruição e chacoteação do universo popular. Lembro-me que em certa entrevista, Mallu Magalhães que acredito hoje ter pelos seus 19 a 20 anos, citou Bertrand Russel. Oras, veja aí a incoerência da crítica a esse tipo de música que vem surgindo: uma menina de 20 e poucos anos citando Bertrand Russel, filósofo inglês, espera-se alguém que tenha no mínimo o hábito da leitura. Se estamos num país carente, e tomando por ícones essa nova juventude que usa a sua rebeldia para consumir cultura, ao invés de drogas, por que, afinal, a crítica e a depredação uma vez que os intuitos de expor a sua inteligência e o seu conhecimento é a finalidade do artista? O que queremos então para a nossa juventude? Por que bundas-moles as pessoas que traduzem toda a complexidade do nosso país para mensagens simples, daquilo que sim, realmente as pessoas estão precisando ouvir. Por que a censura àqueles que gostam da cultura e influenciam para a cultura. Não é a falta de cultura que somos constantemente julgados? O que é a cultura afinal? Parem de falar mal da cultura! Parem de falar da cultura má!

Eu passo pelos bares próximos às faculdades particulares, próximos também à qualquer esquina. Na verdade eu passo em qualquer bar ou qualquer estabelecimento ou em qualquer lugar, e falta amor, falta coração, falta um pouco de humanização numa sociedade que está cega para si própria e indiferente para a carência alheia. Estamos numa geração de mães solteiras que, sob a censura da família para falar do sexo, acabam precipitando-se nas curiosidades. Ou, dos filhos de pais que duramente exigem uma perspectiva do futuro, num país em que temos cada vez mais shoppings centers, e cada vez menos livrarias, vendo estes mesmos filhos que se refugiam na auto destruição de suas vidas. Se esta carência pela família conservadora que não fala, não ouve e não vê, puder ser substituída pela doce mensagem d'A Banda Mais Bonita da Cidade, então que seja, porque sim, estamos carentes, e carentes até mesmo de uma visão mais humana e sentimental, e menos imbecil e pomposa do que ficar simplesmente julgando um ato por não ser aquilo que esperamos que seja. Estamos carentes de ser ouvidos de verdade sem precisar receber a censura mediada por um conservadorismo falido.

O que aparenta nesta crítica deste Régis Tadeu é a tentativa de ocultar a sua verdadeira indignação, a de, quem sabe, envelhecer, e não poder nunca mais desfrutar realmente dos verdes e doces anos da juventude. Juventude que a seu modo, põe para fora (garantido por direitos constitucionais) aquilo que enxergam estar precisando, eles mesmos e seus semelhantes. Régis Tadeu e todos estes críticos de última hora, que deixam extrapoladas a sua insatisfação meramente por uma questão de gosto particular, não esclarecem de uma vez por todas o que exatamente eles esperam da cultura, da educação, da política do país. Eles destroem o vaso porque não o gostam, mas não repõe porque não o sabem.

Aquieles Priester, um exímio baterista, prestou vestibular no Dream Theater e tomou bomba. O Brasil, o pai conservador, parece não aceitar isso. Por que o Dream Theater virou padrão de qualidade da música? Por que o Aquiles Priester de repente deixou de ser um bom baterista apenas por um fracasso? Por que Mallu Magalhães não pode cantar, mesmo com a sua voz doce, mais doce que o doce de batata doce? Por que afinal, Fernando Anitelli não pode se pintar de clown e atuar enquanto canta e poetisa? Quem estamos aguardando então? Caetano e Chico descobrirem a fonte da juventude? Ou talvez o ressucitamento de John Lennon e Jimi Hendrix? O que há de errado com a música de origem minimalista, tal como as belas melodias de um tal de Yann Tiersen, influenciado fortemente por Claude Debussy?

Um brasileiro digno de ser chamado de brasileiro, lúcido, que amava ao seu país embora fosse cético quanto ao seu futuro político, disse: o escritor tem que ser homem do seu tempo e de seu país. Quem era esse brasileiro? Machado de Assis. Emprestando o aforismo e substituindo escritor por artista, Mallu Magalhães, Fernando Anitelli e a Banda Mais Bonita da Cidade perceberam que a população (inclusive aquela que não usa a internet) está carente de mensagens mais simples, cansados da complexidade dos cursos pré-vestibulares e das teses de Mestrado e Doutorado que só nos servem para enfeitar paredes. Não é de títulos que o Brasil precisa, mas sim de mais amor e fé na sua população. Arrisco dizer isso, na minha humildade como alguém que não é pago para escrever, muito menos para pensar. Na verdade, eis a grande diferença entre mim e os demais críticos: eu tenho a liberdade para pensar de graça.

Mas a nossa mentalidade nacional é formada por pessoas velhas, caquéticas, há anos tomando conta dos espaços de mídia, e pouco se lixando para a mentalidade da juventude. Tal crítica vejo eu como absolutamente reacionária, uma vez que se fica aquele sentimento de raiva de não poder submeter ao controle uma juventude que cada vez mais ganha asas. Se os nossos pais não nos ensinam, voaremos então sozinhos, da maneira que melhor nos acomode.

Diafonia

2011-06-01T11:11:00.007-03:00

Não à taciturna voz dos poetas em decadência

Não ao discurso com começo, meio e fim

Não ao passado memorial contemplado pelos fiéis da dor

Não aos deuses que como tributo ao sofrimento pedem-nos mais sofrimento

Não à negação dos que não devem ser negados

E que pedem como exemplo

O da pessoa de olhar profundamente triste que todos os dias bebe um café de padaria

[apenas para ter a sensação do riso fácil do funcionário que foi treinado a rir para as pessoas.

O que telefona para o serviço de atendimento e pede socorro.

O que dirige ao trânsito, caçando olhares no congestionamento.

O que vai ao parque de imaginações e joga migalhas aos que por ali passam.

Que adquire sobrecasacas de brechó e sente o aconchego familiar de outrém.

O daquele que parece louco, por conversar com plantas ou animais.

Os que não querem abandonar as camas dos hospitais pelo medo das salas vazias

O que passa horas no escritório para passar as horas de ficar em casa.

Não ao poema repleto de subjetividade.

A roda aqui é uma roda

O fogo aqui é o fogo

E o sexo é sexo

O amor aqui não me pertence

E o rancor subliminar não está nas frases frias e sem contexto

- Não me interessa mais. Não me fale mais. Não me venha mais.

Não (oh Deus!) às amizades por insistência!

Aos pedintes emocionais, cuja esmola não se estende a mão!

Não (oh Deus do céu) àqueles que pouco se deram do tanto que receberam

Não às revoltas juvenis da perda imatura dos momentos celestiais!

Quantas dores sente uma serpente para trocar de pele e se ver nova serpente!

Quantos exércitos, Deus, quantos exércitos?

Todos os exércitos

Nenhum exército

Um único exército

Novos exércitos.

Quantas flechas em nome de Deus Pai todo Poderoso

Contra o Filho do Espírito Santo Amém.

Não ao rancor desfalecido pela não aceitação

Não às lágrimas solitárias e a este pensamento filosófico:

- Uma árvore faz um baque no meio do nada, e se não houver alguém para ouvir fará

[barulho?

- Um homem faz barulho no meio do nada, e se estiver sozinho, ele existe?

Não àquele sentimento que faz parecer tudo tão maior e grandioso!

Não aos pontos de exclamação sem vergonhas que só fazem pontuar algo abstrato!

Não ao...

... falta ar...

... fôlego...

... fal... ar...

Não a eternização do desastre individual

Não à solidão eterna em meio ao vendaval

Homem ao mar e peixes.

No excesso de pensamentos da selvageria moderna

Que caça à sua caça na autoflagelação da razão.

Não às artes da reflexão sombria sobre um futuro que pode não ser.

Não ao estar em sombras no meio do deserto, refletido na majestade solar.

Modernas civilizações na pré-história do julgamento pessoal

Ao amargo sabor da ciência medicinal que me dá mais uns anos de respiração

E aos motivos que fazem descrer da cor

Não a negação de tudo aquilo que sempre rejeitei

E que não aceita a liberdade do ser, cuja prisão permanece nos olhares de quem não nos olham.

Não àquilo que não se conclui

Para o surgimento de um novo ser.

A Onça do Kayapó

2011-05-18T23:17:00.005-03:00

Seu primeiro acróstico amor meu!

Kayapozinho acredita na onça

Acendeu o fogo pra sentir o calor

Raspou nas pernas a tigela do urucum

Inventou umas redes para se deitar

Ninando o sono da Cuiatã

Abrindo o lábio em sonho apaixonado.

Ode ao Mundo

2011-05-17T23:15:00.005-03:00

Ponto

Onde toda história tem começo

Num só ponto.

Uma história

É igual a um

Monte

De pontos

Desordenadamente

Diferentes.

Não tenho olhos ou olhar

Ou não tenho ouvidos

Ou não tenho amigos?

Carrego o sobrepeso

Desta incansável dieta

O peso sobressalente

Do peso sobrevalente

Mundo

Saida das minhas costas!

A mim não me pertences

Com toda sua extensão

E todo o seu mundo.

III

Quando Cabral descobriu

Sozinho as terras distantes de além mar

A sua descoberta marcou

Ponto.

A história de Cabral

Não é a minha história.

Mundo vá viver a sua vida

E saia do meu carro de carga

Que comprei

Em liquidação

De carregar o meu sobrepeso.

Entenda, mundo!

Deixa eu sorrir meu sorriso

E chorar o meu choro

Mundo...

Cheirar alecrim

E sem perder a sanidade

Querer que seja o bicarbonato

Mas com nome de sal de praia

E sabor de areia de conetelação.

Estrelas, estrelinhas

Contem nossos sonhos

Sem contermos

Novas estrelas

Que não seja o planeta

Necessário de ser mundo

E que ele escolha ter sua própria Alma

Mundo!

Morro para a plena libertação.

Quão invejosos ainda seremos

Dos mortos.

Eles não cumpriram os seus papéis

Nós cumprimos os seus papéis.

Lhes demos um céu

E um inferno

E uma sepultura

Com lápide e cruz

Ou sem nada.

Mas dela não teremos controle

Pois a sua própria sorte faz a morte

Sorteia seus pontos...

E este ponto

Do não ser e do não existir

E cujos verbos após este

Desconhecemos

Não nos dá queixa

Deixemos os mortos morrerem

Mundo!

Não pisamos em beleza

Pisamos em cemitérios

E comerciamos os restos milenares

De nossos mortos

E com mortos financiamos a vida.

VII

Todo medo que temos

É o medo da escuridão

E toda a luz de esperança

É um desejo por iluminação.

VIII

Mundo, cretino

Desavergonhado!

Que seja seu

Apenas aquilo

Que é do homem.

Esta tua geografia turbulenta

Que com um orgasmo

O riso transforma-se em pranto.

Nós só negamos, mundo

O que não queremos entender

E se não faz-se luz diante dos fatos

Não há fato de existir.

Meta a física

Fora da poesia

Pulam corações de homens

E de mulheres

Todos estes animais

Que se chamam poesias.

E pouco importa como começou

O nascimento novo é

O novo nascimento

Por isso pare o trem.

Por isso pularei do trem

E serei a minha própria poesia!

Me deixa aqui

Mundo!

Não separe de mim

O que mim não separa.

XII

Quantos olhos podres

Podres de tanto olhar

Olham para o céu

Sem que possam ver um mar?

O peixe no céu?

Peixes podem voar.

Oh anjos do céu,

Como anseio por vossas trombetas.

Sempre que se abrem as nuvens no céu

E o Sol radiante queima-me o deserto

Meu coração se angustia

E devoro pedras

Querendo-as serem pães

Para adoecer e apodrecer

Parecer até o novo nascimento.

XIII

Quantos olhos podres

Podres de tanto olhar

Olham para o mar

E só conseguem ver o mar?

XIV

Quantos lençóis podres

Podres de tanto amar

Embolam-se pelo chão...

Amor não vá

Porquanto o mundo aí está

De braços abertos para te levar

Não vá amor

Não vá!

XVI

Este corpo intenso

Teus braços fortes

Teus seios rijos

Tuas pernas fortes

O mundo aí está

Meu coração está podre

E meus olhos ardem por pedir

Amor,

Não vá amor,

Não vá!

XVII

Quando marquei um ponto em meu coração

Pensei que meu amor fosse voltar

Voltou Cabral

Caminha

Camões

Camorras

Mas meu amor não voltou

Neste mundo novo mundo.

XVIII

E estas palavras todas a quê?

A fim de livrar-me

Destas enxaquecas

Destes gestos cancerígenos

Destes ohs e ahs embalados

Por drinks baratos

E fumaças de cigarros?

Para soltar os arreios

Deste mundo que carrego

Voluntariamente?

XIX

Encontrei um grande pasto

Para descansar

Tem mato verdinho

O vento é fresco, vacilante

Tem árvorezinha

Aqui e ali

Tem boi e tem vaquinha

Aqui e ali

Mas ai!

É fruto da imaginação.

Encontrei um grande fruto

Para alimentar.

Sua casca é vermelha

O perfume é inebriante

Tem pequenas manchinhas

Aqui e ali

Tem polpa macia

Aqui e ali

Mas não tenho mãos

Para alcançar.

XXI

O grande peregrino

Um dia me ensinou

Se está frio

Se está escuro

Procure a luz

Mesmo no obscuro

Lá chegando encontrará um homem bom

Derramando de um cântaro

Água no chão

E lavará teus pés

E lavará tuas feridas

E terás roupas frescas

E um pasto verde

Para descansar

E uma fruta madura

Para comer.

Disso nada sei

Mas se a ciência me dá certeza do mundo melhor

Quero o meu abraço

Provado por cálculos matemáticos

Quero as matrizes

Dos meus amigos desaparecidos

Quero uma ciência

Que me alivie a solidão

Querem matar o peregrino

Mas não querem me dar o abraço.

Onde está a ciência

Para curar os males

Do pensamento brilhante de Schopenhauer

E das enfermidades de Nietzsche?

XXII

Nada

É a ciência dos cegos

E para estes não há braile.

Baile?

Ah, poeta previsível

Mas que posso eu fazer

Se os cegos dançam

Ao som de qualquer música possível?

XXIII

Pai e Filho, Santo Espírito.

Homem e Mulher, Criança.

Altura e Comprimento, Profundidade.

Futuro e Passado, Presentes.

Céu e Inferno, Etern'idade.

Esquerdo e Direito

E o olho terceiro

Mirando num ponto

De partida para o novo mundo.

XXIV

As palavras saem de mim

Como sai também

O ar da respiração.

Não aprendi a respirar na escola

Não sou de série de fábrica

Não aguardo milagres vindos dos céus.

Uma vida

Deus me deu

Antes de deitar no seu berço divino

E virar de novo

Um ingênuo menino.

XXV
Quando Cabral desceu de seu barco

Seu berço de velas o aguardava voltar

E virou de novo menino

Ainda que já soubesse

Aquela história que já tinham lhe contado.

XXVI

Deus deu as terras

O pai plantou a semente

A mãe colheu o fruto.

Se os ventos quebram o galho do alecrim

Que caia na praia

Que vire outro mato

Mas que nunca poderá ser

É de fazer o alecrim ser gato

Ou ser gato o querubim

Ou o querubim ser prato

De um prato feito de alecrins.

Semente de Alecrim

Feixe de Alecrim

Alecrim no céu

Alecrim na terra

Alecrim no céu.

XXVII

Caminha o peregrino na terra

Não a terra que caminha no peregrino

O menino que faz a guerra

Não a guerra que faz o menino.

XXVIII

Para ser verbo

Viver é preciso

O peixe que nada no mar

A ave que voa no ar

Não o mar que no peixe mareia

Não o ar que na ave areia.

No domínio do entretanto

É coisa que voa

É coisa que coisa

É coisa coisa coisa

Coisa coisa coisa coisa

..... ..... ..... .....

Nossas idéias prevalecem

No mundo que é só nosso

Não das coisas

Não dos peixes

Não das aves

Dos homens

Nosso apenas

Feito de pontos

De coisas.

XXIX

Parei um pouco

E no pasto em que descansava

Botaram ali uma cidade

Temperada a pitadas de homens

Com sabor de homens

Cheiro de homens.
Já estava satisfeito da refeição

Mas o garçom insistia em oferecer

Um prato de alecrins

Um prato de aves

E um prato

De peixes voadores

Num local invisível

Onde mal sabia

Existir um restaurante.

XXX

Nadei certa vez num lago,

Num charco de espelhos.

Paguei os mangos pela engrenagem

E vi meu reflexo do Bonaparte

Jorrando discursos

De um Édipo desesperado.

XXXI

Fui meu próprio Jesus

Mas o mundo

Meu próprio Paulo

De Tarso.

XXXII

Abaporu Tarsila

Abaporu!

Mas não pinte de verdade

Aquilo que em constância sente

Por tal vil Modernidade.

A tinta está em tuas mãos

Não em nosso sangue

Voilá a fórmula

Inconformada

De um plano não cartesiano

Que resulta na operação:

Vi pasto imenso

De folhas queimadas

De fumaça de fogueira

Com entusiasmo da destruição

Cheio de homens e mulherzinhas

Aqui e ali

Ai, era fruto da reação

O real está no toque

O toque está na mão.

XXXIII

Depois de alecrim, peixe e ave

Trouxeram-me o cardápio

Das teses científicas.

- Estou satisfeito, eu disse

- Sobremesa, replicou

Estou farto.

XXXIV

No vale das Astúrias

Uma moça de saia vermelha

Aguarda os ventos do horizonte

Trazer notícias de seu amor.

Uma ave milionária

Deixou cair do céu

O anjo de sua esperança:

Mundo, por que foste, mundo

Deixar tamanha crueldade

Levar para longe para si

O pouco da minha alegria?

A memória se deturpa, se esquece

Mas no jornal impresso o nome

Seu amor não esqueceria.

XXXV

Ingênua criação
Por uma razão óbvia.

Nas profundezas da caverna

Entro só.

A caverna, já está fora

Não dentro.

XXXVI

A luz não acende

Apaga

O fogo não esquenta

Esfria

E do mais essencial que me pertencia

Já não sou mais o guia.

XXXVII

Os peixes voam

As aves nadam

Os homens dormem.

XXXVIII

As terras em suas caravelas

Viajam para homens distantes

As pinturas em suas telas

Contaram ao horizonte

Qua havia casaizinhos ali

Riram aos montes

Que até agora não se percebeu.

XXXIX

Cai uma estrela cadente

Faço um pedido

Cairá um dia um homem

As estrelas nada pedirão.

Posso sentir à distância

O cheiro da mudança dos ventos

Ele monta uma torre

O vento vai pro Ocidente

Ele derruba uma torre

O vento para o Oriente

Ele faz o alarde de si mesmo

O vento torna a Ocidentar

Ele mata o homem

O vento volta a Orientar

Causando um tráfego confuso

De barcos a vela.

XLI

Bem aventurados são aqueles

Que preferem nadar

Aos barcos de vela

Bem aventurados são os desgraçados

Na perdição de sua própria caverna.

XLII

E nas passarelas, senhores:

Homens, mais homens!

Homens de ternos e sobrecasacas

Homens sob seus chapéus

Homens de saias e vestidos

Homens de espartilhos

Homens de bermudas

Todos eles usam suas peles.

XLIII

Há duas trilhas para Jerusalém

Ambos chegam até Jerusalém

Debaixo do mesmo céu

No meio do caminho

Um se alimenta de peixes

Outros de aves

Marcando a diferença essencial

Entre os homens.

XLIV

Preso mesmo em liberdade

Cada passo novo é um passo em direção à tumba

Pois não há nada mais só do que morrer sozinho.

Em minha lápide não marquem mais do que

Esteve aqui, descobriu as terras de além mar

Mas não passou além de ser um ponto.

E com um ponto

Termina-se uma história.

Ponto.

Inexistência

2011-05-14T19:39:00.000-03:00

Ser compreensível não

Basta

Ser compulsivo na

Besta

Beleza estranha não

Bala

Ser inteligível com

Bela

Sonha confusa letra.

Caetanagem

2011-05-13T09:00:00.000-03:00

O poeta antes deitou em relva

E cantou, como contou

A história que foi cantada.

O poeta hoje deita em ferro

E grita, como gritaram

Que tudo o que foi contado foi cantoria.

Memória

2011-05-05T00:29:00.000-03:00

Caiu o panelário ao chão

Fez um barulho estrondoso

Que deixou os deuses com ciúmes.

Mil homens correram para lá

Pisoteando trapos

De outros mil homens

Cuja glória inventada

Resumiu-se a um resto de poeira

Bem decorado na minha memória.

Sozinho não existimos.

Nos jornais

Na tevê

Nas redes

O silêncio.

Lirismo de Caridade

2011-05-05T00:03:00.001-03:00

Estou escondido amigos

Digo-lhes

Escondido!

Não vivo de verdade

Aquilo que em verdade

Vos digo!

Os Josés de quem falo por aí?

Não os conheço,

Mal os vejo.

Aprendi efetivamente.

Efetivamente!

A sombra?

Não vejo

A esquina, as vielas, o beco?

Por eles não passei.

Senti medo, amigos, medo!

Quando menino, abri meu livro de ciências

Vi uma figura de bactérias

Invisíveis, dizia o livro.

Senti medo

Lavei as mãos

Lavo as minhas mãos até hoje!

Mas onde estão as bactérias?

Por que sempre um José?

Não posso falar de um Carlos?

Por que o dono das mazelas

Das desgraças

Das boca de fome

Das mãos que pedem

Das mãos que tremem

Dos olhos que choram

Choram?

Imploram!

Nessa poesia aqui

Não pode ser um

Fernando?

Que tal um Manuel?

Tantos Manés existem aí

Para falar de miséria.

Mas para falar de verdade

Nunca um Manuel.

Que tal um Mário?

O mero Mário!

Não,

Sempre o José.

O inimigo?

Um sujeito indefinido

Eles!

Eles isso

Eles aquilo

O artigo definido?

Um substantivo abstrato.

A culpa?

Nós, no mais reluzente plural

Por que falha-nos a coragem

De assumir o singular.

A singularidade?

Enes

A pluralidade?

Egos

José nunca leu este poema

E morreu de fome

O poema não salvará a sua mesa

Nem a sua alma.

Mas podia ser um Fernando

Ou não podia ser ninguém.

O poema

De nada serve.

Estou escondido

Debaixo de minha mesa

Com um lápis firme

E uma mente que fala da desgraça

Sem sair de minha casa.

O que nos mata não é a morte!

É a dor de ver uma árvore frondosa

No meio de tanta seca crueldade!

E o lírico vício de omitir

Com a plena bela subjetividade!

O que vi ao final?

Um balão que passou errante

Por aí

Lembrando-me daquelas vozes,

Daquele tempo

Que nunca voltará.

Casamento Real vs Casamento Ideal

2011-04-30T10:36:00.004-03:00

Por que o casamento da Duquesa Kate fez tanto sucesso em mídia?

Refletindo sobre isso, cheguei a uma conclusão modesta: é um clichê histórico quando a classe da elite lança holofotes sobre si mesma para fazer propaganda do seu modo de vida para as demais classes. A população procura se espelhar nos ícones, na esperança de que, com o seu trabalho justificado pelo acúmulo de bens materiais, um dia poderão usufruir do glamour e dum momento idealizado conforme estipulado pela própria classe elitista. Os orgãos de poder nos vendem o pólem de contos de fadas que provavelmente nunca poderão acontecer. Contos de fadas são feitos de recortes.

Não importa que seja um tema debatido por todos; o necessário, no meu humilde ponto de vista, é não deixar passar despercebido ao olhar todo o mecanismo que está por trás deste excesso de fascínio. É observar com calma, com tranquilidade, sem permitir que as emoções e as emulsões humanas sejam manipuladas por outrém.

Negar a manipulação é admitir que ela não existe, e que a nossa mente está sob o nosso controle, mas acredite, ela não está, pois alguém sempre se sente no direito de dizer e mostrar aquilo que pensa que é o melhor para nós. Detectar esta manipulação para pensar por si próprio é um trabalho difícil.

Qual a necessidade de se perceber a manipulação? Entender que a nossa sobrevivência depende muito mais de nós mesmos do que de outrém, e que não é aceitável permitir que outra pessoa julgue o que é melhor para nós. Desta forma, poderíamos escolher o que queremos ver e viver, sem a obrigatoriedade de estar a par de um evento que pouco modifica na nossa condição, e que mais ainda nos faz sentir mal pela nossa situação no meio social.

O melhor de nós mesmos deve estar dentro, e não fora.

Para pepper dizem peperone, para saccos, dizem Sacconi

2011-04-24T23:30:00.001-03:00

Sob influência do horror causado pelas redações dos candidatos, o analisador, preso num tempo psicológico de um passado distante, passou a refletir com uma angústia individual. Não eram de ameaças em caráter pessoal que sentia o horror, ainda porque, até segunda ordem, o analisador, por meios de manter a sua integridade física, intelectual, moral e (por que não?) política, era mantido no anonimato pela instituição empregadora do seu renomado cargo temporário de quem diz o certo e o errado das transcrições dos pensamentos.

Repletas de idéias atravancadas, recheadas de bobagens e estapafúrdias construções gramaticais, incoerentes, como se fosse adentrar na mente insólita dessa geração perdida, era horror subsequente a horror, a saber, que o primeiro principal entrave para a compreensão estava na insistência do erro. A gramaticalidade estava condenada, pensou, temia pelo futuro do país, pensava nas crianças, nos seus filhos. Temeu ter filhos. Temeu até mesmo desposar uma merecida mulher, perfumada, cheia de ais e uis. Sua vida, seus sonhos, suas expectativas, todas sendo desmanchadas, desaguadas por assim dizer. O espesso negro do nanquim ia perdendo o brilho, analogamente, quando atirada no copo daquela água sem propósito. Ah redações, desviaram o rumo e a saúde de uma mente cheia de vontades! Sem propósito, sem padrão. Repulsivos fluxos de consciência.

“As abelhas africanas que estavam cheias de mel, mal saboriavam a vida, quando tinham qui saudar a sua rainha no acazalamento”.

Horror, mais puro horror! Sentia maior ameaça à sua saúde intelectual ao debruçar-se na mesa das discussões acadêmicas e ter de se deparar com aqueles discursos da sociolingüística. Para os infernos com Labov e toda a sua gentalha! Queimava os artigos de um Bagno como a um adorador de Satã, que atira ao fogo, sem temor, a palavra de Deus que os cristãos tanto temem e respeitam, no livre-arbítrio de entregar sua alma à salvação do seu Messias. Maldizia, com babas nas barbas e com as ancas contraídas, todas as bobagens sem mérito de Possenti. Eméritos inúteis, todos uns comunistas, dizia, comunistas! Querem fazer daqui da nossa língua como fez o Fidel da sua Cuba. Mas aqui não é uma Cuba, aqui nós somos livres! Viva a língua democrática do Brasil!

“O tomate, quando retirado da pura hortaliça, é o alimento mais correto para preparar o molho de espaguete.”

Correto, diz ele, correto. Pois está bem, seu crime contra o bom português lusitano lhe merece um incorrecto. Logo mais o que vão fazer? Para intacto dirão intato? Farão um cato do cacto? Espaguete? Spaggetti? Canetou vermelhamente o texto, estava reprovado. Não, jamais poderia aprovar uma coisa assim. Nada de variantes, chega. As variantes não condizem, não respeitam, nada de variantes! Num futuro distante farão o que? O que seria do méthodo? Da colecção? O que seria da physica, psychologia? Somos homens modernos ou homens das cavernas, desorganizados em nós mesmos, presos a uma decadência de condições de sobrevivência? Ah meus filhos, temo pelos meus filhos!

“Convenciona-se que um homem está sóbrio quando consegue fazer um quatro com as pernas.”

Convenccionou que esta nova construção não tardaria em ir para o limbo dos reprovados. Centenas de textos inutilmente produzidos fizeram-no querer a desistência. Para desabafar, para salvar a saúde de sua sandice, pensou em, ao fim das correções, enviar as redações anonimamente ao horário nobre da TV, com o cuidado ético de guardar o nome de seus autores. Para o regozijo da platéia inteligente, que consegue obviamente fazer a correcta (ah!) distinção entre um porque junto e um por quê separado, e que junto riem, para a auto-afirmação de suas inteligências, despreocupando-se da oração subordinada ou coordenada, sob a coordenação de uma equipe muito bem preparada para não conter o humor do discurso livre, causando-nos uma repulsa pela nossa situação educacional, e justificando assim a incompetência no democrático teste que, com punhos de ferro, decide o que estaria certo e errado.

Estes maldosos candidatos, corajosos pelo menos (vale-se o reconhecimento), mostram o que tem de pior, expõem a sua fraqueza, e beneficiam na científica separação das inteligências às burrices. Aos burros, os paus da rua. Para a vida toda se tem um propósito, mas mérito algum chega sem o devido esforço. Separemos o trigo do joio, e deixemos a descrédito aquele que peca contra o verbo, tendo como castigo o não merecimento para adentrar as portas do paraíso da nossa língua tão bem portuguesa.

A minha língua banalizada, exclamava na sua revolta silenciosa, jogada ao deus dará de como bem se diz o que se quer, como se quer. Esses redatores de línguas de ônibus, esses redatores de mesas de bar. Esses redatores cheios de libertinagem na língua, dos problemas sociais. A língua é dos homens, mas a palavra é da sociedade. Eu posso discutir o problema do córrego falando córgo? Esse homem social aí, eu entendo o seu pobrema, mas ele não pode entender o meu problema? Sua vida está nos meus livros, mas quanto dos meus problemas está num livro seu? Ele sequer lê livros! Ele sequer lê! Anarquia na língua! Acudam-nos aqui policiais e cães da boa sintaxe, acudam aqui, a esses manifestantes involuntários que sequer cuidam de si, dessas barrigas cheias de fome. Falta-lhe o sabor da palavra certa. Córgo, córrego. Hunf! Os problemas sociais não podem trazer mais problemas gramaticais! Uma coisa é uma coisa, outra coisa é outra coisa! Pois os problemas sociais estão todos bem escritos nos bons livros, ali para a solução de todos. Mas quem desses todos soluciona os problemas da boa língua? Batia com a cabeça repetidamente na mesa, bagunçando as pilhas de redações.

Já basta, já não agüento tantas provações e privações! E pediu demissão do cargo, enfurnando-se na saudosa lembrança dos seus casamentos com suas obras monumentais. Para pepper, dizia pepperoni, para saccos dizia Sacconi.

Diálogo Nativo

2011-04-12T21:54:00.001-03:00

Por que fica difícil entender o pensamento indígena? Como estudantes de letras, nós do Coletivo Okara Poética percebemos que o mundo se constrói através da linguagem. É um pouco mais complexo do que isso, mas algum pensador aí disse que o nosso universo é a tradução mal feita do nosso pensamento. Podemos puxar isso daquela velha e já gasta idéia do mundo das idéias de Platão, que seria a representação daquilo que é perfeito.

Contestável ou não, o que eu quero dizer é que o comportamento indígena com relação ao seu mundo, ou ao nosso, não se subtrai através do excesso de comunicação falada. A linguagem indígena está muito mais ligada com o sentir a natureza e abstrair dela o que lhe confere de bom ou ruim. Em diversos contos indígenas podemos ver claramente essa relação homem-natureza, onde o índio se sente parte da terra, e logo, sente a necessidade de saber como se comunicar com ela, e como ela, a terra, se comunica com ele.

Outra característica importante e ao mesmo tempo interessante, e que explica também porque os nativos deste continente não sentem ou sentiram a necessidade de registrar a sua história, é que para o indígena não existe passado e nem futuro, e isso é uma das marcas de seus idiomas. Pode-se afirmar que em muitas culturas indígenas, na sua linguagem não se faz distinção entre passado e futuro da mesma forma que nós, porque para eles, o mundo é um constante e eterno "presente". Os seus ensinamentos se dão através da tradição oral, contando histórias de antepassados, e deixando nelas a marca de suas crenças. Pensando nisso, e depois de ter uma conversa com a minha companheira de projeto, eu me inspirei em escrever o poema a seguir, que leva o nome de Diálogo Nativo. Espero que apreciem:

Diálogo Nativo

Hum - fez o menino índio.

Nhã - fez o homem índio.

Hum nhã - replicou o indiozinho.

E saíram pela floresta.

Deram as mãos e admiraram o seu reflexo na natureza.

Que graça de som!

Que cor vermelha!

Que grande beleza!

Que vento fresco!

Que água pura!

Que fruta dura!

Que terra fofa!

Que sons amenos!

Levam os pensamentos para além!

Ouviram isso de um homem bem vestido

Ajoelharam e disseram Amén.

Como Se Fosse o Último Adeus (lá de 2007)

2011-04-12T21:04:00.004-03:00

O ano era 2007. O ano de dois mil e sete. O pretenso, extenso, arrastado ano de dois mil e sete. Pareceu para mim aquele ano uma eterna tarde de sol, ou nas minhas próprias definições, um repleto tédio que estava longe de terminar.

A poesia subjetiva está fortemente ligada às dores íntimas de quem escreve, mas entender o que está nas entrelinhas se eleva para uma compreensão de um momento que pode ser comum a todos. É interessante quando eu lanço meu olhar em meu próprio passado, e percebo que muito do que senti naquela época eu já sinto de uma forma diferente hoje, e pensar que evoluí em virtude de certo amadurecimento.

O não saber do que ser, e ao mesmo tempo a vergonha de sentir uma dúvida tão pequena num mundo de problemas tão grandes. Ou o sufocamento que sentia por me envolver em relacionamentos sem futuro, com excesso de cobrança e pouco retorno emocional. Ao mesmo tempo vendo ser esmagada sem piedade a fantasia mais mentirosa que a idade adolescente cultiva: amizade. Melhor dizendo, a "galera". Qual galera? Longe, inexistente, reunida por um ponto tão frágil que o menor sopro de incompreensão cria uma tempestade de incoerências.

Eu lembro até da história deste poema. Estava numa casa da minha mãe, no bairro do Pq. Fernanda, ajudando numa reforma que já estava completando 18 meses e parecia longe de acabar (soube um dia desses que durou dois anos e meio). Enquanto eu descansava no meu intervalo, fiquei refletindo sobre a minha vida, sobre todos os meus problemas de então, e pensei algo do tipo "se eu morresse agora, o que seria que eu gostaria que a minha família soubesse?". Acredito ter atingido uma vez mais o limite da baixa auto-estima quando pensei nisso. Era uma das minhas tantas fases de crises existencialistas, quando passei a imaginar, rodeado por tantas cobranças desnecessárias e que hoje tão pouco sentido fazem (pensar nisso me dá uma sensação leve de raiva e indignação, mas logo passa), sem ao menos procurar entender o meu momento de amadurecimento intrapessoal, a minha falta de motivação para seguir adiante num caminho que nem eu mesmo tinha certeza qual era. Então me levantei e fui comprar um caderno e uma caneta, e passei a escrever alguns versos pensando nisso "Como se fosse o último Adeus" a todos aqueles que estavam presentes (mesmo que ausentes) na minha vida.

O pior de tudo? Pouco se entendeu do que eu quis dizer. Mas logo depois, quando percebi que eu estava virando adulto (para minha surpresa) eu entendi que às vezes o amor dos nossos entes queridos é o suficiente. Vejam bem, o amor. O demais é desnecessário.

Eu tinha só 21 anos, e já sentia como se estivesse numa derrocada. A angústia meus caros, longe de ser uma frescura, é fria e tem um gosto terrivelmente amargo no coração. Sente-se a garganta tingida com nanquim. A angústia é quando enxergamos uma coisa que ninguém enxerga, e vê-se tendo de enfrentar esse monstro sozinho, para ignorar algum novo fato descoberto. A angústia é um sentimento humano, que ocorrem naqueles que não conseguem perder o maldito hábito de pensar.

Como se Fosse o Último Adeus

Tenho a tinta em minhas mãos

É ela o cordão umbilical

Das mágoas decorrentes

Que liga o material inexistente

Ao limite e forma da expressão.

E quando vêem a expressão de desapreço

Não espero que me acolham como um filho

Que se sente neste mundo indefeso.

Pois nem todos tem nas grossas retinas

Os dificílimos dons da telepatia,

Ficam as dores como sinal de apostasia.

A maior de todas injustiças

Foi ter me dado o dom sem luz da triste vida.

Sem saber se eu o convite aceitaria

E agora cá estou vivo jazendo em hipocrisia

Num poço fétido de atrocidades ambíguas.

Pode o amor talvez salvar-me desta sina?

Meu amor nos teus olhos de menina.

Que acalma no teu peito a tempestade

Por causa dos complexos da idade

És a única que o pranto compreende...

Mas quando até tu meus clamores infantis te zangam

Sinto-me ainda mais perto do abismo

Que estive no inverso disso tudo.

Pois és a minha doce curandeira

Destes males de profunda dimensão

Que cada qual tem no próprio coração.

A única coisa verdadeira coisa

É o lápis que carregado com ternura

Que laça a ponte entre o imenso abstrato

E o concreto absoluto contrato.

Não quero o azul do céu ou do mar

Não quero prender o suspiro

Tampouco quero respirar o ar.

Não quero as frutas da árvore

Não quero as árvores do pomar.

Não quero o amarelo fugaz das chamas

Ou o decerto desprezo frio das damas.

Ou quero descer da cama ao meio-dia

E ficar sentindo frio no inverno

Ou esquentar-me nas orlas litorâneas

Sem prestar atenção neste inferno.

Só não pedi que me dessem o início

E este fardo carrego com desgosto.

A escuridão é o ópio da minha mente.

Mas quando a loucura caminha à própria sorte,

E extrapolam as dúvidas que me assolam

Digo que antes de tudo, a morte.

A vida é uma mentira e o tempo é inocente.

Mentimos desde o tempo obstante até que ela nos separe.

Minto para o mundo crer que não sou eu.

Mas eu não sou eu.

Sou o reflexo das pessoas que amei

Eu não posso ser eu.

Ouviram!

Tento mentir para as pessoas que amei!

Porém, meu eu implícito complacente,

Não suporta mais a vida aqui.

Então se guarda no resguardo da mentira

Renegando da essência a própria vida

Virando além o reflexo de quem mente.

O que meus olhos não vêm, o meu coração sente.

O que é isso que se esconde eternamente?

Como um vulto que não surge à espreita?

Sou o lunático que vive na estreita

Entre o reflexo do espelho e a verdade.

Vivendo como um caçador de sonhos.

Queria uma razão sólida para isso tudo

Sem precisar me apoiar em motivos bêbados

Ou sentir vergonha de mim mesmo.

Sou o uísque sem copo,

O remédio sem bula,

A doença sem cura.

Sou o alcoólatra contra a campanha.

Como o sinal contínuo do destilador.

O ruído do copo se enchendo, e nunca termina.

A morte que acompanha o choro desesperado.

A angústia sem paz.

Palavras não são cartazes de aviso.

Palavras não são antibióticos.

Palavras não são milagres.

São só palavras...

O milagre sou eu!

Se a minha vida fosse o mar, eu seria a tempestade.

Não há latitude nem longitude.

Sou como a água boiando sobre a água.

Um fenômeno que não sabe se explicar.

Não há tampa nem tombo nem correspondência!

Não há tumba, nem retumba!

Não há berço!

Não há túmulo!

Julho de 2007

Pai... Filho

2011-03-30T11:06:00.002-03:00

O filho do bom Pai à casa volta...

Mesmo na mais escura confusão, uma tímida luz iluminava a minha esperança. Tímida por excesso da minha própria arrogância.

Eu sou um dos filhos de Deus, e a Deus sempre pertenceu o meu coração.

Conjugação da Mudança de Uma Mesma Coisa que Não Muda

2011-03-14T17:11:00.006-03:00

Foi assim apagar a vida dos dezesseis aos vinte um para mudar para nada e permanecer na mesma coisa de não ter mudado o medo de me moldar modificando para uma mudança que nada mudará no que menos modificara para me dar medo modificado da não mudança:

Mudo

Muda

Medo

Medá

Nada

Mudou

Mudão

Me dou

Medão

Mudoram

Mudaram

Medoram

Medáram

Mudorem

Mudarem

Medorem

Medárem

Moderam

Meduram

Modarum

Nada mudou

Nada me dou

Nada me dão

Nada mo deu

Na damo dai

Nada mudou

Nada moda

Nada muda

Nada mudou

Não melhor

Não melhorou

Para pios

Melhor

Para poucos

Piorou

Poucas oras

Para muitos muda

Para si emudecida

Paramudas melhoras

Pelas bermudas pioras

Do medo do interior.

Revolução

2011-03-14T16:15:00.003-03:00

Ah! Veneno dos bem quistos

De velha mania em dizer não.

Espíritos fortes, rebuliços

Ah Homens e Mulheres!

E crianças também

Crianças também!

A pessoas que existem

Desintegrando-se ao chão.

Ah venenosa revolução!

Dos olhos de mal querer

De mal dizer

E do mal digerir das notícias de todo dia

Ao bom dia que mal quer

Num nascer de Sol sombrio

Cujo dia que não se vive

Doa-se a outrém

Para muitos que não teremos

E tantos outros que nunca vêm.

Ah esta mania de não querer!

E de lutar e de viver!

Sobreviver!

Ah meus caros da história

Os Heróis ou a escória

(Depende de que lado da mesa estou

Se de pé ou se sentado

Farto com requinte

Faminto comportado)

Por que o mal hábitado do tanto querer

Daqueles que mal sabem o que querem?

Os olhos dos que não vêem

A fé dos que não crêem

Os pais dos que de mãe criaram

Como ovelhas velhas

E que sozinhos aprenderam a caminhar.

Mito dos Cavernas

2011-03-07T11:52:00.005-03:00

sou mito da caverna

saí caverna

sou homem caverna.

Aueee ubah obah

como nichos

comum em pedra

ovo bom

dinossauro bom

água bom

carne bom

planta bom

somum mito

minto lógicas

minha palavra precisa não

como homem sol no chão

água molha vento sopra poupa sobra

homem cem pontuação

sem sobra precisão

ebaa obaaa abu abu abah

beo beo be be a ba

ai podiu iiiiii ai podiu iiiiii

pê cê pê cê o quê emê bê raaaaam

canibal come outro

sem outro perder mão

palavra sempre precisa não

so artico lados artico la

gelo vai vem

sobe agua

homem desvive

deita chão

sobe mais não.

canibal

animal

mito lógico

caverna

cave

no.

Meus Bonecos Ainda Falam

2011-03-04T19:06:00.001-03:00

Bullying, as marcas ficam. Lembro que uma vez li esta frase e foi como me balançar da ponte, porque perdi um pouco a respiração e fiquei atônito. Puxa vida, era pra tanto? Pois é, todos os nossos erros do passado já tem seus devidos nomes hoje. Imagino quais nomes darão para aqueles que ainda estão por vir.

Parece até um pouco de egoísmo e orgulho guardar por tanto tempo um monte de feridas e rancores, guardar nomes, rostos, imagens de momentos dolorosos do passado. Pois é, nós guardamos. Hoje sou professor, eu percebo no olhar aqueles que sofrem com este crime social. Crime, pois é o único nome que eu posso dar a esta hedionda atitude que passa despercebido pelos olhos de tantos adultos tolos. Desprezível.

Compartilho com vocês, meus raros leitores, uma experiência pessoal:

Era o ano de 1999, eu estava na oitava série de uma escola chamada Escola São Vicente de Paulo, na região do Capão Redondo em São Paulo. Uma escola católica que tentava, naquele ano, ainda preservar os frangalhos de uma tradição que há 20 anos, daquela época, era digna de respeito. Nada estava funcionando, a palavra de Deus e da Nossa Senhora Ave Maria, empurrada a nós goela abaixo, não estava tocando os corações de uma juventude que estava à porta de um dos séculos mais transformadores do comportamento humano. Mesmo diante de um evento tão extraordinário, nada mudou. Para aquela juventude era como dar pérolas aos porcos. A história nos mostra que os homens não merecem o seu século. Viveremos sempre na era em que ratos brigam por ossos roídos.

O que acontecia comigo? Eu tentava de alguma forma recompor a má conduta social do ano anterior, 1998, a sétima série, que fora repleta de rejeições e exclusões por parte dos colegas. Tentava restaurar o meu espírito, observar, com minha limitada mentalidade de adolescente de 13 anos, o espelho da minha personalidade. Dizia a mim mesmo: "No ano passado eles não gostaram de mim porque eu fui muito irritante e meus assuntos não foram interessantes. Neste ano vou tentar me aproximar com cuidado e fazer amizade com alguém". Era a minha estratégia de tentar agradar um bando de crianças que teimavam em fazer pose de adultos. Mas não deu certo.

Possivelmente era comum em toda escola uma brincadeira que, no São Vicente, chamavam de 'geral'. Consistia em escolher aleatoriamente (ou não) uma pessoa, todos os meninos faziam uma roda em volta desse pessoa e contavam regressivamente de 10 até 0, e no 0 eles davam tapinhas nas nossas cabeças. Claro, na tentativa de inventar uma expressão, a gente sempre dá carinho àqueles que são da casa, e mostra aos de fora onde é o seu devido lugar. Eu era de fora, então a brincadeira foi repleta de maldade. Eu não fui o único a passar por isso, vários colegas com quem mantenho contato compartilham comigo de experiências semelhantes. A idéia era agredir mesmo, humilhar, zombar. Sim, coisa de criança, nós sabemos, alguns deles sequer percebem o teor e o impacto que isso pode causar na auto-estima.

Nesta ocasião em que eu tomei uma 'geral', fiquei me debatendo e acabei acertando um rapazinho mais velho, um dos caras mais populares da turma. Bem, por ser mais velho, ele ficou furioso e veio acertar as contas. No intervalo eu estava jogando RPG com alguns colegas, quando chegou o rapaz com a sua turma, querendo acertas contas, menos pela dor do soco do que pelo seu orgulho. Por causa do soco que tomou na minha defesa aleatória, ele me deu um pisão violento no ombro. Nisso eu comecei a chorar. Doeu o chute? De forma alguma. Eu sempre saía na porrada com meu irmão, que era o dobro do tamanho de qualquer um de nós. O chute do rapaz da minha sala não me fez sentir dor física. Lágrimas por que? Bem, a alma que sofre abre uma porta que, no futuro, torna-se um privilégio perante os comuns, entretanto, será também a sua condenação caso a razão não tenha controle sobre ela. Eu chorei sim naquela hora, mas era um choro de decepção comigo mesmo. Toda a minha meta estipulada no começo do ano tinha ido por água abaixo. Eu sabia que dali em diante, por mais que eu tentasse, jamais poderia ser um deles. Mas porque então querer ser um deles? Não imagino, solidão é algo ruim. Passar os anos da escola sem ter o que recordar era algo muito difícil de superar. Na formatura do mesmo ano, quando anunciaram o fim da colação de grau, ninguém veio me cumprimentar. Mas ali naquele momento uma luz se abriu em meus olhos. O mundo era tão maior, e tantas pessoas tinham tão pouco para partilhar.

Eu cheguei em casa bem decepcionado comigo mesmo, e comecei a fazer uma coisa que até então não me era comum. Comecei a pensar. Refleti muito. Cheguei a uma conclusão, naquela época: eu não preciso deles, não preciso ser parte deles e não preciso que eles sejam parte de mim. Conheci pouquíssimas pessoas que sofreram a mesma coisa e se propuseram na mesma empreitada que eu, a de filosofar. De todas as formas eu tentei curar as feridas que essa repressão me causou: religião, bebida, cigarro, auto-flagelação, dois períodos de sessões psiquiátricas. Foi culpa deles? Eis o problema maior: no Bullying não há necessariamente um culpado, mas a falta de orientação adequada, seja para o agressor, seja para o agredido, que muitas vezes torna-se também um agressor, a fim de descontar a sua frustração primária.

As marcas do Bullying me perseguiram por anos. No ambiente de trabalho eu era extremamente defensivo, o que era péssimo. Os verdes anos na doce escola São Vicente me custaram anos de tentativas de socialização frustradas, 3 tentativas de suicídio, períodos extensos de abulia e depressão profunda. Enfim.

Afinal, qual o intuito deste texto? Bem meus raros leitores, eu não sou um fraco. Se fosse um fraco estaria prostrado a essa contingente medíocre até hoje. Eu sou forte, estou forte, maior que qualquer um que tentou me fazer sentir o avesso disso. O que me dá força? Minha filosofia, minha poesia, minha arte, as minhas qualidades como ser humano, o amor daqueles que me ajudaram e ajudam a chegar até aqui. Quanto mais eu fui humilhado, mais eu queria tratar as pessoas com carinho e com amor. Quanto mais eu fui excluído mais eu fiz questão de estender uma mão àqueles que precisam. Quanto maior a mesquinharia e medíocridade de um ser mais eu queria ter o coração e o espírito puros. Eu aprendi as palavras do homem: não junto riquezas na terra porque prata e ouro se enferrujam. Eu colho tesouros para minha alma.

Meus pais trabalhavam o dia todo na época, por essa razão, meu irmão (que também sofreu de Bullying, mas reagiu diferente de mim) e eu fomos prejudicados por não ter um acompanhamento mais próximo por parte deles. É compreensível, graças aos esforços honestos de meus amados pais nós tivemos uma casa confortável, pudemos estudar em uma escola que ao menos se dignava a nos ensinar, embora eu discorde de 90% de sua prática, e também tivemos uma vida que muitos dos nossos vizinhos jamais sonhariam ter. Superamos estas dores, somos homens hoje, homens dignos, que tentam seguir os passos do homem mais extraordinário de quem eu já ouvi falar: meu pai.

Não procuro por culpados e não responsabilizo ninguém pela miséria psicológica da minha vida. Seria dar-lhes extenso luxo, uma posição em minha vida que vocês não merecem, afinal seria fácil demais, seria ser suscetível demais.

O que eu digo a vocês que conseguiram ler até aqui é o seguinte: vocês hoje, ao que parece, são adultos. Muitos pensam em se casar, outros já tem os seus filhos, ou sobrinhos. Olhem para o passado, previnam esta prática. O conceito de bullying é recente, porque até certa época, acreditava-se que estas ocasiões não passavam de brincadeiras de criança. Conheço pessoas que até hoje não superaram as suas estruturas psicológicas por conta do que passaram na escola. E aos moralistas, faço uma extensão do alerta: o bullying é uma prática que não tem classe social ou econômica para ocorrer. Trata-se simplesmente da submissão do mais fraco diante de um ou mais crianças mais fortes. Toda essa submissão se dá através da violência, seja física ou verbal.

Errar é humano, repetir o erro, como dizem, é burrice. Não por mim ou sequer por vocês, mas pelas futuras crianças, pensem sobre este erro e não permitam que a nossa inocência da infância e o nosso micro universo extrapole os limites da boa convivência. Relatos como esse sempre existirão, mas buscar pela orientação, a conversa, o acompanhamento destes casos é fundamental para que o trauma seja, ao menos, amortecido.

Para mais informações, eu indico o livro Bullying - Mentes Perigosas nas Escolas, da autora Ana Beatriz Barbosa Silva.

Eu direciono este texto em especial aos ex-colegas: Rafael Placoná, Bruno Mangiavachi, Alcides Castro, Vanessa Valadão, Natália Milagres, Cláudia Fernandes, Rafael Cornetti, Diego Vieira, Camila Muniz, Rogério Pontes, Murilo Ito, Cosmo Lima, Marcus Vinícius Ferreira, Lucas Martinelli, Rodolfo Pereira, Carla Costa, Danielle, Leandro Kunze, Rodolfo Lopes e Camila Cortez, as marcas ficam.

Aos mestres, com carinho: Professora Miriam, Professora Ana Maria, Professora Deisy, Professor Carlos Nascimento, Professor Gilmar, Professora Ívian Destro, Professora Eva, Professor Gesu, Professora Márcia Molina, Professora Jacy, Professor Dimar (descanse em paz), Professor Luís Gustavo, Professora Olga, Professor Pedro Marques, Professora Diana Zwi, Professor André, Professor Valfrides, Professora Márcia (descanse em paz), Professor Zaqueu, Professora Thaíse, Professora Nery Reiner, as marcas ficam.

Aos eternos amigos: Ismael Lino, Rafael Lino, Michel Lino, Israel Lino, Misael Lino. Jonas e Monica Harder. Antonio Bessa, Josefa Gonçalves, Hugo Garcia, Patrick Anjos, Thiago Maerki, João Massuia, Sara de Almeida, Bruno Costa Lima, Fábio Araújo, André Jerônimo, Thiago Hiromi, Santiago, Wagner Campos, Juliana Caserta, Lúcio Nunes, Renata Prudêncio, Roger Ubiali, Hélio Corona, Adan Rosler, Guilherme Vieira, Rodrigo Gaiotto, Júnior Santos, Cristiano Véder, Fábio Marrone, João Rosalvo, Camilla Ragazzi, Leandro Souza, Vital Soares, Diogo Silva, Virgílio Paragano, Daiane Durães, Angélica Martins, Lilian Caumo, Jéssica Paviotti, Márcio Garcia, Anderson Correia, Wagner Mota, Sílvia Mota, as marcas ficam.

E à minha família: Karina Guedes (meu amor), Sr. José Souza Vieira, Sra. Josefa de Araújo Vieira, Thiago Vieira, Sabrina Vieira, Adams Fehlauer, Daniel Macena, Deborah Macena, Francisco Macena, Eliana Macena, Bruno Costa, Allex Pimentel, Sr. Orlando Souza, Kika Santana, Roberto Santana, Alonso Souza, Sr. Severo Dias, Sra. Fátima Dias, Sra. Rosa Lima, Sra. Diva, as marcas ficam para sempre.

Meus Bonecos Ainda Falam

Em hipotético estado

O desenlace de nossas vidas:

Eterna descoberta em olhos brilhantes

Milagrosas curiosidades

Corações arfantes

Doces na estante

Alegrias Ininterruptas

Das brincadeiras na rua às catástrofes abruptas.

Cinza inocência, misterioso céu.

Hoje são copos com gelo

Garrafas com selos

Motores, marcas, desvelos.

Cabeças acocoradas nas mesas

Faces entre os joelhos

Suspiros ao léu

Mulheres sem véu,

Homens no céu...

E eu ainda na estante.

09/03/2007, Paulínia, SP

Obs: de cima da estante eu vejo um horizonte que está por cima de todas as cabeças que, como escravos voluntários, desceram.

Substância: continuando sobre comunicação...

2011-03-03T11:49:00.005-03:00

Desde que me coloquei a pensar sobre esta questão, lembro um pouco da proposta dos Concretistas. Aqueles poetas que escrevem (ou desenham) poesias. Afinal o que querem eles? Fazer-se entender de qual forma? Pois esta é a chave, a forma da forma. Num texto escrito é difícil captar a idéia. O poema concreto, pelo que pouco pude pensar, extrapola os limites da leitura gradual. A leitura de um poema concreto faz-se do todo, pois a imagem também diz muitas coisas.

O que querem eles afinal? Bem, refletindo sobre esta questão eu pude perceber uma ponta de crítica ao texto tradicionalista, que é este mesmo que escrevo agora. O escritor diz mesmo tudo o que quer dizer? Não quereria ele, manipular a nossa visão e nossa opinião sobre determinado assunto em favor de uma causa que vai além de sua causa individual? Sociedade não é nada sem grupos. Idéias não são nada sem força.

Uma idéia sozinha vira mentira, ou divagação. Uma idéia em dupla vira complô, ou vaidade. Uma idéia em conjunto torna-se verdade, torna-se uma espécie de força motora que vai conduzir a sociedade para determinado rumo, e escreverá a história de determinada maneira. Pois então um novo arquiteto das idéias surge, acrescenta algo àquela nova idéia, enquanto que outro tenta desconstruir, dizendo que o assoalho está demasiado roto, furado, está trespassando gotejos de uma garoa insuportável e torturante, e há de querer derrubá-la, tapando os buracos com uma nova idéia. O castelo do legado humano é interminável, e já ultrapassamos as nuvens. A idéia nos levou à Lua, e agora queremos Marte. Mas nossa ambição, embora seres pequenos, é surpreendente. Queremos conquistar o universo. Nós queremos o posto de Deus.

Substância:

Ainda direi completamente

de tudo o que é preciso

as idéias que respiram

outra vida insatisfeita

pela existência que nunca termina

Denúncia

2011-03-02T23:49:00.004-03:00

Comunicar é uma tarefa impossível. Não há neste mundo entendimento, mas acordo. Entender é uma palavra que não se faz completamente fiel quando pensamos que na verdade apenas absorvemos o que não degenera o nosso espírito. Espíritos frágeis absorvem pouco, tão logo, sabem muito pouco da vida. Apenas sua parcela que lhe é favorável se convém. Mas quando há o espírito forte, que abraça a vida de peito aberto, e sabe do seu sabor amargo e do seu cheiro azedo, este a vive quase completamente.

O livre não se preocupa em se prender e nem em prender a ninguém. O livre quer apenas descobrir mistérios, desvendar perguntas, admirar-se bobo da até pequena arte que a natureza tenta nos mostrar. O escravo do mundo e de si mesmo, este tende a pensar que pode se comunicar com alguém. Relacionamento social é acordo, não é comunicação, porque a comunicação no mundo humano sempre é defeituosa, afinal, existe a vontade.

Denúncia

Comunicar

Por que?

Quando ouvir

é só um verbo

Verbalizar

é apostar

que a verba empasta

vidas inteiras

Divididas

entre

Numa vontade fúnebre

Fúnebre!

De importar

A impostora vontade:

Eu sobretudo

Ele entretanto.

Percepção

2011-02-27T20:15:00.004-03:00

Com dois olhares capta-se duas coisas distintas. Ler com dois olhares diferentes é viver dois mundos, viver duas vidas, viver um pouco mais de uma coisa que só poderia ser uma. Mas a vida é tão múltipla e complexa. Isso traz uma tristeza bela. Espero que gostem do poema de hoje que é como eu me sinto quando lembro das passagens de uma adolescência conturbada para uma vida adulta cheia de medos.

Só vi um horizonte

Só vi a linha torta

De uma cidade só

Só vi a escadaria

De sombras feitas no chão

Na sombra de um homem só.

Só testei uma tentativa

De só ver além

E de ninguém ver o que só vi.

Só entendi poucas coisas

E só compartilhei com todos

O que juntos todos já sabiam.

Só estabeleci uma regra

E só defini uma meta

Para os lugares que só chegarei.

Só vi um grupo de pessoas

Imagens conjuntas de momentos felizes

De uma felicidade que não se sente só.

Mas só daquilo partilhei

À distâncias dos que não estão sós

E só senti que o que eles sentiam

Jamais poderia sentir só.

Só vi muitos sois subirem

E muitos sois caírem

E só passei muitas noites

Sem saber para o que faria

Com onde estaria

Quem como seria

Só pensei, andei, não saberia.

Só quantas perdi

Não entendi

Só choraria.

Só estive na desistência

Só estive na salvação

Só eu vi a falência

De órgãos múltiplos que conjuntos tocam

Um conjunto de muitas notas.

Mas só notei o que pouco denota

De muitos ouvidos que reparei

Estarem ouvindo coisas distintas

E criando para si um universo maior

Que só jamais saberia ser

Ou pouco do tanto partilharia

Só nunca poderia.

Na percepção de um mundo tão grande,

Quantos não importa

Tudo não se entende.

A maioria é pouca,

Muito se faz, muito se vive.

Na margem de tudo o que existe

De momentos de eterna recordação

Onde cada percepção da vida é lírica,

Só estive à borda dos dias.

Só

2011-02-04T15:47:00.004-02:00

Não tanto pela eternidade

Nem pela glória

Nem por mim mesmo

Por que então?

Matéria palavra

Sentimento quase consentido

Que fica preso

Que fica solto

Fez-se eterno enquanto pode

Nos olhos cansados de tanto trabalho

(Quanto trabalho, oh deuses dos confins das religiões que ninguém fala ou ora mais!)

Mas que ainda brilham.

E por trás de cada olhar sutil

Uma vida vive antes

Ante a uma ilusão tardia.

Não por si própria

Nem pela crença

Nem pela criança

Por quem então?

Aquele brilho azul noturno

De cair de uma noite lenta

Atrasada

Silenciosa

Sedenta por o que seria mesmo?

Aquele olhar de tédio

Como um pasto quente, e só verde

Cheio de vacas e bois preguiçosos

Que me enchem de preguiça.

Se não é pela palavra

Se não é por nada

Por qual destas seria?

Pelo quem a vida ainda respira?

Do por que que tanto teimamos?

De quanto mais viemos e vamos

Cai suor, sujeira, choro e sangue

Por que ainda tentamos?

Quanto mais anos passam

E mais passos erramos

E como cegos caminhamos

Cavando buracos aleatórios

Nos imensos mistérios do não saber

A noite é dia

Adia o açoite

A plena sorte

O dia é noite

Odeia a noite

Dorme à noite

Dorme há dias.

Por quem então?

Um pássaro sobe

Voa e contempla sem saber

O céu que sempre esteve ali.

Numa parcela de água no chão

Ele mata a sua sede

E só.

Olhar-te

2011-01-30T10:56:00.004-02:00

No dia 26 de Janeiro os paulistanos que se prezam puderam presenciar um acontecimento muito importante. Não, não falo do primeiro dia após os 457 anos da cidade suja de São Paulo onde eu moro, embora eu a ame sem explicação. Falo do aniversário de dez anos da Cooperifa, o Sarau da periferia que acontece no bar do Zé Batidão, na região da Piraporinha. E, talvez, como comemoração, houve também o lançamento da revista Cooperifa, que registra um pouco da trajetória e dá uma pontinha sobre o que seria a Cooperifa, que em tanto é muito diferente do que quando presenciamos o Sarau.

Na Cooperifa podemos ver um exemplo vivo de uma síntese da história que acontece de dentro pra fora. Por anos das nossas vidas empurraram goela abaixo que Dom Pedro I, Pedro Álvares Cabral, os Bandeirantes, e toda essa elite preguiçosa, são os verdadeiros heróis do Brasil, pois foram muito importantes para... bem, nada! Na época a história era uma coisa muito chata. Sempre contaram mal as nossas histórias, porque mal falavam de um certo Zumbi, de um certo Tiradentes. Mal falavam de um certo Besouro. Ensinam-nos que os indígenas eram preguiçosos, ao invés de falarem que eles se recusavam a submeter-se à condição de serviçais. Nos contaram uma história de mangas invertidas, mal fadada, cheia de pouca vergonha e injustiça, onde eu tinha que aceitar que um bando de portugueses gordos e fedorentos eram os seres importantes da nossa história. O que tem a pena e o contrato na mão é o que está propenso a fazer o maior estrago.

Todas as quartas feiras acontece o Sarau da Cooperifa. Todas as quintas o sarau da Vila Fundão e o Barzinho Cultural do Monte Azul. Todas as segundas temos o Sarau do Binho, que agora é itinerante. Todas as últimas sextas do mês somos agraciados com a música contagiante do Panelafro, na casa de cultura do M'Boi Mirim. E os nomes não param: Sarau do Ademar, Sarau do Monte Azul, Casa de Cultura de Sto. Amaro, Sarau Palmarino, etc, etc, etc.

Afinal, pra que tanto Sarau Juvenal?

Isso é uma mostra de que a população está acordando. Enquanto pomposos que tem suas teses engavetadas para a satisfação do ego aguardam como viúvas saudosas o surgimento de um novo Chico Buarque da música, perdem de saber que novos poetas, sob novos ritmos, já dão e deram a sua contribuição à poesia: Cordel do Fogo Encantado, O Teatro Mágico, GOG, Rapadura, etc. A palavra 'intelectual' perde completamente a sua posição, e obtém um novo significado no dicionário popular (que querendo ou não, é a maioria!): deixa de ser alguém que tem inteligência para ser alguém que detém o conteúdo amontoado num grande montão de arrogância. Os que não tremem ao escutarem um poeta como GOG recitar é porque não tem sinceramente ouvidos para a poesia. Não vejo distinção na poesia de GOG para a de Chico Buarque.

Vejo professores de universidades, nos cursos de letras, exaltando uma poesia que já está mais do que consagrada para nós, mas nega, talvez por medo, por covardia, que existam novos poetas na cidade, que a periferia está criando seus próprios espaços culturais para falar poéticamente de suas dores, que não são poesiasinhas, mas poesias de verdadeira qualidade artística! Param a linha do tempo da poesia no Concretismo, e daí em diante, para estes, a arte não tem mais uma organização. Erro! Puro erro!

Nós que fomos obrigados a acreditar que os grandes são realmente grandes, agora estamos subindo ao palanque. Somos os donos da voz, dos microfones. Apenas os covardes nos ignoram por comodismo. Não acreditam no valor da poesia e não acreditam naquilo que ela pode oferecer às pessoas como um todo. São poetas de mesa de jantar, poetas de cama e horas moles após o desamor.

A arte está vindo de fora para dentro!

Olhar-te

O olhar

Te prende

Te mente

Des mente

Demente.

O olhar

A prende

Desolhar

Demente.

O olhar não mente

Só mente

A mente.

O olhar-te

Desmente

Mete

Desmete

Desmede

A mente.

O olhar-te sempre

De sempre

Gorfa

Desemgarfa

Desenforca.

O olhar

O de sempre

Gorfa

Farsa.

A farsa de sempre

Go ia bar

Gabar

A mente

demente

Que mente

O olhar.

O olhar-te

Não mente

À mente.

O olhar-te

não mede

nem mente.

O olhar-te

Prende

Solta

Liberta

Farsa

Libera

Facas

Maltrata

Ratos

De olhar

Demente.

O olhar-te sempre

Libertamor

Liberador

E mete a mente

A dita dor.

A ditaflor

De florar

Deliberar

Deliberanteamor.

O olhar-te sempre

Não é da gente

É damormente

Damentamor.

A Nação

2011-01-28T17:55:00.006-02:00

Houve um dia que eu me cansei um pouco da burocracia que envolve o curso de licenciatura. Esse dia foi, de certa forma histórico, só que meus pés não são o limite do mundo, então tanto faz. Acontece que a burocracia do ensino superior para aqueles que buscam a licenciatura é, tão desnecessária, e tão medíocre, que acaba cansando as energias únicas que sobram ao estudante que paga pela sua faculdade, e que deveria se preocupar apenas com o conteúdo do curso.

Quem cursa alguma área de licenciatura sabe do que se trata, a extensa lista de disciplinas que despreparam o ânimo do professor para enfrentar um monstro ainda maior e mais feio: a secretaria da educação e o Ministério da Educação. Parece final de Super Sentai!

Professores e políticos, em geral, parecem farinha do mesmo saco. Submissos uns aos outros, dependendo de quem tem o interesse mais poderoso do que quem, todos sob a ordem de uma mão mais forte, que é a do Corporativismo. Quero dizer, nos despreparam para desconfiar do serviço público, no caso, o da educação, e darmos créditos ao privado, que funciona apenas para quem detém algum poder capital, pois para os demais, pagar por um serviço privado é pagar pela própria corrente que vai jogar o seu nome na lama e vai te sufocar por alguns anos de vida.

O que funciona sob a ordem do sistema, a meu ver extremamente injusto, apenas serve para alimentar o sistema. Meu pensamento já foi medido como pequeno, imaturo, de rebelde sem causa, e por um tempo eu o mantive calado. Mas pensando bem, a praga capitalista (obrigado GOG) dá aos pobres (de mente e de dinheiro) o sonho de ser um alguém que não quer partilhar o seu pedaço asqueroso de poder. O seu pedaço com sangue e suor alheios, repulsivo e descarado, vulgar e imoral.

Pensando sobre o mundo como ele é hoje, tudo o que o capitalismo está nos ofecerendo de novidades trabalha para fomentar a imbecilização do homem. E parece que esta praga está cada vez mais eficiente, pois o consumo impensado e irremediável tem crescido a cada brinquedo inútil que a indústria nos lança aos olhos.

Um momento apenas precisamos fechar os olhos e prestar atenção ao nosso ser, que está por baixo de toda essa caca meteórica de novidades que nos impede de pensar.

A licenciatura não nos prepara para refletir estas questões tão urgentes sobre o mundo. É mais uma indústria, quem sabe para nos tirar a esperança de transmitir os nossos conhecimentos aquém. Vamos sobrevivendo como animais enquanto outros parasitam o escremento que vai se acumulando nas esquinas deste mundo sujo e mal projetado. Mesmo assim, o universo é tão maior, e o nosso mundo é apenas a nossa história. Se ele acabar, ele não acabará.

A Nação

Se algum dia obtivesse o poder da criação

Criaria uma nação de seres incompletos.

Trezentos homens destros e manetas.

Quatrocentas mulheres correndo pela esteira.

Um milhão de freiras com rosários de cabeceira.

Duzentos cientistas para dois tratados científicos

(Um de princípio paternalista e outro de cunho dinheirista)

Vinte senadores, cinqüenta deputados, dois juízes de direito

[e meios promotores.

Duas corjas de ladrões e uma de caluniadores.

Sete executivos com coroas de espinhos

(Contanto que à mesa, um saboroso vinho)

E em seus aposentos sobre as cômodas

Bibelôs de presidentes e professores

Todos comprados por seus credores

Ornado pelos papas com água benta e cores.

O Carrossel

2010-12-20T09:32:00.005-02:00

Enquanto o mundo inteiro não pára por um segundo, enquanto as coisas acontecem porque as pessoas vivem, e não porque algo já esteve escrito, vamos por aí de mãos separadas lutando por uma causa só, mas com a minha percepção do que é correto, ignorando o todo, e juntando diante de mim apenas aquilo que me for conveniente. Pois até mesmo a luta revolucionária, esta que parece já ter manual de instruções de uma causa, junta cabeças que pensam por uma coisa única e jamais por si próprias. Enquanto isso, o altruísmo distante nos faz esquecer da nossa miséria constante. Por mais do quanto tivermos, seremos sempre miseráveis, conformados com nós mesmos e inconformados com os mesmos de nós.

O Carrossel

Um não pela pessoa

Acima de um reflexo perfeito

Roda no carrossel perfeito

E vaza solidões no centro de si mesmo

De um céu estrelado e perfeito.

O velho que desce para o mar

Encontra um céu azul

Cheio de estrelas

Longe daqui

Cheio de estrelas.

Mas no mar das solidões sombrias

Existem estrelas em todo céu

Todos os dias.

E existem velhos cheios de esteiras

Longe daqui.

Um pedaço de impessoa

Um não pela que perdoa

E como se não houvesse mais eu mesmo

Infelicito a decrépita condição

De ser feliz pela pessoa.

Rumino esperanças de longe daqui

Numa estaca de zero ao luar dos esquecidos

Resplandecendo pratas luminares

Nas minhas próprias idéias esquecidas.

Longe daqui.

Num carrossel colorido

Centrípetas forças oriundas

Rodam o sentimento para uma coisa só

Enquanto todas as coras viram o branco

Do mais branco que me acomoda

Até pegar no sono e virar pó.

A Valsa

2010-11-07T18:15:00.005-02:00

Eu só não entendo quando acontece de duas pessoas que se amam tanto não conseguirem se entender de verdade. Eu danço para não racionalizar o sentimento que tanto sinto, e ofereço uma dança a quem sinta que não possa entender as confusões tão óbvias dos nossos corações. Valsa, foi-se o tempo em que era exclusividade. Até os mais pobres de espírito têm o direito de amar.

A Valsa

Dois para lá

Dois para cá

Dois que se cruzam

E jamais se apagam da memória.

Um de paixões meteóricas

Um de dolorosas retóricas

Dois para lá

Dois para cá

E no três quartos

Sobra um quarto vazio

E de compasso errado

Dois para cá em harmonia

Dois para lá que vão embora

Duas idéias conjuntas

Duas almas perdidas

Duas longas conversas

Duas para sempre feridas.

Dois beijos de desculpas

Duas paixões duas nucas

Duas mãos que se apertam

Dois corações que se expremem

Uma banda toca enquanto acertam

Se bramirem, alvoraçarem enquanto tremem.

Duas conversas inexistentes

Dois corações que dóem, latentes

Duas invisíveis conclusões

Sob soluços de terríveis confusões.

Duas vontades indivisíveis

Duas declarações impossíveis

Dois sonhos que acontecem

Que apenas nas fronhas permanecem.

Dois desejos adiante e como além

Duas dúvidas de quem, com quem.

Duas nuvens brancas e límpidas

Duas nuvens negras e pesadas

Dois sopros de brisa

Em dois suspiros de alívio

Numa nuvem que se vai sem sentido

De um compasso que sobra com uma pausa

De três quatros

De dois para lá, dois para cá.

Nas valsas dos momentos sozinhos

O casal de dançantes se separa

Dois para lá

O casal de dançantes se apara

Dois para cá

Caminhando na valsa frêmita

De sussuros nunca antes ensinados

Mas já aprendidos, já adotados

Dançando enquanto podem

Na juventude dos últimos amores

Da esperança de tentar pela última vez

Mais uma última valsa

Como se fosse a primeira.

Porque eu tenho repulsa de Jornalistas de Tablóide

2010-11-05T00:15:00.008-02:00

Tá legal, eu compro a briga.

De gramáticos a historiadores, não consigo imaginar, hoje, categoria profissional mais baixa e sem propósito do que a de jornalistas. Os bons jornalistas me desculpem, mas o que se tem por jornalista hoje em dia não passa, para mim, de fofoqueiros de alta classe.

Andy Warhol, um pintor e cineasta norte-americano, em meados do século XX conseguiu definir bem o que se distingue nos tempos de hoje: In the future everyone will be famous for fifteen minutes (No futuro todos serão famosos por quinze minutos). Não sei o que se passava no contexto de vida deste cidadão para ter essa predição, e nem se era uma predição com bons ou maus olhos, mas a profecia se cumpriu.

E a celebridade da vez (ao menos para os internautas) é a estudante de direito Mayara Petruso, que sugeriu, logo após o resultado que confirmou a candidata Dilma Roussef como nova presidente do país, uma atitude violenta com a seguinte frase: "Nordestino não é gente, faça um favor a SP, mate um nordestino afogado". As reações foram instantâneas, que resultaram num manifesto virtual, no site twitter, o tal do "orgulho de ser nordestino". Bem, nada mais comum de um povo reacionário como o do nosso país. Uma presidenta é eleita, uma patricinha paulista fica inconformada e libera as suas emoções na internet, e um grande grupo de pessoas que tem apego às suas regionalidades respondem à isso. Não contente, uma re-reação apareceu.

Existe um protótipo de revista que é muito difundida na capital, e não sei como aconteceu esta façanha, mas virou referência de jornalismo e informação entre as pessoas que tem dinheiro e tempo para parar numa banca de jornal: a revista VEJA. A minha aversão às idéias da revista já é de longa data, mas isso é outra coisa.

Protótipo gera prototipozinhos, e a cria que me refiro é o blogueiro Reinaldo Azevedo. Eu até chamaria de jornalista, mas assim como eu, que descarrego as minhas emoções neste portal que tem como intuito primário ser um diário aberto, ele também faz o bom uso da ferramenta para a sua frustração. Também não quero demonstrar que tenho desrespeito pela profissão de jornalista, mas, pela profissão que Reinaldo Azevedo exerce. É notável que a revista VEJA torceu o nariz para a eleição de Dilma, assim como as suas crias, que sem assumir nenhuma intencionalidade política, desfrutando de uma falsa e cretina imparcialidade, desabafam as suas dores oposicionistas de todas as formas.

Mas o que uma coisa tem a ver com a outra?

Bem, o blogueiro, insatisfeito com o manifesto "orgulho de ser nordestino" e o típico amor à terra que a própria mídia prega, numa intenção de justificar a sugestão de Mayara Petruso para assassinar um nordestino por afogamento, respondeu com uma postagem no blog da presidenta, onde de próprias palavras ela afirma: "Zé pedágio pensa que nordestinos são 'bestas' como os paulista". Não resisti, ele desencadeou na minha re-re-reação.

Há dois pontos que eu gostaria de ilustrar aqui:

Primeiro, existe uma grande diferença entre chamar alguém de besta e ameaçar alguém de assassinato, coisa que o Reinaldo Azevedo não pontua na postagem de seu blog.

Segundo, em nenhum momento ele faz referência à frase, ou sequer cita o nome de Mayara Petruso, resumindo apenas em chamá-la de paulista:

"Uma canalhice está em curso: associar afirmações infelizes, estúpidas, de uma moça no Twitter ao fato de ela ser paulista e ter declarado voto na oposição. A rede suja na Internet faz a festa. Como se pode notar, os carniceiros não se contentam com a vitória. É preciso depois fazer uma variante da limpeza étnica. Entre no Google, leitor, para ver quantas são as ofensas aos paulistas — não caracterizariam, também elas, uma variante de “racismo”, a exemplo, então, do ataque ao Nordeste?" - Reinaldo Azevedo em seu blog, post do dia 04/11/2010 às 17:42

Maior falta com a verdade não há, pois houve uma omissão de informação, que vai contra o juramento que o jornalista faz ao receber o seu canudo de formado: "Juro, no exercício das funções de meu grau, assumir meu compromisso com a verdade e com a informação" enfim. O que ele fez foi simplesmente criticar a reação das pessoas que se sentiram ofendidas, chamando-as de canalhas, estúpidas e carniceiras, por associarem a informação infeliz (veja, uma amenização) ao fato de ela ser paulista. A associação não veio dos reacionários, veio da própria Mayara, quando ela disse que um nordestino afogado seria um favor a São Paulo. Então a reação é propriamente justificável. Isso é de se esperar, pois é o que diz no perfil do seu twitter: "Reinaldo Azevedo, jornalista, escreve o que quer ainda que não queiram."

O que está em questão é a coisa ética. Como um cidadão desses pode ser tão baixo a ponto de usar qualquer resquício de recurso para criticar a eleição da presidenta que ele tanto detesta? Muitos ficaram infelizes com a eleição de Dilma, e para mim já estaria claro a insatisfação de Azevedo no grau da sua sabedoria: estou de mal, não brinco mais, Dilma foi eleita.

O que a presidenta Dilma se refere em sua postagem é ao fato de que os Nordestinos jamais cairiam na conversa do seu principal opositor nas eleições. José Serra não cumpriu com suas promessas quando candidato a governador de São Paulo, dizendo que não aumentaria o valor dos pedágios nas estradas. Sem falar ainda na falta de compromisso em assumir a prefeitura, largar após dois anos, assumir o governo, largar após dois anos e concorrer às eleições, demonstrando sem o menor escrúpulo o que se faz dos cargos públicos uma oportunidade de subir, afinal, a mentalidade da direita é que o país é uma empresa, e que nós somos os meros funcionários. Ou então na mentira de se gabar que o PSDB expandiu o metrô na capital. Em 16 anos de PSDB, foram construídas apenas 2,8 km de ferrovias do Metrô e CPTM. Quem sabe faltou dinheiro na hora de fazer propaganda das duas únicas das estações que Serra e Kassab (uma filha viúva do PSDB) entregaram a São Paulo, na linha amarela. Para provar a quem estes caras governam, as linhas se resumiram apenas a Estação Paulista e Estação Faria Lima, funcionando apenas das 09:00 às 15:00, completamente fora do horário de pico. Parece até que é um trenzinho para levar os executivos a seus restaurantes favoritos na hora do almoço.Típico da política nacional. Sempre se esquecem de que é o Estado quem serve ao povo, porém persiste a sensação de que somos eternos empregados, enquanto eles nos vêm com esse papo absurdo de democracia.

Em comparação a Mayara Petruso, o comentário de Dilma soa bem inofensivo, e até mesmo reflexivo. Dilma Roussef nos leva a pensar as atitudes de um governador que acabou com dois dos principais setores de base de uma sociedade: a educação e a segurança. Os policiais e os professores recebem os piores salários da folha de pagamento estadual.

O que estou alertando aqui é para o perigo que estes jornalistas de tablóide oferecem ao dispararem seus artigos repletos de uma emoção burguesa, levando-nos a esquecer até mesmo dos valores fundamentais como humanos. Enquanto Mayra sugere um assassinato, Dilma sugere uma ironia, e até mesmo um respeito pela autenticidade de um povo que é constantemente alvo de preconceitos dos paulistas e paulistanos. Sim, os nordestinos não caem nessa conversa burguesa porque o padrão de vida que eles tem é outro. Os nordestinos não vivem nessa doença que se auto-proclama o motor do país. São Paulo é um vício, e dos piores. Mayara Petruso, na sua redoma de classe média, com seu curso de advocacia, de barriga cheia, reclama uma coisa que lhe é distante, meramente por opinião particular. A reação de Reinaldo se assemelha, enquanto que os nordestinos apenas manifestaram o seu horror diante de uma atitude que é vista como criminosa, e prevista até mesmo na constituição federal.

O que seria Reinaldo e Mayara para se posicionarem maiores até mesmo que a lei máxima do país? Se Reinaldo Azevedo quer defender o seu ponto de vista, que não seja ele o canalha.

Ainda assim, coloco a minha estranheza com as atitudes de ambos: ao invés de tanto questionarem o que acontece em outros estados do país, porque os paulistas não se empenham em reclamar o que há de errado aqui? Será que Mayara e Azevedo estão desesperadamente correndo para fazer valer a célebre frase de Warhol, em busca de seus 15 minutos de fama?

Matheus Araújo Vieira é paulista, paulistano, namorado da paulista filha de nordestino Karina Guedes, orgulhosamente filho dos nordestinos José Sousa Vieira (Bahiano) e Josefa Araújo Vieira (Sergipana), que, diferente do que esses paulistas da gema pensam, vieram a São Paulo em busca de melhores condições de vida, trabalharam pra cacete e criaram três filhos maravilhosos, inteligentes, que sabem que uma vida digna se faz com trabalho duro e respeitoso. Um deles (eu) está com crise de identidade querendo deixar de ser paulistano para defender a causa do orgulho de ser nordestino.

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Seguem abaixo as fontes:

Sobre a postagem de Reinaldo Azevedo: http://veja.abril.com.br/blog/reinaldo/geral/blog-da-dilma-nordestinos-nao-sao-bestas-como-os-paulistas/

Twitter de Reinaldo Azevedo: http://twitter.com/reinaldoazevedo

Reportagem falando de Mayara Petruso, que após ser surrada virtualmente, apagou os seus twitters: http://www.ligacaoteen.com.br/noticias/mayara-petruso-preconceito-nordestino/

Carta Aberta Ao Conservador

2010-11-01T00:07:00.003-02:00

Não consigo entender de onde vem o ranço que a classe média sente por saber que há pessoas que recebem um benefício do governo, e que é por direito delas, algo que está, ainda que mal difundido, previsto na Constituição. Por vias de buscar este entendimento, escrevo-lhe uma carta aberta, querido conservador.

Aqueles que são beneficiados pelas bolsas assistencialistas não são os ditos excessivamente pintados nas anti-propagandas da oposição, tipos que se beneficiam do dinheiro dos impostos, e que abusam por achar que não tem que trabalhar. Sim, há a realidade de pessoas que optam por viver apenas da bolsa do que de oportunidades de trabalho, mas para muita gente isso é uma coisa difícil de compreender. Para você, cidadão, que está privilegiado em um ambiente de trabalho confortável e recebe um salário que pode ao menos ostentar a sua futilidade, esta compreensão só será atingida quando a sua perspectiva se ampliar para além do refeitório da sua empresa e de seu restrito círculo de amigos que pensam da mesma forma (que por experiência própria, enxergo como ceder à pressão social). Você não entende o que é o sofrimento e miséria de milhões de famílias que vivem na incerteza do amanhã por estar muito ancorado no seu raio de visão limitado. É simples criticar de barriga cheia, e dizer que existe a preguiça, a vagabundagem de ir a busca de condições melhores de sobrevivência.

Mas surge outra máxima da sua classe média conservadora: “eu me esforcei para chegar onde cheguei, por isso acho injusto.” Certo, esforçar-se em uma região metropolitana como São Paulo ou Campinas, com acesso à escolas, bibliotecas, livrarias (cara$ e de público re$trito, mas com ace$$o), é completamente diferente do esforço que uma pessoa teria que fazer em lugares como Lagarto, Vitória da Conquista, Ribeira do Pombal, Feira de Santana, etc. Permita-se fazer uma reflexão: com duzentos reais, tendo um livro custando em média 50 reais, opta pelo leite ou pelo livro? Hum, você me diz das bibliotecas públicas. Então eis um novo e espantoso dado (ao menos para mim que gosto de ler): pesquisas do Ibope (sim, Ibope) confirmam que existem mais bibliotecas públicas na cidade de Buenos Aires do que bibliotecas e livrarias juntas em todo o Brasil! Em outras palavras, existem cidades que num raio de 300 km não há rastro de livraria ou biblioteca. Você consegue imaginar este panorama? Ah sim, e para quem não sabe, Buenos Aires é a capital da Argentina. Não posso me esquecer de que escrevo um texto diretamente a pessoas moradoras de um estado que está sob o governo que está governando atualmente (só não quero ser direto demais, por isso a redundância).

Aos filhos dos imigrantes que vieram às grandes capitais durante a época da massiva industrialização do sudeste (o famoso Êxodo Rural), estes que hoje batem orgulhosamente no peito e dizem que venceram à própria miséria de sobrevivência, aos filhos, é vergonhoso não entender que as capitais onde moram não estão em pé de igualdade e benefícios com os lugares de onde vieram seus pais (pasmem, militantes do conservadorismo) alguns lugares onde ainda sequer sabem o que é ter acesso livre à internet, sem saneamento básico, sem coleta regular de lixo, sem acesso à água canalizada, a mesma que cai facilmente da torneira de sua casa quando você a abre (porque estes lugares são assim? Bem, a resposta lhe seria fácil se não se ocupasse tanto do seu próprio umbigo). Estes mesmos que se esquecem das origens de seus progenitores, ou não fazem questão de conhecer, prostituindo sua própria identidade étnica. Ou aos excessivos e pseudo-neo-fasci-nazistas identificados por crachás, repletos de preconceitos disfarçados com uma civilidade repulsiva.

Trabalhar por salários miseráveis, sem os benefícios que uma IBM ou uma BT (as empresas em que já trabalhei) ofereceriam, debaixo do Sol, exposto a todos os tipos de insalubridades, e como se não bastasse, a todo tipo de preconceitos, sem transporte público (o que no caso de São Paulo é um caos) sem transporte fretado (aqui a coisa fica mais pomposa), se algum conservador se submeter a isso, provando sim todo este esforço alienígena que eu não consigo ver na maioria, eu retifico todo o meu discurso. Se houver a mesma sustentação de discurso paulistano, mas num ambiente social e econômico como os das cidades mais esquecidas das regiões Norte e Nordeste do país, com a limitação de que estes lugares oferecem (sem escolas, sem hospitais, sem universidades, sem shopping centers, sem nada), eu retifico todo o meu discurso. Criticar e repudiar o assistencialismo do governo debaixo de um ar condicionado é estupidamente conveniente e egoísta.

Pois, senhores, saibam que não é São Paulo quem sustenta o país, mas acontece totalmente o inverso. Todo o país sofre para sustentar a pompa da classe média reclamadora e convervadora. Saibam senhores, que trabalhar por mais de 8 horas por dia, no ritmo que as corporações exigem, não é algo louvável, é suicídio em longo prazo. Saiba que ser workaholic não é um mérito, mas a conseqüência de um trabalho alienado, que eu compararia a um alcoholic. Se você pensa que o assistencialismo é o culpado pela sua não promoção, perceba que você não é promovido porque você não é promovido, simples assim, com uma definição semanticamente nula. Na corporação o Senhor Feudal é o Diretor/CEO/ Dono da Maior Parte das Ações /Presidente da empresa, o seu chefe é o nobre vassalo sob os serviços do Senhor Feudal, enquanto que você, caro conservador, não passa de um plebeu, e a sua promoção tiraria uma parte ridícula da fatia que o Senhor Feudal recebe à custa do seu orgulhoso trabalho sofrido, e isso não é culpa do assistencialismo, é culpa da sua própria postura alienada com o seu ofício. Mas eu lhe compreendo, todo mundo precisa sobreviver, até mesmo você e a sua família.

Até onde alcança os domínios da hipocrisia conservadora, os turistas das regiões miseráveis (ou quem nunca sonhou com Porto de Galinhas ou Porto Seguro?)? Como turistas, a miséria lhes é algo indiferente. Se não consegue entender o que digo, vou lhe dar um guia para a compreensão. Faça um turismo em seu próprio cérebro, e perceba o quão miserável está aquela parte em que lhe falta uma visão de mundo mais ampla. Esqueça o carro do ano que você quer desesperadamente trocar pelo que comprou ano passado, alimentando uma indústria porca e contribuindo para o não investimento em transporte público e para com os predadores ambientais. Esqueça por um instante o iPhone, produto que a cada vez comprado, justifica a escravidão corporativa de crianças chinesas sob condições alarmantes. Esqueça por um minuto o seu tênis Nike, que foi costurado por algum indianozinho ou angolanozinho com Tétano, ou correndo o risco de contrair a doença. Esqueça as oportunidades de emprego, pois você já tem um bom emprego (você consegue comer e pagar suas contas, isso, na situação do Brasil, é um bom emprego). Se lhe causar estranheza, é porque está favoravelmente comparável à sua estranheza com a miséria dos territórios do seu próprio país. A partir desta justificativa, já podem ao menos conseguir a minha compreensão, pois o que lhe sobra de miséria de pensamento, é o que falta de esperança de sobrevivência nas famílias mais pobres da nossa nação.

Bóia Fria e Canto Só

2010-11-01T00:04:00.004-02:00

Eu conheço o caminho que escolhi. Tenho consciência de onde estou pisando. Eu já sei do cheiro e da dureza desta terra. Serei constantemente solitário no meu pensamento. A busca pela verdade não é amiga de todas. E sei que o amigo de todo mundo não é amigo da verdade, mas, amigo de uma verdade disfarçada, ou um sedutor da verossimilhança.

Tomar partido é não mediar, não estar em cima do muro, sei disso. É que não consigo me calar diante do que está errado, ainda que eu não tenha clareza do que estou dizendo. Sou cuidadoso nas palavras, mas jamais nas críticas que estão ao meu alcance. Jamais falarei das terras que desconheço, porque o rebote seria fatal para mim. Já sei que a dor do ego é grande demais para quem defende um pensamento, e que é certo, porém doloroso, que voltarei atrás se algum dia perceber que estou errado. Ainda assim, estou certo em dizer que enquanto pensar, pensarei solitariamente.

Bóia-Fria e Canto Só

Não sei o que é arar uma terra

E não sei o que é cavar um buraco

E derrubar uma semente

Mas sei que sou eu somente

Que admira a planta crescente

E que se deixa libertar.

E vejo tantos irmãos

De tantas vistas cansadas

E fortes frontes suadas

Plantando nas terras de aquém

Plantando para ninguém

Sem saber respirar.

E sei que alguém 'inda existe

E que de outro ponto resiste

Que também de nada entende

Desta plantação doente

Que às vezes indiferente,

Mas anseia por ajudar.

Pode ser n’outra duna

Pode ser d’outra terra

Pode ser d’outras guerras

Mas pode ser indução

E sei que jamais será

De havermos nos encontrar.

Fanfarra (ou matraca) da Derrota

2010-10-31T18:38:00.005-02:00

Olá de novo!

Eis que venho falar de um dos meus poemas que mais causou polêmica entre os meus amigos, familiares, conhecidos e poucos leitores. Primeiro gostaria de falar das origens do título. Afinal, por que Fanfarra (ou matraca) da Derrota?

Fanfarra é, usualmente, um toque de trombeta, que tem por intuito anunciar alguma coisa. No período onde as monarquias imperavam, ou melhor, posso dizer a grosso modo, no período medieval, a Fanfarra era tocada todas as vezes que um tipo nobre ou real estava chegando em algum lugar público (palácio, castelo, igreja, praça - muito duvidosa para esta última, mas voilá). Então venho com uma fanfarra anunciar a derrota. E de onde raios vem matraca? A utilidade é um pouco mais abrasileirada. Matraca é um termo que eu conheci lendo o conto O Alienista de Machado de Assis, onde em um momento, um homem chega com uma matraca (aquela mesma do programa Chaves) para anunciar uma notícia de interesse público. Geralmente ele aparece em uma praça, gira a matraca, que é um objeto bem barulhento e peculiar, e anuncia. Por fanfarra ser demasiado europeu, e por eu ter um gene assim um tanto quanto xenófobo à primeira vista, pensei que o anúncio da derrota também era de direito dos meus compatriotas. Ainda mais porque o poema é um grito de desgosto por tudo o que eu em certa época desacreditei, e isso pelo fato de um dia ter acreditado em excesso em certas coisas que envolvem o meu próprio país.

E naquele tempo, que nem faz tanto tempo hoje, em 2006, eu estava numa angústia solitária de não conseguir entender um monte de coisas, e num desprazer de tentar empreender tarefas que já nem faziam mais sentido. Estava desgostoso com a família, com os relacionamentos, com os sonhos. Muito além disso, eu já nem acreditava mais em militância política, em reforma da educação, não acreditava mais nos meus heróis que tinham vencido as eleições de 2002, não acreditava nos meus amigos próximos e distantes, e não tinha mais ânimo para fazê-los crer em mim. Já tinha perdido a ânsia pelas relações superficiais, e aos 21 anos de idade, eu sentia como se a vida já tivesse sido completamente vivida em pensamentos e reflexões, ainda que não tivesse vivido realmente como ela é. Para muitas pessoas isso é difícil de entender, mas às vezes uma experiência é tomada por conhecida ainda que não experimentada, e este fato dá uma sensação horrível de dissabor. É algo que vai além do toque físico, e que não me perguntem, eu não saberia como explicar. Muito para mim, naquela época, já nem era mais novidade, e eu via falsidade e dualidade nos olhares de todos e qualquer um. Foi quando olhei para o espelho e perdi a crença até mesmo em mim, e vi que eu era só mais um no meio de tudo aquilo, e que em nada eu era diferente. Mas o estopim foi o difícil relacionamento que eu tinha com meu pai naquela época. Quando a isso, tudo bem, hoje eu entendo que duas cabeças de idades e épocas diferentes hão de conflitar se se prenderem às questões fundamentais. Não quero nutrir relacionamentos superficiais com os que me amam, mas para os que me amam e eu não tenho a humildade de compreender, eu quero me limitar apenas em amá-los. O restante só causaria contendas e dores evitáveis.

Já achei que depois de algum tempo de recuperação pessoal, depois que já tinha reestabelecido o meu gosto pela vida, cheguei a pensar que este poema tinha perdido o sentido. Mas vejo que não, vejo que muito dele se sustenta, vejo que ainda existem pessoas presas em conceitos alheios por não saberem pensar por si mesmas. Ou vejo pessoas orgulhosas que sustentam uma inabalável incapacidade de descer um pouco de si mesmas, e perceber, compreender e respeitar as escolhas do outro. Vejo pessoas que perdem suas vidas com ideologias distantes, e não entendem as diferenças constantes. Vejo que ainda estou rodeado de estúpidos arrogantes que usam das suas próprias deficiências as suas defesas contra aqueles que tem autenticidade e querem diferenciar ao menos o seu arredor, tentando agir da maneira mais simples possível. Vejo pessoas que ficam presas na ilusão do macro, acomodadas, enquanto deslancham suas implacáveis imbecibilidades pelos amáveis que se movem pelo micro. Até mesmo duros de direção religiosa, e que se esquecem que o próprio Deus construiu o universo de dentro para fora. Enfim, a estes eu anuncio a derrota estúpida da sua inflexibilidade.

Boa leitura!

Fanfarra (ou matraca) da derrota

Eu venho aqui anunciar a derrota do homem vivo.
O homem que salta, olha pra cima, alcançando o céu
Estende a mão, estica os músculos, atiça o coração
Sorri pra si mesmo, e cai, com a cara estatelada no chão.

Eu venho anunciar a derrota do homem morto
O homem espelho, que olha para os outros como a si mesmo
O homem envelope de carga tributária, que sorri com dente dourado
Mas é amarelo
É dourado?
É muito amarelo.

Eu venho anunciar, com desgosto, a derrota do homem bobo
Que ri para a borboleta pousando no prato de acelga
Que suspira de tristeza diante dos banheiros públicos
Do homem bobo que sobe na vida sem querer
E quando vemos,
Está sempre no mesmo lugar.
O que faz aí parado, debaixo da chuva?
- Estou tentando decifrar o código de mensagens da Lua Nova.

Anuncio a derrota do homem ventríloquo
Com todos os seus bonecos armados
E dissimulando com a boca
Os discursos que queremos ouvir.

O homem lápide, que enterra a si mesmo.
O homainframe que se auto denomina
E não age sem ler o diário de notícias.

Eu anuncio a derrota dos casos de amor
Que não duram além da vida de uma rosa
E esta morre antes que seja atingida
Pelas doces palavras do homem apaixonado.

Anuncio a derrota do homem revolucionário
Que olha cegamente para o futuro
Esperançoso naquele que o fortalece
E com medo de perder-se de si mesmo.

A derrota dos já derrotados antes de lutar
Anuncio a proliferação e materialização dos ideais
De todos os ideais
Os ideais de Ésquilo
Sófocles
Eurípides
Aristófanes.

Anuncio a morte da nuvem
Anuncio o nascimento do espírito
Anuncio a guerra contra as ondas de som
As ondas dos balburdias
Das palavras balbuciadas
Dos choros, e dos prantos desesperados!
Dos gritos de horror, tapados com a música de Chopin
As belas valsas de Chopin...
Anuncio a imagem do ranger dos dentes
Do rosnar a garganta, e forçar as cócoras.
Anuncio a dor de estômago
A dor cardíaca
A dor neurocerebral
A dor física
Espírita
e A Dor
Em nome do Pai
Filho
E Espírito Santo, Amén.

Anuncio a derrota da Dor
Anuncio a derrota da cura.
Anuncio a derrota das palavras.
A derrota das vozes.
A derrota dos olhares
A derrota das direções
A derrota dos sentidos.

Grito, em silêncio
Com o som extremo das canetas
O som das teclas de computador
Dos alaúdes amiúdes
Dos amiúdes sons das guitarras
Anuncio em desânimo a derrota da poesia
Para a técnica.

Anuncio a derrota do silêncio
Que não existe
Anuncio a derrota da paz
A derrota da procura incessante
Da incessante e desesperada procura de procurar
Anuncio a derrota da causa
E do efeito
E da terceira dimensão
E da quarta
E quinta
E quantas outras estiverem por vir...

Anuncio a derrota do futuro,
Pois ali adiante está a grande muralha
Que não pode ser derrotada
Pois já derrotamos a nós mesmos
Com nossas próprias mãos.

Anuncio a derrota da desesperança
E do fato consumado em verdade
Derrotadas pela emoção de sentir o hoje
Anuncio a derrota do hoje,
Que não se pega
A derrota de tentar entender
O que não se entende
E a derrota do egoísmo de não aceitar essa derrota.

Anuncio a minha derrota, antes de anunciarem a mim.
Anuncio aqui, a derrota final
De todos os que se viram vitoriosos
Pois enfim ninguém venceu, e nunca vencerá.